Nao Acabou pra Mim

Estou sozinho, não tem problemas. O Sol está sempre sozinho, mas ainda assim, continua sempre brilhando.

Mostrar não é pegar. Ver não é olhar.

Quer entrar na minha vida, aporta está aberta, quer sair, aporta está aberta, só não fecha.

Eu sou a minha melhor companhia. Se não for eu, então é Deus ou a minha mãe.

Não fuja do mundo. Escute ele de longe para que não sejas engolido por ele.

Às vezes, tento chorar para ver se diminui os pensamentos e deixar a água passar, mas não consigo. E mesmo que eu conseguisse, não faria diferença alguma.

Eu não sou o Macaito e a minha mãe não é Maria. O meu nome completo é Paulo Macaia, sou filho de Paulo Macaia Poba e Alfonsina Buconzo Ngoio. Não me confundam com o Macaito ou qualquer outra pessoa.

Eu não sou o Paulo Macaia Buiti. O meu nome de registro no bilhete nacional apenas é Paulo Macaia e nada mais.

Não sou cópia. Não sou eco.
Sou Paulo Macaia:
Na dor eu não fugi, na tristeza eu não calei, na solidão eu me achei.

Em 2 anos não fiquei velho. Fiquei casca: dor me cortou, fé me costurou, esperança me assinou: Pauleremonopsicofilosofante. E hoje: um eremonopsicofilosofante.

É impossível ser possível eu não quer em acreditar no Paulino Ngoio Macaia, meu irmão, irmão de sangue, meu menor, irmão maior da Alfonsina Ngoio Macaia, minha irmã, irmã de sangue, irmã maior da Francisca Gomes Ngoio Macaia, minha irmã, irmã de sangue minha cassula, nossa cassula, chara do meu pai, da minha mãe, da minha avó( mãe do meu pai) e de dois irmãos do meu pai. Meus irmãos: Paulino, Alfonsina e Francisca. Vocês nunca saíram jamais no meu coração e jamais serão apagados na minha mente. Amo-vos muito muito muito e mais.

Tapo o ouvido esquerdo para não ouvir a mente e tapo o ouvido direito para não ouvir o coração, sendo assim, quando eu tapo os dois ouvidos é para poder dormir.

Falho a facada e o pão chora lágrimas de felicidade, mas o seu rosto está implorando para eu não procurar outra forma de eu cortar ele ao meio, feliz é ele por eu falhar a facada, mas a faca atingiu a mesa de madeira tão resistente que partiu a faca e está triste e preocupado sobre como fazer o seu interro.

Não sei um pouco de kimbundu, mas sim eu sei um pouco de uma língua parecida, o fiote, uma língua de um dos municípios de Cabinda e em Cabinda, todos conhecem.

Tenho anjos no peito que rezam baixo para eu não desistir quando a noite pesa demais na costela. Mas demônios na cabeça gritam tabela de culpa, lembram cada pão atona que comi sozinho e ainda assim sigo inteiro.

Pensei em pensar. Então estou pensando. Pensando o pensamento que quer e não quer sentir, sentindo o sentimento que quer mentir o espelho.

Triste estou, não me conheço totalmente. A dor procura o meu medo, mas o medo ficou no fundo do mar da qual eu me tinha afogado e a água ficou com o meu medo, minhas decepções e em troca me deu ódio, raiva, vingança, sabedoria e me ensinou como transformar a dor em combustível, essa mesma água, me deu energia, autoestima e frieza. Depois disso, essa mesma água formou uma nova vida em mim e desde então, não me afogo mais, aprendi a ser como o mar, como uma árvore resistente à diferentes tempestades, aprendi a ter fé, resistência, resiliência, esperança, mas a solidão foi a casa que foi pintada com tristeza e dor.

Aprendi a pensar nos outros e não desistir em nome da minha mãe, a Alfonsina Buconzo Ngoio, aprendi a medir a atitude, saber quando e como agir, a confiar em Deus e ninguém mais, aprendi a me abrigar com postura e não despedaçar o meu corpo e não desperdiçar o meu tempo com substantivos que não têm importância.

Aprendi a me autoestimar mais e mais e não me importar com apartes negativos dos outros e aprendi a não definir o limite na proteção da mente, do coração e do corpo.

Ao plantar uma semente de amor corremos o risco de que não germine, mas de nascer outra coisa que não seja amor é impossível.