Mulheres Falam mal uma das outras

⁠Estou correndo intensamente nos corredores infinitos da neutralidade, buscando encontrar uma porta que me deixe ficar um pouco mais de tempo, do lado de dentro, dentro de mim, fora do vazio que me preenche, afogando a minha existência, me provocando a correr, atrás de portas, que me deixem entrar, só um pouco mais, antes de ser consumido novamente.

⁠A vida é uma dádiva sem complicação, você é quem a complica; basta entendê-la, com simplicidade, para desfrutar do que está reservado para você. Faça a sua parte.

Livro: O Respiro da Inspiração

⁠é meu?
esse aqui dentro de mim que chamo de "eu"
será que sempre fui eu?
ou só uma construção que outro "eu" escreveu?
o que é realmente meu?
essa alegria, essa dor, o aquela versão que ja morreu?
não sei...
só sei que no fim, fui eu que fiquei
no fim, eu me amei
no fim, só eu sei...
tudo que passei...
quando fracassei
quando novas partes acrescentei
mas agora, olho pra mim e vejo esse breu
esse escuro onde nenhuma versão sobreviveu
não sei qual sou eu
ou se algum desses sentimentos ja foi meu...

"Quando compreendemos que o amor é uma via de mão dupla, e que, através dessa reciprocidade e sinergia afetiva, descobrimos ser totalmente inútil andar na contramão dele, entendemos também que o amar deve ser intencional e deve ter uma empatia mútua. Senão, ele perde todo o sentido e propósito."⁠

⁠Seu quarto é uma ilha onde o tempo parece parado, e cada meta concluída é apenas um pequeno alívio em um oceano de cansaço sem fim. O amor que ele sente, porém, é uma maré alta que não pode tocar a praia, pois ele se esconde nas sombras de suas obrigações.

⁠Onde quer que você esteja, acenda uma vela pra mim, olhe pra Órion no céu à noite, e você vai saber.

⁠Na política, ratos não roem queijo, mas sim o futuro de uma cidade.

⁠O amor pela excelência é uma virtude que transcende diferenças culturais, históricas e religiosas.

⁠É fácil criticar a letra de uma
música,ou de um verso qualquer,
difícil é aceitar a verdade que tá
nas palavras ralé.

⁠Carrego em Mim a Minha Gente

Quem disse que eu ando só?

Sou uma, mas trago em mim muitas. Carrego vozes que vieram antes de mim, risos que ecoam pelas ruas, olhares que enxergam além do que se vê. Minha caminhada não é solitária — ela é feita de memórias, de histórias contadas à beira do Rio Real, de passos que seguem o ritmo das tradições.

Minha arte não é apenas minha. Ela é reflexo do meu povo, das mãos que moldam, dos sabores que alimentam, dos gestos que traduzem um pertencimento. Em cada clique, há um pedaço da nossa identidade. Em cada imagem, um registro da essência que nos torna únicos.

Indiaroba não é só um lugar, é um sentimento. Está no cheiro da comida caseira, no colorido das feiras, na fé que nos une, no talento que se manifesta em cada detalhe. Sou feita dessas raízes e, através do meu olhar, levo comigo tudo o que somos.

Eu represento.
A arte, a cultura, a força do meu povo.

⁠O amor é um sentimento fascinante. Experimentei sua essência uma única vez e, embora tenha sentido algo semelhante depois, percebi que não era o mesmo. Em minha busca pelo verdadeiro amor, descobri que ele se manifesta de diversas formas: podemos amar as pessoas, a natureza, a comida e tudo ao nosso redor. O amor não se limita a um único significado, mas se revela em diferentes expressões e intensidades.

Louvar a Deus na tempestade e nos dias de sol é mais que uma canção—é uma entrega, uma fé que não se abala, um amor que não depende das circunstâncias.

⁠Não é porque algo tenha sido feito, uma vida inteira de forma errada que não deva ser corrigido!

⁠Se alguém que você ama decide partir, não se prenda à tristeza. Deixe que vá. O tempo tem uma maneira sutil de revelar verdades, e se houver arrependimento, ele não será seu. Quem soube amar de verdade nunca carrega o peso da dúvida, apenas a paz de ter feito o que podia.

⁠O Corpo Como um Instrumento que Só Toca na Sintonia Certa

Meu corpo não é uma melodia qualquer, não toca para qualquer ouvido. Ele precisa da sintonia certa, do toque que sabe a nota exata para fazê-lo vibrar. Há desejo em mim, mas ele não dança ao som de qualquer presença. E eu espero. Porque sei que, quando a música certa tocar, eu não terei dúvidas – será entrega, será arrepio, será um acorde perfeito.

O Desejo Como Fome que Não se Mata com Qualquer Alimento

Há uma fome em mim, mas não é qualquer coisa que me sacia. Não é um encontro rápido, um toque sem alma, um beijo sem história. Meu desejo precisa de algo mais. De um cheiro que fique na pele, de um olhar que me atravessa, de uma presença que se faça necessária. Não como um capricho, mas como quem encontra exatamente o que precisa.

Meu corpo chama, mas não para qualquer resposta. Não é urgência vazia, não é sede que se engana com qualquer gole. É fome de verdade, daquelas que só um banquete de alma e pele pode acalmar. Por isso, eu espero. Mesmo que doa, mesmo que arda. Porque quando vier, será entrega, será plenitude, será tudo.

⁠Sede de Ser

Há uma sede em mim, que cresce a cada dia. Sede de ser beijada, acariciada, valorizada. Sede de me sentir viva, de ser tocada de uma maneira que só quem sabe amar sabe fazer. O calor dos dias parece aquecer ainda mais essa vontade, e o vento que sopra traz com ele o anseio por algo mais. Algo que não seja passageiro, algo que vá fundo.

Mas eu espero. Esperar é o que me resta. Porque sei que o tempo passa, e minha juventude se transforma, meu corpo também. As inseguranças batem à porta, e cada nova pessoa que surge me faz questionar se sou suficiente. Mas a verdade é que eu não quero qualquer toque, não quero apenas um beijo. Eu quero ser amada, devorada, desejada de uma forma única, verdadeira, que vá além do físico.

Eu queria me entregar a esses desejos, me perder neles, sentir o calor que vem de um abraço que não me solta. Mas a espera... ela me ensina. A cada dia que passa, fico mais certa de que a entrega só vale quando é completa, quando é genuína, quando não há dúvida, só entrega.

⁠Que o Amor Me Reconheça

Há uma parte de mim que se revela apenas para quem sabe ver. Não me entrego facilmente, porque meu amor, minha entrega, é algo que se cultiva com paciência. Não sou para ser admirada à distância ou compreendida apenas pela superfície. Sou feita de camadas, de sensações, de desejos, e só aqueles que têm a coragem de mergulhar nas profundezas de quem sou, poderão encontrar o que é verdadeiramente meu.

Eu espero, sim, mas não de qualquer jeito. Não espero por qualquer um. Espero por aquele que será capaz de enxergar não só o que está à mostra, mas também o que me habita de forma silenciosa, o que guardo para o momento certo. O amor que procuro não é pressa. Ele se faz em detalhes, em toques suaves que não exigem respostas imediatas, mas que se entregam sem medo do tempo.

O que eu quero é alguém que saiba me ver além do que se mostra. Que consiga ler nas entrelinhas e me reconhecer nas minhas pausas, nas minhas hesitações. Que o amor, quando vier, me encontre por inteira — com minhas reservas, meus medos, minhas ansiedades. E que, mesmo assim, ele se faça presente de forma tão profunda que nenhuma insegurança ou distâncias possam abalar.

Eu não sou uma simples entrega. Sou uma promessa, um mistério que só se revela a quem tem a coragem de ver além do que é imediato. Que o amor me reconheça não como um reflexo rápido, mas como algo que vale a pena ser descoberto lentamente, com cada toque, com cada palavra. Eu sou esperada. E, quando ele me encontrar, será como se o tempo finalmente tivesse valido a pena.

⁠Como uma ferida que acabou de ser aberta.


Como uma ferida que acabou de ser aberta, as palavras rasgam meu peito e deixam uma dor angustiante. A dor é tão intensa que não penso em mais nada. Me corto na tentativa de passar esse sangramento que ninguém consegue ver, e NUNCA é o suficiente, então eu me corto novamente, mais não passa, a dor ainda no fundo de meu peito, ainda dói e dói muito.
As lagrimas escorrem do meu rosto, e como se alguém me enforcasse, não consigo respirar, o ar simplesmente não sai. E é nesse momento que começo a me perguntar se a morte dói mais do que essa ferida aberta que nunca sara. O peso da minha vida vem em minhas costas e começo a me culpar por tudo e a desejar não ter nascido.
Chega uma hora que passa, tudo passa, a tristeza, a raiva, a culpa, a angustia, tudo vai embora, e não resta nada. Mas eu sei que ela volta, esse alivio que eu sinto quando tudo passa, não é duradouro, eu sei que a dor vai vir novamente, e eu já me acostumei. A diferença é que ela vem mais forte, vem com mais frequência e intensidade, e demora cada vez mais para ir embora.
Chegará uma hora que estarei no fim, não terei mais a sensação de alivio, e eu já estou rendida a dor, só esperando o momento em que não haverá mais luz.
Remoendo aquele momento, aquele instante em que vocês me quebraram por completo. Meu coração está em pedaços e não consigo achar os cacos.
Eu me mordo, me corto, me queimo, na esperança de parar a dor que ninguém vê, dói mais do que qualquer mordida, corte ou queimadura. O sangue escorre pelo meu braço, é uma cor tão viva, que eu me pergunto, como pode ter algo tão vivo dentro de mim se eu já morri faz tanto tempo?
Engraçado né? meu coração ainda bate, por mais que esteja em pedaços.
Será que alguém vem me ajudar?
Começo a sentir paz na dor, e esse se torna o único lugar conhecido e familiar para mim.
A luz aparece, e some constantemente, como o ar dos meus pulmões, como as pessoas em minha volta. Finjo sorrisos, e ninguém percebe o quanto estou afundando em minhas próprias lagrimas. Eu cansei de chorar, mais isso virou rotina, todas as noites em meu quarto, sozinha no escuro. Me pergunto se isso terá fim, se a dor constante em meu peito um dia chegará ao fim e virará uma lembrança tão distante que parecerá um sonho, ou se ela não vai passar e se fundirá em meus ossos, até se tornar parte de quem eu sou.

O Que Sempre Foi Para Ser


Hoje já te quis dentro de mim mil vezes, e em cada uma delas lembrei que, de alguma forma, você já pulsa aqui dentro. Mas ainda assim te quero perto, tão perto que nossos corpos provoquem faíscas, que o calor do desejo nos envolva até dissolver qualquer distância. Quero sentir sua pele na minha, o toque que não pede licença, a respiração entrecortada pelo arrepio do encontro. Quero a explosão e a calmaria, o fogo e o silêncio que vem depois, quando já não há nada entre nós além do que sempre foi para ser.

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