Nos somos do Tecido que Sao Feitos nossos Sonhos

Fique sozinho com as estrelas.
Elas não falam contigo.
Mas são capazes de ouvir as palavras,
E entender a escuridão que cega teus olhos.

Tua capa és bela
Teus pensamentos são linhas
Como linhas de um livro
De um livro semi-aberto
Que você lê alguns versos
E tais versos como, tão singulares
Que te enfeitiçam.
Em querer conhecer toda sua trama.

Dos meus pensamentos
Romantizados sobre você
Quando estes não são ditos
Poesia eles se tornam.

23:45
É só mais uma hora
Que meus pedaços caem
E se transformam em poesia.
Meus teclados são pincel
E aqui minha tela.

São tantas histórias
Que não podem ser contadas
Por que são outras histórias
Que seriam destruídas.

É nos cabelos dela
Que eu vou,
E esqueço de voltar
É la que meus dedos
Devem morar.
São nesses anelados castanhos
Que ela me ganha.

Amores são temporários
Alguns tem eficácia por uma vida.
Já outros, tiveram validade apenas
De algumas primaveras.

Tem olhares que são viagem
sem sair do lugar.
Tem pessoas que são livros
que nunca foram escritos.

⁠É o sol que ainda arde as três da tarde numa quinta.
São pessoas paradas no ponto de ônibus,
vivendo qualquer momento menos o presente.

⁠Pessoas são como rosas
tem suas cores
e suas dores.

Tem suas qualidades
e seus desafios.

Quando olhar alguém,
de atenção as pétalas
não aos espinhos

⁠Tem pessoas que
são passagens só de ida.
Depois que você conhece,
nunca mais volta ser o mesmo.

⁠São tantas ruas
com tantas curvas
sob tantas luas,
que eu me pergunto
o que me trouxe
até a sua.

⁠Entristece ver
como pessoas
ainda são descartadas
por outras.

⁠Pessoas são poesias prontas,
acontece que nem todas
são fáceis de ler.

⁠Adoro a idéia
de que as pessoas
são notadas a todo tempo,
e não fazem idéia disso.

⁠Quando você se desperta
parece que todo o mundo
está do avesso mas na verdade,
são só as pessoas
que ainda não saíram
do lado de dentro delas.

⁠Pequenos atos de autocuidado,
são como um GPS para felicidade
para quem um dia se perdeu no meio
de tantos pensamentos distorcidos.

⁠Desenvolvemos uma
paixão platônica
de sermos permanentes,
em coisas que por natureza,
são transitórias.

⁠A sorte de um amor tranquilo

Escrevo aqui os meus votos, votos que, no momento, são apenas meus, mas os desejos são — de que, apesar de ter total consciência de que os amores não são como nos livros ou nos filmes, ainda assim hei de entregar o melhor de mim. Não farei dos sentimentos algo subjetivo, como algumas poesias; eles serão claros, diretos, como uma poesia tão bem escrita que não abre oportunidade para outra interpretação. Serão intensos, tanto nas facilidades quanto nas dificuldades.

Amarei as diferenças, entendendo que foram justamente as singularidades dela que me fizeram me perder. E, falando em me perder, hei de valorizar, mais uma vez, a sensação da paixão: o frio na barriga, o sorriso antecipado, a ansiedade ao vê-la e senti-la. Hei de valorizar os detalhes que nos fazem sentir vivos outra vez — do silêncio do beijo ao silêncio nos olhares.

Não esperarei pela perfeição, nem minha, nem dela. Mas vou ansiar por dias fora do automático, aqueles em que se vive todos os 86.400 segundos de um dia. A vida é volátil, e eu só espero que, no meio de todo o caos, eu possa ter outra vez a sorte de viver um amor tranquilo.

Todos os homens são iguais o que diferencia cada um é seu caráter.