Namora

Ei, psiuu…casa comigo? […] Vem para cá, vem pro meu lado, me namora, me cuida, me ama, me cheira, me beija, me abraça e por fim me pede para eu casar, eu vou dizer que vou pensar mas no fim vou aceitar, vou entrar na igreja toda de branco e você vai ta de terno, vai se o nosso show e quem tiver na igreja vai se emocionar quando lentamente eu entrar, eu vou ta nervosa e vou entrar e vou olhar diretamente em teus olhos, eles vão-me acalmar como sempre e eu vou sorrir e quando eu chegar na sua frente não vou-me conter e vou-te beijar antes mesmo do padre finalizar, eu vou dizer “sim” e você vai dizer “deixa eu pensar”, eu vou olhar para tua cara nervosa, você vai sorrir e vai dizer “claro que sim”, eu vou-me emocionar e você vai-me abraçar, a festa do nosso casório vai ser em uma praia, os convidados vão nos apreciar enquanto dançamos a nossa música, eu vou repousar minha cabeça já cansada no teu ombro e ai você irá saber que é a hora de você tomar para si a sua esposa, você vai-me olhar com carinho, irá me puxar sairemos escondidos, pegaremos o carro e em alta velocidade iremos para nossa casa, nosso canto, nosso ninho, não iremos esperar nem passar pela porta , você vai-me pegar no colo vai-me beijar na calçada mesmo vai-me levar para dentro de casa, vai-me colocar no chão e vai-me encostar na parede vai-me beijar, me abraçar, me ter, vai ser meu e eu vou ser tua, vamos deixar tudo cair no caminho até o quarto e lá, bom…ah lá, lá vai ser nosso ninho. Psiu…casa comigo para nós realizar, casa comigo para nos se amar, casa comigo para nos se estressar, para nos brigar, para nos não se falar, casa comigo para nos fazer as peses, ter uma casa e um cachorro, casa comigo para nos quem sabe ter um bebê para chamar de filho, casa comigo para nos ter uma família imperfeita.

P⁠or que você não namora comigo?
Assim, você será a segunda pessoa mais feliz do mundo,
Porque a primeira, é claro, serei eu.

-Ele : Namora comigo?
- Ela : Sim!
- Ele : Mas eu sou feio...
- Ela : Mas eu procuro a felicidade, não a perfeição

se voce quiser a gente casa ou namora
a gente fica ou enrola o que eu mas quero e que voce me queira

O primeiro amor é como uma flor, e tem dois lados: enquanto você namora a flor está inteira. Depois que termina é como uma flor que desabrocha e depois morre.

Cada ato namora uma consequência bem ciumenta.

Lembranças

Hoje acordei pensando em vc e senti um vazio, uma saudade de meses atrás quando namoravamos na sua casa..
Lembranças passadas, que às vezes, se tornam tão presente em meu dia a dia, que é dificil de esquecer, foi um amor tão puro pra mim...
Hoje te escrevo lembrando de quantos sonhos que não foram realizados, que ficou para trás em algum tempo..
Não sei por onde vc anda, só sei que um dia vc foi meu grande amor e, é , um amor tão desejado e tão sonhado, um amor que me faz recordar tudo que se passou, são lembranças, algumas boas, que valem a pena reviver.
Nós tomamos rumos diferentes em nossas vidas, mas mesmo assim sinto sua falta, te desejo como antes, meu corpo ainda lembra do teu ardente de desejo, um desejo que se saciava no meu.
Recordo de palavras ditas e as que não foram ditas, pois falávamos com os olhos, sofri muito com sua partida da minha vida, foi dificil, vc sabe, mas... foi preciso.
Um dia, quem sabe ainda nos encontraremos e nos daremos um adeus de verdade (...)
Ou, quem sabe, viveremos juntos novamente.

Ainda amo vc demais!

Rosinha: Então a gente não namora mais, Chico?
Chico: Ahhh Rosinha, deixa de ser boba, a gente só para de namorar quando o padre disser “Eu vos declaro marido e muié”

Vivem me perguntando: “Por que você não namora?” Pra quê? Pra ficar toda iludida por homem que não me dá valor? Pra ficar chorando pelos cantos quando posso simplesmente aproveitar ao máximo o que a vida de solteira tem a me oferecer? Não é uma escolha difícil. 🤷‍♀️

Sabe porque muita gente namora dois meses aqui dois ali? É que hoje em dia poucas pessoas amam, a maioria só tem medo de ficarem sozinhas.

Namora comigo como se fosse para sempre.
O amor tem dessas coisas, aparece de repente.

Meu corpo estiraçado, lânguido, ao logo do leito.

O cigarro vago azulando os meus dedos.

O rádio... a música...

A tua presença que esvoaça
em torno do cigarro, do ar, da música...

Ausência!, minha doce fuga!

Estranha coisa esta, a poesia,
que vai entornando mágoa nas horas
como um orvalho de lágrimas, escorrendo dos vidros
duma janela,

numa tarde vaga, vaga...

É como um grito de revolta
que se solta
por aí fora...

... e não encontra obstáculo para o eco...

Quem gerou o mundo e lhe deu seu nome
e seu tamanho — imenso, imenso,
e em mim cabe?

Dia que vais escoando como os rios
e empalideces rostos e cabelos,
traze a palavra para a incerteza
dos que vagueiam à deriva;


Ó dia correndo e findando,
some-te lá no cimo da fraga
mas deixa que no teu rasto fique o sangue
anunciando a esperança noutro dia.

Sê como a onda que morre para outra começar.

Tanto ou mais que as pessoas, os lugares vivem e morrem. Com uma diferença: mesmo se já mortos, os lugares retêm a vida que os animou. No silêncio, sentimos-lhes os ouvidos vigilantes ou o rumor infatigável dos ecos ensurdecidos.

Secreto me acho
e secreto me sentes
quando
secreto me julgas,
Impuro me reconheço
quando
o nosso silêncio
são vozes turbas.
Dúbio é o desejo
quando
não é transparente

Pilotagem

E os meus olhos rasgarão a noite;

E a chuva que vier ferir-me nas vidraças
Compreenderá, então, a sua inutilidade;

E todos os sinos que alimentavam insónias
hão-de repetir as horas mortas
só para os ouvidos da torre;

E os outros ruídos abafar-se-ão no manto negro da noite;

E a mão alva que me apontava os nortes
e ficou debruçada no postigo
amortalhada pela neve
reviverá de novo;

E todas as luzes que tresnoitaram os homens
apagar-se-ão;

E o silêncio virá cheio de promessas
que não se cansaram na viagem;

E os caminhos se abrirão
para os homens que seguirem de mãos dadas;

E assim terão começo
os sonhados dias dos meus dias!

A minha poesia é assim como uma vida que vagueia
pelo mundo,

por todos os caminhos do mundo,
desencontrados como os ponteiros de um relógio velho,
que ora tem um mar de espuma, calmo, como o luar
num jardim nocturno,

ora um deserto que o simum veio modificar,
ora a miragem de se estar perto do oásis,
ora os pés cansados, sem forças para além.

Que ninguém me peça esse andar certo de quem sabe
o rumo e a hora de o atingir,
a tranquilidade de quem tem na mão o profetizado
de que a tempestade não lhe abalará o palácio,
a doçura de quem nada tem a regatear,
o clamor dos que nasceram com o sangue a crepitar.

Na minha vida nem sempre a bússola se atrai ao mesmo
norte.
Que ninguém me peça nada. Nada.
Deixai-me com o meu dia que nem sempre é dia,
com a minha noite que nem sempre é noite
como a alma quer.

Não sei caminhos de cor.

Minhas mãos
- duas chamas débeis de vela
unidas no mesmo destino.

Minhas mãos
derretidas em cera
que vai escorrendo,
gota a gota,
ao longo do corpo hirto
da vela moribunda.
Que vai escorrendo,
lenta,
na calmaria falsa e densa
da luz delida e mortuária do meu quarto.

E o livro de Anatomia,
grave e inútil,
aberto em frente.

E todo o mundo,
que me espera
e desespera,
nas páginas inúteis e graves
do livro de Anatomia.

E as horas
morrendo, morrendo,
como uma vela que se vai derretendo
no quarto frio de um morto.

Ai! minhas mãos, minhas mãos
- duas chamas débeis de vela
unidas no mesmo destino!

- Que horas serão?

A vida
é uma vela de corpo hirto
que se vai derretendo, derretendo,
na calmaria falsa e densa
de um quarto de morto.