Nossa Amizade Nao Acabou

⁠Caminhamos em direção ao pior momento de nossa sociedade. As pessoas verdadeiramente ruins são a minoria, mas estão no poder. Por medo de lutar, os gladiadores de nossa sociedade estão preferindo destruir seu próprio coliseu. Se não há campo de batalha não tem luta. Se não tem luta, não tem mudança. Estamos nos sentindo traídos antes da traição.

⁠⁠Então passamos a perceber o calor que as pessoas emitem quando em nossa presença. Descobrimos que alguns tem o poder de aquecer nossas almas. Transmitem sua luz interior e iluminam aqueles à sua volta. Outros tantos são incapazes de receber esse brilho ou de se alimentar da fonte de tal calor. Esses têm medo de se fazerem iluminar ou aquecer através do próximo. Talvez por medo da escuridão de seus corações. Seja esse calor, seja esse brilho, na vida de quem estiver ao seu lado.

Fronteiras são barreiras imaginárias implantadas em sua mente. A terra é toda nossa. A natureza, nossa responsabilidade. E nós, somos livres, ou pelo menos deveríamos ser!

⁠Nossa liberdade vai até... Nossa liberdade vai até onde começa a liberdade do outro. Isso significa que somos livres para agir e expressar nossas opiniões, desde que não prejudiquemos ou interfiram na liberdade e nos direitos das outras pessoas. Respeitar o espaço e a liberdade alheia é essencial para uma convivência harmoniosa.

⁠A RESPOSTA

Nos encontros que nossa turma faz
para um chopinho em tardes de calor,
os meus verbais excessos em louvor
a Pedreiras viraram triviais.

Há nessa confraria um bom rapaz
que, um dia, me pediu para lhe expor
a razão de eu guardar tamanho amor
por uma terra onde não moro mais.

Só que o moço ficou meio sem jeito
quando eu, apontando para o peito
e expressando emoção, lhe respondi:

– É verdade que já não moro lá,
porém minha Pedreiras sempre está
dentro de mim, morando bem aqui!

Que seja esta nossa sina. Que reste apenas, Rima sobre Rima.

Declives severos
Nessa nossa investida,

Um passo atrás,
A cada novos passos,

Florida Idiotice Alada Na Era dos Rasos.

Sinto-me Senhor
Da minha própria sorte,
Síntese nossa em minha Sinopse.

Só podemos
Prometer a eles,
Nossa boa e velha
Selvageria.

Quando o homem perdeu para a máquina no Xadrez, nossa espécie já estava condenada ao fim.

[Ilustríssima Karine]

Curiosamente inegável
Nossa vasta semelhança,
Em nenhuma circunstância
Foi amor ou amizade.

Uma situação
De mútua discordância,
Fomos brevemente
Uma questão de eternidade.

Ilustríssima Karine,
Em nosso caso complicado,
Restou a simples causa
De ser complexíssima.

Ilustríssima Karine,
Na habitual desimportância,
Nossa estranha semelhança,

É incompatível e caríssima.
Ilustríssima Karine,
Em nenhuma circunstância
Foi amor ou amizade.

Ilustríssima Karine,
Fomos brevemente
Uma questão de eternidade.

Ilustríssima Karine,
Na habitual desimportância,
Nossa estranha semelhança,
É incompatível e caríssima.

Alguns dias proseamos com a teoria, mas a prática é nossa paixão, a prática, é poesia.

Os Monstros existem,
mas, para nossa sorte,
eles são Mortais.

[O Devorador de Homens]

Nós sabemos que nossa sociedade, é baseada na desvalorização extrema do conhecimento, no desprezo pela reflexão, no sufocamento do pensamento pautado por atitudes éticas.

E isso afasta a consciência crítica e a mantém, muito distante da realidade do povo.

Quando amedrontamento se une a alienação, num caldeirão de boatos permeados pelo ódio, descrença e a intolerância, nós encontramos um solo fértil para o triunfo do Fascismo.

No qual, déspotas em potencial, absorvem a esperança das pessoas e diante do desespero, se fortalecem para construir seu reinado de fúria e terror.

Os Monstros existem, mas, para nossa sorte, eles são Mortais.

Arte é o que diferencia memória e esquecimento. Arte é nossa alma perene, nosso único fragmento Imortal. Enquanto houver Arte, os parasitas estarão em perigo. Onde a Arte triunfar, estaremos imunes aos vermes.

Poesia é nossa arma, o verso a munição, descarregando tolerância, sem piedade ou omissão.

Temos que convergir,
Essa alternativa é nossa tendência,
Abandonar as frestas
E retomar a nossa convergência.

Eles mataram o mundo, enquanto
Dormíamos tranquilamente,
Sonhando com um futuro,
Em nossa ingenuidade permanente,
Esquecemos, que para fazer planos
É necessário um presente.

Cicatrizes são poemas, que a vida nos dedica, entalhando em nossa carne versos inesquecíveis, para recordarmos que o sofrimento ensina e a dor, é poesia.