Nao Amar Doi Amar Doi mais ainda

Depois da cachoeira, tudo mudou em mim, ainda que eu nunca tenha decidido mudar.

Fui perda, e ainda assim fui ganho em outro tempo.

Já perdi tudo, e ainda assim encontrei gratidão. Perder tudo é descobrir que o essencial sobreviveu, a gratidão nasce onde o resto se foi.

Já fui o fim de mim mesmo, e ainda assim recomecei. Recomeçar depois de se perder é prova de que o limite era apenas um mapa, não sentença.

Quis desistir, mas a vida ainda ensinava, a desistência cedo tira o aprender, continuei e recebi o que faltava saber, perseverar foi lição que me fez crescer.

Cada lembrança é uma janela que ainda insiste em se abrir.

A escuridão revelou onde ainda há espaço para luz.

Cada cicatriz conta uma história que ainda pode surpreender.

A saudade é a janela aberta para o quarto onde a felicidade ainda mora.

O espanto diante da beleza é a única prova de que a nossa alma ainda está desperta.

Você carrega mundos no peito, e ainda assim continua. Isso é resistência pura. É a prova de que você nasceu para mais.

Desça à caverna sombria e abrace o pequeno náufrago que ainda treme em seu peito, a cura é o ato primal de autopiedade feroz, o afeto que, negado, cria a ferida e, oferecido, a estanca.

Cada lágrima carrega uma história que o mundo nunca ouvirá. Mas ainda assim ela cai, insistindo em provar que a dor merece saída. É o corpo aliviando o peso que a alma não suporta sozinha. E isso também é coragem.

Conquistar é beijar o próprio espinho, aceitar o corte e seguir com a mão ainda aberta.

Triunfo só existe quando cabe no olhar de quem sofreu e ainda assim sorri.

O silêncio da manhã tem gosto de promessa adiada. Bebo o café e conto os minutos que ainda podem mudar. Há um desejo subterrâneo que insiste em florir. Mas a rotina é jardineira rígida, poda tudo com mãos frias. Mesmo assim, algo nasce, teimoso, entre as pedras.

Sou o adulto que tenta ser o abrigo para o menino que ainda chora em mim, esperando por uma justiça que o tempo não traz.

A fé, para mim, é o suspiro de quem, no escuro absoluto, ainda estende a mão esperando tocar a orla de algo sagrado. É saber que Deus me vê mesmo quando eu mesmo me tornei invisível para o espelho.

Ser escritor é ser um perito em autópsias de sentimentos que ainda nem morreram, é abrir o próprio peito com um bisturi de papel e analisar por que a esperança parou de circular. É um trabalho sujo, solitário e necessário para quem não sabe respirar sem traduzir o caos.

Minha escrita nasce da dor e da fé, desse atrito constante entre o que eu perdi e o que eu ainda espero encontrar em algum lugar além do horizonte. É o fogo que surge do choque entre a pedra da realidade e o aço da minha vontade de continuar sendo.