Nao Magoe um Alguem

não fale que deus não existe só pense que ele talvez não se importa com você

Hoje todos nos somos hipocritas , somos cegos e nao enxergar as pessoas ao nosso redor , a verdadeira felicidade voçê so encontra quando deixar de ser hipocrita e abrir os olhos

"Não é pra fazer sentido é apenas pra ser vivido, as escolhas são suas e as consequências sempre vão ser um porre ainda que você discorde. Acorde!"

Odeio quando você finge não gostar de mim, quando eu avanço em você e você se faz de difícil.

Estava cá com minhas premissas, pensando aqui, novamente, sobre o amor. Não só amor no mais ato amável, mas também naquele desamor que talvez paire por ai: com rumo ou sem rumo, ou quem sabe do verbo esquecido que me esqueceu. Minha cabeça psicanalítica tão criticada logo pensa: se tens um problema logo soluciona. Todavia, vai para além do que eu amo. É o amar desamando mesmo. É possível amar tudo? Odiar tudo deve ser tarefa muito fácil. E o que fazer, se talvez, o amor desamado não espera. Lutar? E quem me garante que é da luta que preciso. E o que preciso? Como saber do que preciso? As respostas não veem completas, e sim complexas. Estude seu mundo de possibilidades e faça o impossível dentro do possível. Talvez assim você des-solucione tais problemáticas do amor.

. Estava cá me sentindo culpado por alguma atitudes transgressoras, que para alguns não seriam nada transgressas mas para outros a pior defama do mundo. Cheguei até o ponto de perder e não me reconhecer nos universos de possibilidades que a universidade me oferece, cá bom, cá ruim. Fui para o lado bom, o lado do sucesso. E o insucesso? É cruel demais se julgar demasiado em utopias construções que constituiram-se da sua infância. E o agora? Qual o sentido? Busque-buscar. É sofrido essas morais que o constituem mas que dar-te-ão bases para também que não se percas no poço dos morros uivantes. Morro esses que demandam gotas de suor a todos instantes e fazem não saber quem sou. E eu? Que sou u? Tava lá pulsionante escrevendo cá sobre identidade, mas perpassa, não aplicável ao viver. Mas, demanda, pergunta essa que angustia no calabouço mental de incertezas.
E não termino, porque nada termina.. é incessante... é constante

O tudo, na verdade, não é nada. Somos símbolos. Somos criações simbólicas que construímos como nossas verdades. Mas, que na verdade não são verdades concretas. Somos transitórios porque não determinamos mesmo tentando determinar. Somos um ser simbólico com linguagens, onde construímos o símbolo como representação do nosso eu. Por que, senão, não teríamos referência do nosso próprio eu e isso acarretaria na irracionalidade.

As vezes não sei meu nome
As vezes não acerto nas minhas escolhas
As vezes não sigo corretamente
E se tu me perguntar se sei quem sou, ao menos sei quem não sou.
As vezes não reconheço meu nome
Tão pouco minhas escolhas
E se o certo é seguir corretamente, por vezes acho que estou errado.
E se tu me perguntar se ao menos tento, não consigo viver apenas por tentar.
E quem disse que só seria isso.
Mesmo sabendo o nome, as escolhas, corretamente é errado ou não.
Isso não é tudo.
Isso não basta
nem complementa
E se tu acreditar que é isso que sou taria me preenchendo de um enorme vazio
imensurável vazio que ao menos sinto que não sou.

Verdades são duras, mas uma casa sem base firme não se sustenta.

Se Deus não fosse um absurdo, quem lhe ligaria importância ou acreditaria nele?

Para ser um grande homem é preciso ter feito grandes coisas, mas não chega ter feito grandes coisas para ser um grande homem.

Não é grande vantagem ter um espírito vivo se ele não é justo.

Chamam crime matar um homem e não matar uma formiga. E, no entanto, a alma é uma só - Levantem-se, olhem o homem de cima, e ele lhes perecerá uma formiga. O que significa, então, matá-lo?

Uma personalidade não é mais do que um erro persistente.

Para as almas dotadas de boa vontade, não há na vida um minuto que não tenha o seu dever.

De sexos, conheço apenas dois: um que se diz racional, outro que nos prova que isso não é verdade.

A glória para um homem velho é o que são os diamantes para uma mulher velha: enfeitam-na, mas não a podem embelezar.

O silêncio não existe; viver é mantermo-nos no centro de um fluxo que só a morte interromperá.

Uma acumulação de fatos não faz uma ciência, tal como um conjunto de pedras não faz uma casa.

Tem um único defeito: o de não ter defeitos.