Nao me Importo com o que Pensam a meu Respeito

Quem se engana com suas próprias mentiras dificilmente voltará ao estado normal de consciência.

Nem minhas palavras aos versos com pontos de seguimento serão na noite descrições cheias de angústias pra provar merecimento inexistente.

A ânsia em viver faz com que quase nos matemos.

Os caminhos que cruzei se completam quando expressados, se identificam ou são identificados por tantas histórias parecidas.

A busca pela coerência da consciência e controle dos pensamentos e ações é o único objetivo válido na vida.

Pessoas alegres o tempo todo são as mais tristes do mundo.

Prometi pra mim mesmo jamais servir de alívio de mentiras para os que confiam em seu próprio engano. Tanto orgulho é medo.

Poucas coisas são tão confortantes como se livrar de memórias ruins.

Me agarro a possibilidade, ainda distante, de que tudo que foi ainda será mais belo outra vez. E o que espero irá nascer com o sol, amanhã.

Nada há o que produza maior desgaste mental do que o que poderia ter sido, o que deveria ter feito, como teria sido...

É importante que as palavras queimem, ou congelem.

Sou muitas coisas de vez. Tô tentando encontrar um caminho que acredito ser o mais coerente. Ser confuso é ser triste.

Até mesmo o inútil é necessário para nos fazer pensar sobre o que realmente vale a pena.

Porque tanta insistência em opor-se ao coração? Ah, se soubessem como melhor pode ser se desde antes se amassem mais...

Momentos vulneráveis e seus motivos inventados. Como se bastasse o nada ou o próximo a ele pra mudar tudo.

As palavras só chegam nas madrugadas. Pode ser o silêncio, ou a escuridão. Abundância de inspiração, ausência de respiração.

As vezes sinto como se a alegria houvesse roubado minha capacidade de escrever.

Traçamos objetivos pra que a vida pareça fazer sentido.

Números são frios. Fora do contexto se tornam inúteis.

São as palavras ditas que me salvam dos momentos de vazio.