Não Perca o seu Tempo Comigo

O meu tempo não é atraso,
é raiz se fortalecendo,
é Deus trabalhando em silêncio
no que ainda está nascendo.
Então que a plateia espere,
ou que nem chegue a ver —
porque há uma beleza secreta
em florescer sendo eu… sendo você.
Helaine machado

Não é de repente…
é no tempo certo,
no compasso do céu,
que o sonho floresce.
Deus sussurra primeiro
no silêncio do coração,
como quem planta esperança
em meio à espera
Helaine machado

Não adianta esconder.
A vida sempre traz à tona
aquilo que mais tememos enfrentar.
O tempo pode até silenciar verdades,
mas nunca consegue sepultá-las para sempre.
Uma hora, a máscara cai,
o coração transborda,
e a alma revela o que os olhos tentavam negar.
Porque fugir de si mesmo
é carregar um labirinto dentro do peito.
E por mais distante que alguém corra,
a verdade sempre encontra caminho para voltar.
Talvez o segredo não seja esconder as feridas,
mas aprender a encará-las
antes que elas nos consumam em silêncio.
Helaine Machado

Nem tudo que vai embora
dá volta de novo.
Há partidas que o tempo não devolve,
palavras que nunca encontram retorno,
e pessoas que viram apenas lembrança
morando em fotografias da memória.
A vida também é feita de ausências.
De portas que se fecham
sem aviso, sem despedida, sem explicação
Helaine machado

Palavras são apenas palavras
quando o tempo da espera
sussurra que nada irá acontecer.
Promessas se perdem no vento,
feito folhas soltas na madrugada,
enquanto o coração permanece
sentado diante da esperança cansada.
Helaine machado

Porque há coisas
que o tempo não apaga,
apenas transforma em eternidade dentro da memória.
No fim, continuamos caminhando…
carregando aquilo
que o coração escolheu eternizar.
— Helaine Machado

Guardo meus sentimentos como quem guarda cartas antigas, amareladas pelo tempo, escondidas no fundo de uma gaveta.
Não porque não existam, mas porque nem sempre encontro coragem para entregá-las a alguém.
Aprendi cedo a sorrir quando doía, a responder "estou bem" quando a alma estava cansada.
Então escrevo.
Faço da poesia minha confissão, das metáforas meu abrigo, e dos versos a voz que raramente deixo sair.
Mas às vezes o coração se pergunta quanto tempo consegue carregar sozinho aquilo que nasceu para ser dividido.
— Helaine Machado

"Às vezes, parar não é desistir do caminho.
É dar à alma o tempo necessário
para reencontrar a direção."
— Helaine Machado

O tempo passa sem avisar, cada instante é um novo lugar. Faça do hoje a sua canção, guardando esperança no coração.

Meu passado é um espelho cujo reflexo me fere, ainda que eu o quebre, as lembranças de um tempo sombrio permanecerão intactas.

A segunda-feira nos lembra que o tempo não espera: cada manhã é um convite a reconstruir o que fomos e a aproximar o que ainda sonhamos ser.

Em um floresta de carvalhos, com seus troncos velhos pelo tempo e retorcidos, por terem sofrido o bastante, esse é um lugar que não me sinto tão diferente assim.

De um certo tempo para cá, caminhar sozinho se tornou sobrevivência.

O tempo é um paradoxo quântico, para mim, não faz sentido, pois nossa existência é moldada por instantes que já se foram e por futuros que ainda não nasceram. Vivemos no fio tênue do agora, mas carregamos em nós as marcas de tudo que foi e a ansiedade de tudo que poderá vir. O presente é apenas um fragmento entre duas eternidades invisíveis.

Somos tolos em nossa própria ilusão, atribuindo valor ao que se desfaz com o tempo, dinheiro, status, títulos. Olhamos com arrogância para aqueles que sustentam silenciosamente a vida em sociedade, os que limpam, os que recolhem, os que tornam possível o nosso cotidiano, como se a dignidade fosse privilégio e não essência. No fundo, seguimos apenas rótulos impostos por uma sociedade adoecida, sem perceber que a verdadeira grandeza não está no que se ostenta, mas no que se é.

Há beleza na carne que cicatriza, florescer sangrento, obra-prima talhada por dor e tempo.

Não há estrada que volte, nem pegada que se refaça. O tempo não devolve nada,
ele apenas arranca.

O passado é um cadáver intocado pelo tempo; regressar a ele é deitar-se na podridão, aspirar a decomposição de ossos que jamais voltarão à vida. Ainda assim, minha mente enferma cava covas dentro de mim, arrancando memórias que nem sempre são minhas, mas que me invadem como larvas famintas. Eu as vivo em carne exposta, como se fossem chagas abertas, sangrando uma dor que não me pertence, mas que me consome como se fosse a única verdade que restou.

No breve tempo que me ausentei, ao regressar, percebi que já não era o mesmo. Os sentimentos haviam se esvaído como água entre as mãos, e em meu peito apenas o silêncio se aninhava. Aquele eu que um dia partira, morreu no exílio do tempo e jamais retornaria. Em seu lugar, restou apenas uma sombra errante, um eco de mim mesmo, condenado a habitar a casa, mas nunca mais a pertencer a ela.

A jornada foi escola de paciência, sei esperar o tempo que o fruto precisa, colho com mãos firmes.