Nao Machuque o meu Coracao

"Amor não se explica em palavras, ele é vivido em atitudes."

Mas isso que é engraçado no destino. Acontece, tenha você planejado ou não

Memória da Casa (Fernando de Oliveira e Walmir Palma)

Não está no portão
a memória da casa,
nem está no porão,
onde tudo se guarda.

Se talvez no jardim
mora alguma lembrança,
erram doces ausências:
borboletas, crianças.

A memória da casa
jaz além da estrutura,
das paredes caiadas,
assoalho, nervuras.

Vejo outrora na alcova
afogada em cortinas
o rubor de uma rosa
e uma linda menina.

Onde foi essa alcova,
em que tempo se deu,
como entrou nessa história,
em que vão se perdeu?

Essa casa são muitas,
uma só todas elas;
o morar é a casa
com varandas, janelas.

As memórias são tantas,
tantos são os lugares
onde pousam lembranças
nesse lar, nesses lares...

Política encardida.
O mau político não vê pessoas e suas necessidades.
O mau político enxerga eleitores e seus votos.

Você não pode ir para a cama
Sem uma xícara de chá
E talvez essa seja a razão
Que você fala em seu sono
E todos aqueles conversa
São os segredos que guardo
Apesar de que não faz sentido para mim

Enquanto você viver buscando a aprovação dos outros, não vai descobrir a sua verdadeira identidade.

É tolice se transformar em cacos por quem não te quis inteiro.

Ninguém conhece minhas lutas. Portanto, eu não preciso provar nada, a não ser sapatos, roupas, vinhos e cachaça.

Num pais de miseráveis não é surpresa a barriga vir na frente da ética e da moral.

Não sei disfarçar sentimentos e sinceramente nem quero. Seria uma violência tão grande comigo mesma a troco de nada.

Eu não me importo o que dizem meus inimigos, porque eles ainda estão falando de mim.

Somos responsáveis pelas condutas pessoais que causam impactos na vida profissional. A ética não é temporária, é linear.

Mesmo não sabendo o que queremos, ainda assim somos responsáveis pelo que somos.

Eu te amo, e nada mais sei.
Além do fato que você não gosta e nunca gostou de mim.
Talvez seja só uma ilusão esse amor, pois que seja, agora, enquanto eu não tenho a resposta, só posso dizer que, viver sem você e como estar vivo sem respirar.
Eu te amo, e nada mais sei.

Você está esperando por alguém, mas até você se acha patética. Isso não é amor. É uma obsessão. O amor que você tinha mudou e agora está apodrecendo. Você deveria jogá-lo fora.

Não há homem ou mulher que por acaso não se tenha olhado ao espelho e se surpreendido consigo próprio. Por uma fração de segundo a gente se vê como a um objeto a ser olhado. A isto se chama talvez de narcisismo, mas eu chamaria de: alegria de ser. Alegria de encontrar na figura exterior os ecos da figura interna: ah, então é verdade que eu não me imaginei, eu existo.

Decepção não mata, minha filha. Ajuda a criar vergonha na cara.

“Quando não exploramos as belezas ao nosso redor, tornamos estrangeiros no nosso próprio país.”

E se eu me arrepender, que seja por algo que tentei.Se fracassei é porque não tive medo de arriscar.

Ninguém me Habita

Ninguém me habita. A não ser
o milagre da matéria
que me faz capaz de amor,
e o mistério da memória
que urde o tempo em meus neurônios,
para que eu, vivendo agora,
possa me rever no outrora.
Ninguém me habita. Sozinho
resvalo pelos declives
onde me esperam, me chamam
(meu ser me diz se as atendo)
feiúras que me fascinam,
belezas que me endoidecem.