Nos somos do Tecido que Sao Feitos nossos Sonhos
poesias são lágrimas, são falas, sussurros de amor,
é autoestima, mas também flagelo,
poesias e você, são sinônimos no meu dicionario, arrancas de mim sorrisos, mas também choros aos bocados,
és a minha glória, mas também o meu declínio,
sinceridade, mas também fingimento. fingimento que dói, que destrói a gente.
Os hipócritas também são politicamente “corretos”. No entanto, na sua intimidade, traem, mentem, usam drogas, são promíscuos e medrosos.
À REVOLUÇÃO:
O que move as revoluções são as paixões
Claro, paixões pela igualdade social
Pelo avesso ao preconceito generalizado
Pelo amor verdadeiro entre os povos
Pela unidade das crendices
Pelo respeito à admissão entre os relacionamentos
Pela evolução dos espíritos de aura clara
Pelo coração seco, do revolucionário,
No afã de abdicar de um garboso amor
Em detrimento de uma nefasta ideologia
Pela ansiedade a emergir um ideal
E pela angustia em submergir a retórica
Que causa submissão aos homens...
"A MAIOR AUTORIDADE EM EDUCAÇÃO PARA COM OS MENORES, SÃO SEUS PRÓPRIOS PAIS, MUITAS VEZES RELAPSOS. AS AUTORIDADES SECUNDÁRIAS, APENAS FISCALIZAM"
"ÉTICA. SÃO SEUS ATOS PRATICADOS DIANTE DE OUTREM, CARÁTER. SÃO AQUELES PRATICADOS EM SUA INTIMIDADE"
"TODA A CULPA DE SERMOS SUBJUGADOS AOS POLÍTICOS, NÃO SÃO DELES, É APENAS PORQUE NÃO LUTAMOS POR NOSSA INDEPENDÊNCIA "
FELICIDADE:
O maior legado que se pode deixar
Para os filhos
Não são bens matérias,
Moveis ou imóveis.
Todos são efêmeros.
Ademais, podem nos causar
Danos irreparáveis
Não deixem entardecer,
Ensine seu filho a ser feliz
Deixando-o em justa posição.
POEMA ÍNTIMO II
São muitos os que estão comigo.
Muito mais aqueles que me acompanham.
Outros, diversos, me “abraçam”...
No entanto, muito, muito mais
Que os muitos...
São os poucos a me afagarem!
Sigo caminhando nesta ilusão.
Nas calçadas repletas...
Nas entranhas dessa procissão ...
Me vejo em todos os rostos.
Me sinto em todas as mãos.
Não fico, não sigo, não saiu
Do chão.
Se penso que sou ...
Sou a solidão.
A VIAGEM
A vida é o rio que passa apressado.
Então, se vê, já são 6 horas.
Nem bem navegamos, sexta-feira.
De olhar para a margem...
Passaram-se 60 anos!
E nesse paradoxo de emoções
Às margens dessas águas fugaz
Esperança, a criança que deixei
No passado a chorar...
À noite naquela euforia
Paira em sua orla a contar.
TEUS FANTASMAS SÃO MEUS:
Eu não quero que você pense como eu.
Não é sobre isso!
Eu só quero que pense comigo!
Às vezes, não suporto a minha própria companhia
E invoco meus fantasmas para convencer os seus.
Toda essa estrada que hora percorri
Em sua geometria retilínea
Na sua curvatura me perdi.
Às vezes, sou tão fútil, ingênuo!
Na maioria dos dias me olho no espelho
Mesmo naquele em que vou pintar os cabelos.
Não me reconheço e torno-me insólito.
Chego a tal ponto que preciso refugiar-me no interior de meu interior
Uma Alma bastante emocionada,
por não ter voz,
Transborda em Lágrimas,
Às vezes, são de Tristeza
para não se afogar,
outras, são de Felicidade
de tanto contentar-se,
Uma forma dela desabafar,
de externar sua fragilidade,
de agradecer para dar continuidade
ao seu valioso viver.
Borboletas e Rosas,
vidas de curta duração,
mas não se importam,
vivenciam cada ocasião,
são lindas e admiráveis
umas pela arte de camuflar-se
outras por seus suaves aromas
bravamente lutam incessantemente,
defendem-se com casulos
ou espinhos
até, finalmente, amadurecerem
e serem recompensadas,
as Rosas desabrocham
as Borboletas ganham asas
e assim vivem intensamente
as suas breves jornadas.
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