Minha Namorada Disse que eu Sufoco ela e agora

12.04.20


Ela agia de uma forma diferente cada vez que eu a via, e eu sabia que ali estremecia um corpo atordoado pelo amor. Nem precisava ser pelo meu, era só um corpo que já desfibrilou tantas vezes por conta do amor que tem marcas profundas. Mas nem todos conseguem ver. Ela escreve e rasga, depois mastiga e engole a seco, e eu morro. Morro de tudo, morro de medo, morro de saudade, morro de dor de pensar que aquele coração deseja habitar dentro do meu, que já não é um bom lar há tempos. As janelas foram quebradas, no chão há buracos que parecem irreparáveis, nas paredes há tantas marcas de luta que viver ali seria perigoso e talvez até doloroso. Quem estaria disposto a cometer tamanha insanidade por um emaranhado de sentimentos que vive se perguntando onde foi que escreveu de forma errada essa história cheia de poréns? Ela sabia de tudo, e eu sabia de nada. Ela ouvia cada palavra que eu dizia e mastigava e engolia novamente. Ela absorvia, e meu mundo tão estranho e chato virou palco de histórias que ela já conhecia bem e gostava. Nem eu entendi o porquê ela estava ali. E pra dizer a verdade eu não entendia mais nada... As dúvidas eram degraus que quanto mais eu subia mais eu questionava o porquê das dores cotidianas me afetarem tanto. E assim como ela eu também era um corpo atordoado pelo amor, vai ver que no meio disso há uma conexão desconexa de reflexos quebrados que se encaixam e a gente vagueia buscando os cacos que nos encaixem. Eu não esperava nada, e ela esperava tudo. E tudo que eu tinha era uma história mal contada de alguém que um dia foi amor da cabeça aos pés e hoje procura ele por aí.

Aparta da sua boca a palavra “eu não posso”. Ela trai sua mente, ela convence sua razão.

Porque ser uma coisa se eu posso ser tudo? A vida não cria as regras, ela aplica as consequências.

Ela é mais sentimental
Que eu
Ela voa
Fala com o mundo
Sem medo de perde
As vezes me perco
Querendo me achar
Em seu olhar
Ela é mais sentimental
Que eu
Sentimos juntas
A chuva cair
Mas só ela sabe
Amar

é vida sua louca
tem hora que eu dou de ombros
viro as costas
mas não tem outro jeito
ela me pega de jeito
me joga
me (re)vira do avesso
me faz dançar
sem ao menos saber
me faz rebolar
e pagar pra ver
me faz delirar
de prazer
me faz sonhar
e fazer acontecer
com ela o buraco é mais embaixo
cabe o meu corpo violão
dentro dele
mas enquanto estou por cima
(da carne seca)
quem seca são as lágrimas
de tristeza
para minha alegria e felicidade
e meu coracao também seca
se não há amor de verdade
mas isso é outro dilema
tenho filhos para amar
resolvido o problema
e a minha vida
está de pernas pro ar
estou neste momento
a descansar
a relaxar
a deixar a vida me levar
para o paraiso
não paro de sonhar
fica em outro universo
muito melhor!!!

⁠Posso te contar um segredo?
Acho que eu tô amando alguém
Ela tem olhos cor de sol
Que não dão pra olhar diretamente
Que aquecem e que arrepiam a pele
Ela não sabe, mas domina o tempo
Faz horas parecem segundos
Não sei se ela sente o mesmo por mim
E já que você tem a mesma altura, perfume e beijo que ela
Quero saber se você está amando alguém também?

Nunca estou feliz. Eu já tentei a felicidade, mas ela não é para mim.

⁠A flor.

Ficava ali, no chão do caminho
E todo dia eu passava por ela
Era apenas uma flor, sem cor definida
Entre outras tantas
Não sei dizer quantas
Pode ser, fossem centenas
E eu também era criança, igual a ela
Entre outras muitas, iguais a mim
Num mundo de tantas coisas sempre iguais
A simplicidade as faz diferentes
Não sei por quê
Meus olhos se acostumaram
Olhar pra ela, exatamente
Passado o tempo, é como estar ciente
De quanto a fantasia não se distancia do concreto
De fato, não tinhamos procurado
O ângulo correto para olhar
Mas tudo tem seu lugar
Precisamos encontrar o nosso:
Em muitos casos, que não seja perto
Creio que em tudo na vida
A gente continua sendo sempre assim
Uma casa com jardim, numa grande avenida
Um momento que parece assim; desimportante
Que se repete momentaneamente
Ao longo de toda uma jornada
Que, ao final, se tornará também desconhecida
Uma simples coisa, entre outras tantas
Algum caminho do passado
Onde ninguém jamais voltou
Nem voltará
Nenhum agosto e nem setembro serão eternos
Hoje, olhando esses momentos à distância
Compreendo perene, a inconstância
Mas, alguma coisa permanece
Ali, parada no chão do caminho
Como simples lembrança
A ser replantada, com o carinho da imaginação
Talvez, tornar de alguma forma
Um tantinho assim, mais leve
O caminho, a jornada
Que, ao final terá sido
Breve como flor.
Pode ser que o Criador
Com o amor de quem se recorda, nos replante
Num jardim gigante, onde seja permitido
A criança sair da fila, a caminho da sala de aula
E sentar-se à borda do jardim, pra dizer àquela flor
Que, pra mim, ela era importante
e seria pra sempre lembrada.

Edson Ricardo Paiva

⁠⁠"A lua sabe que eu amo ela
Sabe e sempre brilha mais forte quando eu olho para o luar
sabe do meu amor e sabe que nunca parei de te desejar
jamais vou desistir até te ter junto a mim
Naquela janela o único sorriso que afastou a escuridão.
Descobri a verdadeira paixão, naquele momento da luz da lua eu descobri que eu amo ela.

⁠A mente não tem domínio próprio, ela depende do nosso "Eu" para gerenciar suas mazelas psíquicas.

⁠Você é lindo igual à lua, pois ela e admirada por muitos, assim como eu admiro você

⁠Eu ainda lembro quando lhe
pedir um dos seus primeiros
beijos, ela já me possuía por
inteiro. Os instintos dela era
mais sacanas, os meus mais
calmo. Eu lhe pedia um beijo e
ela pra realiza seus desejos.

⁠Ela aparecia em meus sonhos como uma mágica, eu acordava todo feliz e perguntava se tudo era real. Só que depois eu descobri que
era apenas um sonho de amor que estava para se realiza.

⁠"Otário, louco, insano, sem sentimento.
Ela com outro, e eu pensando em casamento.
Deus, obrigado pelo livramento.
Graças ao brilho nos seus olhos, ao me fitar, eu descobri que, nem tudo que reluz é ouro.
Amei muito, amei demais, percebi que quem ama, é tolo.
O que me fazia vivo, matou-me, estou morto.
O corpo vivo, mas a alma está afogada no seu poço.
Ingrata, desgraça do meu ser, por quê tudo isso, de novo?
Tolo, tolo, tolo, mil vezes fui, mil vezes serei, o mais parvo, tolo.
Queria arrancar você daqui de dentro.
Infelizmente sou o otário, o louco, o insano, mas não, o sem sentimento..." - EDSON, Wikney

⁠"Ela quer saber o que eu sei.
Ela quer ser eu, e eu só quero ser nós, outra vez.
Ela quer saber o que eu sei.
Quer saber se a odeio, ou se de todas, fora a que mais amei.
Ela quer saber o que eu sei.
Quer saber se sou escravo, o bobo ou rei.
Ela quer saber o que eu sei.
Quer saber, se o que à ela narro é só mais uma do Famigerado, ou sentimentos do gris Wikney.
Ela quer saber o que eu sei.
Se foi? Talvez.
Real? Não sei.
Ela quer saber o que eu sei.
As vezes que cedi, as vezes que roguei.
Ela sabe que tentei.
Ela quer saber o que eu sei.
Não eram difíceis as mudanças que implorei.
Ela quer saber o que eu sei.
E eu quero saber o que de ruim lhe fiz, onde eu errei?
Cuidado, as mentiras que eles lhe contam, foi eu que ensinei.
A única coisa que eu soube fazer foi ama-lá, nesse momento o castelo dela se desfez.
Agora, tenta aprender em outros braços, o que sempre eu soube, o que só eu sei..." - EDSON, Wikney

⁠"Certo dia, ela pediu-me, que eu escrevesse sobre ela.
Pensou que eu fosse um pintor da solidão, que escreve palavras, como pinceladas em tela.
Um trovador da dor, que entoa canções, ao lembrar dela.
Mal sabe ela.
O perigo dos meus escritos, sempre envolto em dor, uma pitada de amor e um todo de trevas.
Cada vez que escrevo, cada palavra escrita, cada maldição proferida, é uma cicatriz, que novamente tornou-se, uma ferida aberta.
Tentei escrever sobre a moça; não consegui, também, não consegui amar ela.
Meus escritos são minha prisão, onde vislumbro as grades, e a dona das chaves é Ela.
O que me mantém me vivo é lembrar Ela.
A minha tortura é lembrá-la e escrever, acerca dela.
Se as palavras são vento, então, por quê os meus escritos, como ventania, não me levaram para junto dela?
O que é a dor pr'um poeta?
Perguntas confusas, respostas incompletas.
Mente turva, escrevo-lhe mais uma, tomando mais um trago, sob a luz de velas.
No velório do nosso amor, éramos os únicos presentes; minhas lágrimas eram de pranto, as suas, de festa.
Inamável, desarrazoada, sem coração, megera.
Ofensas escusas, minhas escusas, por favor, releva.
Isso tudo não era sobre você, tentei falar da moça que me pedira uma homenagem singela.
Daquela, que certo dia pediu-me, para escrever sobre ela..." - EDSON, Wikney

⁠DAMA DA CHUVA

Uma chuva
Caia sobre nós
Ela contente
Dançava
Feliz em tua
Liberdade

Eu a observa
Junto a ela
A apreciação
De tua dança
Um momento nosso
Momento este imperdível.

O tempo que espere
Porque estou diante
Da maior paixão
Humana, paixão esta
Que não perderia por nada

Deixe-me ver esta linda dama de vestido azul
Ser nesta noite a rainha desta noite chuvosa.

-Bruno

⁠Por causa dela, eu voltei a escrever
E é por ela, que eu continuarei

⁠Praiana

E naquela manhã ela estava linda..
E eu mal arrumado, observando o ônibus dela encostar.
Ela é um encanto, e sua magia me fez voltar..
Nunca a contei o porquê de não demonstrar nada..
E De ser esse soldado, que você me descreveu.
Não expressei em palavras, o quanto se tornou importante para mim.
Ou o que despertou em mim..
Sua arte
Seu canto
Seu brilho
O seu balanço [proibido de ser balançado]
O seu sorriso e riso..

Ela transformou a lua das minhas noites em Amor
As canções em paixão
E as pinturas de Vicent, nas mais encantadoras artes que poderiam existir
Ela deu mais vida a todas as artes, todos os sentidos que tenho..
(...)

Como sempre, inacabado

Ela acha que eu segui em frente
Se olhasse em volta
Veria que eu apenas fiquei pra trás.