Nao Importa o que eu Diga
Não queria sentir como você se sente.
Ter o que queria bem em suas mãos mas ao mesmo tempo está a quilômetros de distância.
Não sou de copas, nem de ouros, nem de paus, nem de espadas. Também não sou rei ou valete, nem oito, nem ás. Aqui estou eu, um simples curinga. E tive de descobrir sozinho o que é ser um curinga. Toda vez que mexo a cabeça, e meus guizos tilintam e me lembram de que não tenho família, de que sou sozinho. Não tenho um número nem um ofício. [...] Assim, tudo o que eu sempre fiz foi andar por aí observando tudo o que os outros faziam. Em contrapartida, pude ver um monte de coisas para quais os outros sempre foram cegos.
Não somos todos iguais, mas temos um sonho particular em comum
Chamado felicidade!
E na busca por este sonho as vezes fazemos escolhas erradas
E estas escolhas nos fazem sofrer, e pior repetimos as mesmas escolhas
Acabamos por generalizar as pessoas e achar que todas são iguais
Quando na verdade não são
E sim ,somos nos que não sabemos enxergar a diferença entre o real e o ilusório
Somos nos que com nossas buscas de valores corrompidos nos fazem repetidamente sofrer
As pessoas costumam dizer: A vida e complicada !
Eu digo não, não e...
Apenas não sabemos enxergar o caminho certo.
Não somos super-heróis
somos meros actores coadjuvantes
de uma história universal
escrita em forma de poema
onde a diferença e feita
na única estrofe que escrevemos
e que termina quando o chão caminhar sobre nos
e o céu se esconder atrás do horizonte
momento em que só nos restará
o silêncio das nossas vozes
e a escuridão da nossa visão
que servirá de companhia eterna
momentos sacramentados em nosso santuário
pelas insígnias a que respondemos
como autores de um verso "sem rimas por muitas vezes"
no poema da história universal...
Enquanto descrevo a imagem da janela da nossa residência eterna,
Desejar o passado não irá trazê-lo de volta. Só existe um presente que se constrói, enquanto o passado se retira.
Devia ter havido momentos, mesmo naquela tarde, em que Daisy ficara muito aquém de seus sonhos — não por culpa dela, mas devido à enorme vitalidade da ilusão que ele alimentara. Sua ilusão tinha-se projetado além dela, além de tudo. Ela lançara-se ao seu sonho com uma paixão criadora, acrescentando-lhe incessantemente alguma coisa, enfeitando-o com todas as vigorosas plumagens com que deparava. Quantidade alguma de ardor ou de entusiasmo pode competir com aquilo que um homem pode armazenar em seu fantasmagórico coração.
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