Mulheres Falam mal uma das outras

A vida é uma aventura ousada ou nada.

A alma é uma fogueira que convém alimentar, e que se apaga dado que não se aumente.

O último esforço da razão é reconhecer que existe uma infinidade de coisas que a ultrapassam.

Há cem mil maneiras de perder o amor de uma mulher, e a única que não se previu é, precisamente, a que se realiza.

O remorso é uma impotência, ele voltará a cometer o mesmo pecado. Apenas o arrependimento é uma força que põe termo a tudo.

A medida de uma alma é a dimensão do seu desejo.

A civilização é uma ilimitada multiplicação de necessidades desnecessárias.

O homem, em sua arrogância, pensa de si mesmo como uma grande obra, merecedora da intervenção de uma divindade.

Uma vez que não podemos ser universais e saber tudo quanto se pode saber acerca de tudo, é preciso saber-se um pouco de tudo, pois é muito melhor saber-se alguma coisa de tudo do que saber-se tudo apenas de uma coisa.

A perfeição é uma montanha impossível de escalar que deve ser escalada um pouco a cada dia.

A vida é uma criança que é preciso embalar até que adormeça.

Nada é tão admirável em política quanto uma memória curta.

Tudo tem uma moral se você conseguir simplesmente notar.

Uma vida feliz deve ser em grande parte uma vida tranquila, pois só numa atmosfera calma pode existir o verdadeiro prazer.

Eu sei o preço do sucesso: dedicação, trabalho duro e uma incessante devoção às coisas que você quer ver acontecer.

Uma vez que o meu coração está morto, vivi mais que o suficiente.

O moralista é como um sinal de trânsito que indica para onde se pode ir para uma cidade, mas não vai.

O amor entre marido e mulher é uma grossa bandalheira. É degradante que um homem deseje a mãe de seus próprios filhos.

Mau Humor
Os que metem uma bala na cabeça retiram-se deste mundo batendo com a porta.

Poemas da amiga
VII

Gosto de estar a teu lado,
Sem brilho.
Tua presença é uma carne de peixe,
De resistência mansa e de um branco
Ecoando azuis profundos.

Eu tenho liberdade em ti.
Anoiteço feito um bairro,
Sem brilho algum.

Estamos no interior duma asa
Que fechou.

De Poemas da Amiga