Mulher Bonita Gosta de Homem Feio
Um homem perde o senso de orientação após quatro drinques; uma mulher, após quatro beijos.
A mulher virtuosa não é para qualquer homem. Alguns não conseguiriam lidar com o amor ao nível dela. Mande os meninos para o quarto. Esta é uma mulher para um homem. Esta moça é nota dez. É uma rainha como Ester. Está destinada e reservada para um rei.
Você desiste de tudo. Você nunca vai querer amar de novo, não importa que tipo seja, porque nenhum tipo de amor nunca valerá a pena passar pelo amor feio de novo.
No segundo que ela abriu seus olhos e olhou pra mim, eu soube. Ela seria a minha morte... ou ela seria aquela que finalmente me traria de volta à vida.
Mulher gosta de homem! Mas homem de verdade e isso não tem a ver com idade ou barba na cara.
Homem de verdade é aquele que tem caráter, que tem respeito! Que não é mais sensível do que ela, mas que consegue se emocionar ou ver graça em pequenas coisas. Homem é homem quando cuida bem, dá carinho, é fiel, é leal.
Parceiro pra todos os momentos, na alegria e na tristeza, na saúde e na doença. Que saiba jogar ela na cama, com aquela pegada forte na cintura, mas que também saiba enxugar suas lágrimas com a delicadeza que mais nenhum outro tecido ou textura do mundo conseguiria fazer igual.
Homem de verdade é o que faz rir, o que se entrega, o que não tem medo de relacionamento sério porque sabe que aquilo não é uma prisão...
Aquilo é o comprometimento de ser honesto e bom o suficiente, com seus próprios sentimentos ou de quem mais quer que seja...
O Homem Nu
Ao acordar, disse para a mulher:
— Escuta, minha filha: hoje é dia de pagar a prestação da televisão, vem aí o sujeito com a conta, na certa. Mas acontece que ontem eu não trouxe dinheiro da cidade, estou a nenhum.
— Explique isso ao homem — ponderou a mulher.
— Não gosto dessas coisas. Dá um ar de vigarice, gosto de cumprir rigorosamente as minhas obrigações. Escuta: quando ele vier a gente fica quieto aqui dentro, não faz barulho, para ele pensar que não tem ninguém. Deixa ele bater até cansar — amanhã eu pago.
Pouco depois, tendo despido o pijama, dirigiu-se ao banheiro para tomar um banho, mas a mulher já se trancara lá dentro. Enquanto esperava, resolveu fazer um café. Pôs a água a ferver e abriu a porta de serviço para apanhar o pão. Como estivesse completamente nu, olhou com cautela para um lado e para outro antes de arriscar-se a dar dois passos até o embrulhinho deixado pelo padeiro sobre o mármore do parapeito. Ainda era muito cedo, não poderia aparecer ninguém. Mal seus dedos, porém, tocavam o pão, a porta atrás de si fechou-se com estrondo, impulsionada pelo vento.
Aterrorizado, precipitou-se até a campainha e, depois de tocá-la, ficou à espera, olhando ansiosamente ao redor. Ouviu lá dentro o ruído da água do chuveiro interromper-se de súbito, mas ninguém veio abrir. Na certa a mulher pensava que já era o sujeito da televisão. Bateu com o nó dos dedos:
— Maria! Abre aí, Maria. Sou eu — chamou, em voz baixa.
Quanto mais batia, mais silêncio fazia lá dentro.
Enquanto isso, ouvia lá embaixo a porta do elevador fechar-se, viu o ponteiro subir lentamente os andares... Desta vez, era o homem da televisão!
Não era. Refugiado no lanço da escada entre os andares, esperou que o elevador passasse, e voltou para a porta de seu apartamento, sempre a segurar nas mãos nervosas o embrulho de pão:
— Maria, por favor! Sou eu!
Desta vez não teve tempo de insistir: ouviu passos na escada, lentos, regulares, vindos lá de baixo... Tomado de pânico, olhou ao redor, fazendo uma pirueta, e assim despido, embrulho na mão, parecia executar um ballet grotesco e mal ensaiado. Os passos na escada se aproximavam, e ele sem onde se esconder. Correu para o elevador, apertou o botão. Foi o tempo de abrir a porta e entrar, e a empregada passava, vagarosa, encetando a subida de mais um lanço de escada. Ele respirou aliviado, enxugando o suor da testa com o embrulho do pão.
Mas eis que a porta interna do elevador se fecha e ele começa a descer.
— Ah, isso é que não! — fez o homem nu, sobressaltado.
E agora? Alguém lá embaixo abriria a porta do elevador e daria com ele ali, em pêlo, podia mesmo ser algum vizinho conhecido... Percebeu, desorientado, que estava sendo levado cada vez para mais longe de seu apartamento, começava a viver um verdadeiro pesadelo de Kafka, instaurava-se naquele momento o mais autêntico e desvairado Regime do Terror!
— Isso é que não — repetiu, furioso.
Agarrou-se à porta do elevador e abriu-a com força entre os andares, obrigando-o a parar. Respirou fundo, fechando os olhos, para ter a momentânea ilusão de que sonhava. Depois experimentou apertar o botão do seu andar. Lá embaixo continuavam a chamar o elevador. Antes de mais nada: "Emergência: parar". Muito bem. E agora? Iria subir ou descer? Com cautela desligou a parada de emergência, largou a porta, enquanto insistia em fazer o elevador subir. O elevador subiu.
— Maria! Abre esta porta! — gritava, desta vez esmurrando a porta, já sem nenhuma cautela. Ouviu que outra porta se abria atrás de si.
Voltou-se, acuado, apoiando o traseiro no batente e tentando inutilmente cobrir-se com o embrulho de pão. Era a velha do apartamento vizinho:
— Bom dia, minha senhora — disse ele, confuso. — Imagine que eu...
A velha, estarrecida, atirou os braços para cima, soltou um grito:
— Valha-me Deus! O padeiro está nu!
E correu ao telefone para chamar a radiopatrulha:
— Tem um homem pelado aqui na porta!
Outros vizinhos, ouvindo a gritaria, vieram ver o que se passava:
— É um tarado!
— Olha, que horror!
— Não olha não! Já pra dentro, minha filha!
Maria, a esposa do infeliz, abriu finalmente a porta para ver o que era. Ele entrou como um foguete e vestiu-se precipitadamente, sem nem se lembrar do banho. Poucos minutos depois, restabelecida a calma lá fora, bateram na porta.
— Deve ser a polícia — disse ele, ainda ofegante, indo abrir.
Não era: era o cobrador da televisão.
O homem tem três defeitos: mentir, fingir e magoar.
Mas a mulher também tem três: amar, sofrer e perdoar.
– Do que você gosta na Aster?
– Ela é bonita e inteligente. O que mais poderia ser?
– Não sei. Como os olhos dela se encontram com os seus. Como você é capaz de viver no oceano dos pensamentos dela…
A garota mais bonita que eu conheço ama cachorros
gosta de arte, boa música e livros...
A garota mais bonita que eu conheço tem o olhar mais
doce e intenso que chocolate (que por sinal ela ama)...
A garota mais bonita que eu conheço diz que não tem um
estilo definido (mas eu particularmente amo todos)...
A garota mais bonita que eu conheço me contou que tem uns
problemas de saúde (como todo mundo) mas eu não me importo
nem um pouco, pois eu irei cuidar dela...
A garota mais bonita que eu conheço é engraçada, divertida e
sempre ri das minhas palhaçadas...
A garota mais bonita que eu conheço tem o sorriso mais lindo
do mundo e quando ela sorri é como se o tempo parasse...
E ela é garota mais bonita que eu conheço porque ela é perfeita
para mim e eu não mudaria absolutamente nada nela...
Essa foi a minha versão do poema A garota mais bonita que eu conheço, do Augusto Branco
Ela é o oposto dele. Ela, o tipo de garota que quer falar sério, Ele o garoto que gosta de mostrar-se infantil. Ela uma mimada não assumida, Ele um garoto com a cabeça feita. Ela tem seus defeitos e sabe disso, Ele tem defeitos e tenta entender os dela. Ele demonstra ama-la de uma forma e Ela de outra, cada um com sua forma. Ela é dura na queda, Ele ainda mais. Ela uma garota da cidade que gosta de shopping e de psicologia, Ele um Homem fazendeiro, Estuda Direito e que ama o sertão, as músicas que lembram o sertão e do pedaço de terra que tem, simplesmente diferentes, que se amam incondicionalmente. As pessoas precisam entender que não é preciso entender; Não é necessário fazer sentido, apenas precisa sentir.
Na educação de todo homem existe uma hora em que ele chega à convicção de que a inveja é ignorância; de que a imitação é suicídio; de que ele precisa considerar a si mesmo, tando por bem como por mal, de acordo com o seu destino.
Eu preferia estar sobre a terra calado e trabalhando para um homem de poucas posses a ser senhor de todos os mortos inertes.
