Nao Preciso de Amigos Falsos

A filosofia que cultivo não é nem tão bárbara nem tão inacessível que rejeite as paixões; pelo contrário, é só nelas que reside a doçura e felicidade da vida.

O que fizeste para a mulher, isso ela pode esquecer, mas nunca esquecerá aquilo que para ela não fizeste.

Quem já esteve na Lua já não tem mais metas na Terra.

A gratidão é um fruto de grande cultura; não se encontra entre gente vulgar.

É muito fácil viver com pouco desde que a pessoa não gaste muito para ocultar que tem pouco.

É sempre assim. Morre-se. Não se compreende nada. Nunca se tem tempo de aprender. Envolvem-nos no jogo. Ensinam-nos as regras e à primeira falta matam-nos.

Muitos cuidam da reputação, mas não da consciência.

O futebol não é uma questão de vida ou de morte. É muito mais importante que isso...

Não se deve indagar sobre tudo: é melhor que muitas coisas permaneçam ocultas.

Na realidade, não conhecemos nada, pois a verdade está no íntimo.

Não existe nada tão raro como um homem inteiramente mau, a não ser talvez um homem inteiramente bom.

Nas nossas vidas diárias, devemos ver que não é a felicidade que nos faz agradecidos, mas a gratidão é que nos faz felizes.

Miserável país aquele que não tem heróis. Miserável país aquele que precisa de heróis.

Quando praticar qualquer falta, procure remediá-la e não desculpá-la.

Não rir, nem lamentar-se, nem odiar mas compreender.

Os teus atos, e não os teus conhecimentos, é que determinam o teu valor.

Há males de que não se deve buscar a cura, porque só eles nos protegem contra males mais graves.

Fumo

Longe de ti são ermos os caminhos
Longe de ti não há luar nem rosas
Longe de ti há noites silenciosas
Há dias sem calor, beirais sem ninhos

Meus olhos são dois velhos pobrezinhos
Perdidos pelas noites invernosas
Abertos sonham mãos cariciosas
Tuas mãos doces, plenas de carinho

Os dias são outonos: choram, choram
Há crisântemos roxos que descoram
Há murmúrios dolentes de segredo
Invoco o nosso sonho, entendo os braços

e é ele oh meu amor, pelos espaços
fumo leve que foge entre os meus dedos.

O crime de pensar não implica a morte. O crime de pensar é a própria morte.

Ora, a fé é a certeza de coisas que se esperam, a convicção de fatos que não se veem.