Nao me Importo com o que Pensam a meu Respeito

Não se volta o ponteiro, mas se pode carregar o cheiro do passado no presente.

A vida é um circo, mas não podemos deixar que os palhaços roubem o espetáculo.

A felicidade é um estado de espírito que não se compra nem se vende, só se vive.

A resistência é o samba que não se cala, mesmo quando o tambor é proibido.

A melodia é a ponte invisível entre o que se sente e o que não se pode dizer.

O passado é um fantasma que só tem força quando o presente não tem graça.

A ternura é o único poder que não impõe, apenas convida a alma a se abrir.

A esperança mora no sorriso da criança que ainda não aprendeu a ter medo.

A inveja não é admirada, é temida, e aqueles que te invejam são apenas espelhos distorcidos do que gostariam de ser, pessoas presas na comparação destrutiva, incapazes de celebrar a própria jornada ou a vitória alheia, e o único poder que a inveja tem é o que você decide dar a ela, prestando-lhe atenção. Continue a construir seu castelo em silêncio e evite a tentação de se vangloriar na presença de quem não vibra, pois a sua paz é um bem precioso que não deve ser exposto ao cinismo ou ao olho gordo, e a melhor resposta à maledicência é o seu sucesso inegável, vivido com discrição e humildade.

A dor de um coração partido não é o fim da história, mas o prólogo forçado de um capítulo de metamorfose, é o fogo purificador que queima as ilusões e revela a fragilidade do que era apenas transitório, e o espaço que antes era ocupado pelo outro se torna o santuário da sua redescoberta pessoal. Não lute para preencher o vazio imediatamente, use-o para construir a sua base mais sólida, aquela que é independente de afetos externos e que reside na totalidade do seu próprio ser, transformando a solidão temporária no solo fértil da sua liberdade emocional.

O tempo não possui o poder mágico de curar, ele é apenas o cronista impiedoso das nossas batalhas perdidas, registrando as feridas que insistimos em maquiar com o falso sorriso da resignação forçada, e a ilusão de que a passagem dos anos apaga a dor é o autoengano mais perigoso. O verdadeiro antídoto contra o veneno do passado não está na espera, mas na ação de mudar as escolhas, de traçar um caminho onde a sua atitude não seja um reflexo do que foi, mas um farol do que será, porque a vida só se transforma quando paramos de ser meros espectadores dos nossos próprios erros.

O infinito começa no ponto onde a nossa imaginação decide não mais parar.

O protesto é a canção que não precisa de rima para dizer a que veio.

A humildade não é a ausência de força, mas a sabedoria de reconhecer que a vida é um empréstimo temporário, e que todo o sucesso material que alcançamos pode ser varrido pelo vento da impermanência em um instante, deixando apenas o saldo das nossas ações invisíveis, aquelas que nutrimos no silêncio do coração. O maior tesouro que um homem pode acumular é a lembrança de ter sido um canal de paz e auxílio, pois a verdadeira riqueza não está no que se guarda nos cofres, mas naquilo que se distribui sem alarde, e na leveza da alma que sabe que a mão que se estende jamais se sente vazia.

Não há filosofia que explique a paz que mora no teu jeito de me olhar.

O milagre não é sempre a ruptura grandiosa das leis da física para atender a um desejo nosso, mas a manifestação silenciosa da graça que nos capacita a suportar o insuportável com dignidade, que renova a força na manhã seguinte à maior das perdas, e nos permite respirar fundo e prosseguir. A verdadeira fé reside em ver o invisível e crer no improvável, mesmo quando a lógica grita o contrário, e entender que a mão de Deus opera mais na reconstrução humilde e diária do nosso interior, do que no espetáculo externo que os olhos humanos esperam para finalmente se convencerem.

Há noites em que o passado é uma chuva lenta no rosto, cada gota desenha mapas de feridas que não cicatrizam. Ando pelas ruas da memória descalço, procurando um porto. Não encontro abrigo, encontro só sinais de onde fui naufragado. E aprendo a navegar com a fome como timão.

A esperança não é um fogo claro, é brasa enterrada. Só os que escavam com as unhas percebem o calor que resta. Nem sempre ressurge em clarões, às vezes é apenas um sopro. Mas esse sopro acende, pouco a pouco, a vontade de continuar. E eu sigo, carregando o pequeno lume como um sacramento.

A saudade é um animal que corre em círculos pela casa. Não morde, apenas arranha portas que já deviam estar trancadas. Dentro do peito, a boca do animal é uma chama azul. Alimento-o às vezes, por não saber esperar o fim do fogo. Mas aprendendo, deixo o bicho dormir sem abrir a porta.

Falo com a minha sombra como se fosse confissão. Ela não responde com palavras, mas conhece meus segredos. Permanece quando todos os outros vão, como testemunha muda. Às vezes a abraço e sinto que as coisas podem voltar a ser. Outras, a empurro e desejo que se torne apenas um traço.