Nao me Importo com o que Pensam a meu Respeito

A verdadeira liberdade é não precisar provar nada a ninguém, apenas a si mesmo, e viver sob a única régua que importa: a sua paz.

Não se deixe ser a vítima da sua história. Seja o herói que a reescreve, o poder de mudar o enredo está nas suas mãos.

A coragem é o medo que disse 'sim' e levantou, ela não é a ausência de pavor, mas a ação apesar dele.

A força não está em gritar, mas na quietude de quem sabe o poder que carrega, o oceano é mais profundo que a onda.

A leveza não é a ausência de problemas, é a forma como a gente os carrega, é a escolha de não ser âncora do seu próprio navio.

As vidas foram destruídas, no plural, abarcando a existência física, mental e espiritual. Não me resta absolutamente nada.

Pouco deu certo desde que resolveram me
colocar neste tempo. Não sou hipócrita, conquistei e realizei, mas a sensação de pertencimento é nula. Tudo me parece incompleto, como se eu estivesse vivendo uma vida que, fundamentalmente, não
me pertence.

O toque mais profundo é o que a alma dá, e não a mão, é a conexão que dispensa a presença física para ser sentida.

A sua maior revolução não será vista em praça pública, mas no espelho, a mudança mais radical é sempre a interna.

Não permita que a pressa alheia determine o ritmo do seu crescimento, o tempo da lagarta é diferente do tempo da borboleta.

A sua essência não reside no acúmulo, mas na nudez crua do despojamento total, o que te define é a estrutura óssea da alma que o vazio, como um terremoto, revela e jamais consegue desmoronar.

A gratidão não é um suspiro leve, mas a memória em carne viva do coração que se recusa a esquecer o dom, ela transmuta o fardo brutal da obrigação na epifania silenciosa de uma bênção.

A beleza autêntica não é a luz projetada, mas a luminescência residual da alma que se aceitou na escuridão mais funda, o brilho não vem da aclamação do palco, mas da fornalha interna do autoconhecimento.

A covardia não é o passo para trás, mas a permanência mórbida onde o coração se tornou um túmulo frio, o ápice da bravura é a fuga instintiva para salvar a si mesmo, ainda que o mundo chame isso de abandono.

O amor não é um teorema a ser decifrado, mas um abismo a ser saltado, a tentativa de aprisioná-lo na grade da razão é o ácido corrosivo que desfaz a sua
mágica em pó.

Viver não é o inventário das posses, mas o forjar incessante da própria existência, o acúmulo material é apenas a poeira cega que nos distrai da construção brutal e íntima do nosso templo interior.

Cuidado para não confundir a profundidade com a pena. O abismo não é apenas o teatro da tragédia, é também a câmara fria que gesta a pérola mais rara, a descida é a rota iniciática para a extração do seu tesouro mais íntimo.

O silêncio não é ausência, é a superpopulação sufocante de vozes não externalizadas, a massa crítica da psique, ele é a cripta sagrada onde a alma, despida de ruído, realiza sua operação mais brutal e honesta.

A ferida aberta não é derrota, mas a fissura vulcânica pela qual se expele o material de uma nova fundição, a dor é a matéria-prima em brasa que forja a armadura de uma resistência irredutível.

Nossa obra-prima não é a ascensão, mas a arquitetura do nosso levante após o esfacelamento, é o renascimento em cinzas, o ato de fênix visceral que verdadeiramente define a arte de existir.