Nada esta Perdido So Depende de Voce

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Frequentemente tive a ocasião de observar que quando a beneficência não prejudica o benfeitor, mata o beneficiado.

Morte, que mistérios encerras?... Ninguém o sabe... Todos o podem saber... Basta ir ao teu encontro, corajosa, resolutamente, que nenhum mistério existirá já!

A razão é escrava quando a fé e autoridade são senhoras.

Pode ferir-se o amor-próprio; matá-lo, nunca.

Asa quebrada
da triste gaivota
sonho de voar!

As obras de caridade que se praticam com tibieza e como que a medo, nenhum mérito, nem valor têm.

A imperfeição é a causa necessária da variedade nos indivíduos da mesma espécie. O perfeito é sempre idêntico e não admite diferenças por excesso ou por defeito.

A própria virtude precisa de limites.

As pessoas vaidosas não podem ser astutas; elas são incapazes de se calar.

Uma grande reputação é talvez mais incômoda que a insignificância pessoal.

Ninguém se pode gabar de nunca haver sido desprezado.

A vitória de uma facção política é ordinariamente o princípio da sua decadência pelos abusos que a acompanham.

Sonho Oriental

Sonho-me ás vezes rei, n'alguma ilha,
Muito longe, nos mares do Oriente,
Onde a noite é balsamica e fulgente
E a lua cheia sobre as aguas brilha...

O aroma da magnolia e da baunilha
Paira no ar diaphano e dormente...
Lambe a orla dos bosques, vagamente,
O mar com finas ondas de escumilha...

E emquanto eu na varanda de marfim
Me encosto, absorto n'um scismar sem fim,
Tu, meu amor, divagas ao luar,

Do profundo jardim pelas clareiras,
Ou descanças debaixo das palmeiras,
Tendo aos pés um leão familiar.

Antero de Quental
Os Sonetos Completos de Antero de Quental

Os grandes, os ricos e os sábios sorriem-se: os pequenos, os pobres e os néscios dão gargalhadas.

A honra quer dizer o preconceito de cada pessoa e de cada condição.

Ninguém é mais adulado que os tiranos: o medo faz mais lisonjeiros que o amor.

Os abusos, como os dentes, nunca se arrancam sem dores.

O nosso amor-próprio é muitas vezes contrário aos nossos interesses.

A poesia é uma doença cerebral.

Na cidade, a lua:
a jóia branca que bóia
na lama da rua.