Meu Coracao Dispara

⁠⁠Meu Pai só permitiu à Tristeza me abraçar até a minha alma aprender a chorar, porque Ele já havia tecido Lenços de Misericórdia.


Há dores que não chegam para nos destruir, mas para nos ensinar a linguagem que antes não sabíamos falar.


A Tristeza, quando autorizada pelo Pai, não vem como castigo, vem como professora silenciosa.


Ela nos abraça não para nos aprisionar, mas para que a alma — ainda rígida, ainda orgulhosa de resistir — aprenda a chorar.


Embora haja choros de remorsos e infortúnios, chorar é um verbo sagrado.


Ainda que muitos infalivelmente fortes considerem fraqueza.


Mas admitir isso seria também admitir que o Filho do Homem fraquejou.


É quando o coração finalmente admite que não é de ferro, que precisa ser cuidado, que não foi criado para atravessar desertos sozinho, longe do Pai.


E Ele sabe disso.


Por isso, Ele não impede o abraço da Tristeza de imediato.


Ele permite o tempo exato: nem um minuto além do necessário, nem um segundo aquém do aprendizado.


Enquanto a alma aprende a chorar, o céu trabalha em silêncio.


Cada lágrima encontra um destino, cada soluço é ouvido, cada queda é contada.


Antes mesmo que o pranto escorra pelo rosto, Lenços de Misericórdia já estavam sendo tecidos — fio por fio, com paciência eterna, do tamanho exato da dor.


Esses lenços não apagam a história, mas secam o excesso de peso.


Não negam a ferida, mas impedem que ela infeccione.


São gestos suaves de um Pai que nunca esteve ausente, apenas respeitou o processo.


Quando a Tristeza se retira, não leva consigo a fé; deixa uma alma mais humana no lugar, mais inteira, mais capaz de consolar.


Porque quem foi enxugado pela Misericórdia aprende, um dia, até a ser lenço nas mãos de Deus.

⁠Hoje a Sorte me abraçou tão apertado, que quase cansei!
Gratidão por mais um dia vencido, meu Pai Amado!

Por um amigo, se for preciso, eu brigo com os meus, com o mundo e até com meu Soberano Deus.


Se for preciso, eu enfrento os meus, o mundo inteiro — e até o agridoce silêncio que faço diante d'Ele.


Não por soberba, nem por rebeldia, mas, porque a amizade verdadeira também é um grandioso ato de fé.


Há laços que não se sustentam em conveniência, mas em compromisso.


Amizade não é aplauso automático, é presença que permanece quando a razão manda recuar.


É escolher ficar quando o mais fácil seria se esconder atrás do “não é problema meu”.


E se às vezes esse amor me coloca em tensão até com Deus, não é afronta: é oração em forma de luta.


É Jacó mancando depois de muito insistir…


É Abraão perguntando, Moisés intercedendo, Jó reclamando sem deixar de crer.


A fé madura não foge do confronto; ela o atravessa.


Defender integralmente um amigo não é substituir Deus, é confiar que Ele suporta nossas perguntas e entende nossa lealdade.


O Deus que nos ensina a amar o próximo não se escandaliza quando levamos esse amor às últimas consequências.


Porque, no fim, não brigamos com os nossos, com o mundo e até contra nosso Soberano Deus por um amigo — brigamos diante d’Ele, certos de que a justiça, quando é verdadeira, nunca anda separada do amor.


É no “amar verdadeiramente o próximo como a ti mesmo” que se resumem todas as leis e profetas.

''Lambeijos''


O cão é meu amigo
Meu parceiro favorito
Brinca, pula e morde
Mas não machuca ninguém.


Minha querida bola de pelos
Que me segue ao infinito
Nem no vaso me abandona
Aguenta firme meu fedor
Este sim é companheiro.


Que ''lambeijos'' mais sinceros
Me enchem de alegria
Me cobrem de amor
- De baba também -
É a linguagem do amor.

Você não tinha o que eu não tenho. Será que temos uma ligação covalente? Meu silêncio falou mais que mil palavras. Seu olhar e sua verdade me cativaram.

O meu repertório


Coisas vazias brilham ao sol.
Nulidades querem se destacar do nada.
O tempo procura mostrar sua existência, mesmo não sendo possível.
Os sentimentos fingem ter vida própria.
Essa é a casa dos ancestrais.

Tentei preencher meu tempo, me ocupar e fingir que as coisas iam seguir normalmente, mas a verdade é que tudo perde a graça sem você. A maior dor não é o erro em si, mas ver o estrago que ele fez entre nós. Meu peito aperta cada vez que lembro do seu olhar de decepção. Me perdoa por ter sido tão falho com quem sempre me deu o melhor?

"Algumas pessoas de alma estreita dizem: "Por isso ou aquilo, que é meu objetivo de vida, eu abro mão de tudo..."

Abrir mão de algo é se negar a plenitude da existência, assim estas pessoas não vivem, só existem, por um curto período de tempo....

⁠FOLHA MORTA

Se a minha boca não te surpreende
se o meu corpo não te satisfaz,
o que te falta para ir em frente,
pra seguir teu rumo, me deixar em paz?

A vida a dois não é cláusula pétrea
se for por força de obrigação
o amor definha, vira folha morta
logo um se despede, outro fecha a porta
é o fim da rota de contradição.

Mas o medo de ficar sozinho
fecha o caminho da libertação
se não há coragem pra pular no abismo
prefere-se o cinismo, vida de ilusão.

Logo tudo cala, quando ninguém fala
a porta se fecha e a luz se apaga
e os dois se encaixam na mesma prisão.

Se eu fosse falar a verdade
Talvez você se comovesse.
Perdi meu pai aos onze anos — e com ele, o lar.
A casa deixou de ser abrigo, tornou-se lembrança.
O conforto e a segurança que uma infância promete
se desmancharam na poeira do tempo.

A vida se desenrolou como um fio invisível
que eu apenas seguia, sem saber aonde levava.
Mas não escrevo para comover ninguém.
Sou um homem realizado no pouco que premeditei:
ser poeta — não por escolha, mas por destino.

Desde menino, tive uma clarividência silenciosa
sobre o que viria a ser.
Uma voz interior me dizia
que havia um mandato das alturas:
cantar, mesmo que o canto fosse triste;
dar forma ao invisível;
soprar o fio de Ariadne
que me conduziria pelo labirinto da vida.

Entre fragmentos e quedas,
fui forjado por dores que não escolhi.
E nelas, descobri a necessidade inevitável
de escrever — sempre com lágrimas,
sempre com o sangue secreto da alma.

Não havia mapa, só o instinto e a necessidade.
E foi nas escolhas, muitas vezes cegas,
que aprendi a me reconhecer.

Hoje compreendo que minha existência,
apesar de comum, sempre esteve repleta de sentido:
era o ensaio do homem que eu me tornaria —
um ser moldado pela perda,
mas iluminado pela busca.

A Crueldade da Poesia


A poesia me abriu o peito
e pediu meu sangue.
Quando a entreguei,
ela leu em silêncio, sorriu
e foi embora.


Fiquei ali,
com o coração pingando,
verbo amputado, sem sentido,
entendendo — tarde demais —
que a poesia não consola,
nem o poeta, nem a musa.
Poeta não é herói:
ela o consome,
o destrói.

Geralmente, o último gole de vinho não é meu.
Ele pertence aos que suportaram pensar até o fim.


A Oscar Wilde, pela inteligência como arma contra a hipocrisia.
A Hemingway, pela ética seca diante do absurdo.
A Rimbaud, pela violência precoce do gênio e pelo abandono.
A Flaubert, pela disciplina quase cruel da forma.
A Voltaire, pela lucidez ferina,
por ter combatido a estupidez com ironia
quando a coragem ainda era possível.


E o último dos últimos,
quando o vinho já não promete nada,
vai para Baudelaire.
Porque ele soube que a beleza não nasce da pureza,
mas do atrito entre o tédio e o abismo.


Depois disso,
o copo vazio.
O silêncio.
E a noite continua,
como sempre.

Aonde quer que eu vá basta fechar os olhos que o fantasma do teu corpo sobre o meu me atormenta, volto ao tempo com as lembranças e sinto tua mão passeando em meu corpo, tuas carícias me faz delirar como se tudo fosse real, meu corpo queima feito brasa só em pensar que tu me fizeste sentir a mais linda sensação de prazer.

"ultimamente, tenho pensado, quem estará lá para tomar o meu lugar? Quando eu tiver ido, você precisará de amor para iluminar as sombras no seu rosto, se uma onda enorme caísse, e caísse sobre todos nós, então, entre a areia e as pedras, você conseguiria se virar sozinha? Se eu pudesse, eu iria eu irei aonde quer que você vá
bem lá em cima ou lá embaixo, irei aonde quer que você vá, e talvez, eu descobrirei uma forma de trazer tudo de volta algum dia. Para observá-la, para guiá-la, através do mais escuro dos seus dias, se uma onda enorme cair, e cair sobre todos nós, então eu espero que haja alguém, que possa me trazer de volta para você. Se eu pudesse, eu iria, eu iria aonde quer que você fosse, bem lá em cima ou lá embaixo, eu iria aonde quer que você fosse. Fuja com o meu coração, fuja com a minha esperança, fuja com o meu amor, só agora eu sei o quanto, a minha vida e o meu amor precisam permanecer, no seu coração e na sua mente, eu estarei com você por todo o tempo. Se eu pudesse, então eu iria, irei aonde quer que você vá, bem lá em cima ou lá embaixo, irei aonde quer que você vá, se eu pudesse fazer o tempo voltar, irei aonde quer que você vá, se eu pudesse fazer você ser minha, irei aonde quer que você vá (88)"

"A minha consciências é aquela que dorme comigo todos os dias no meu travesseiro"

Ele: meu, para com isso.
Ela: hum, então ta (...) hoje não te
mandarei mais sms, ok?!
- 5 minutos depois (...)
Ela: vem cá, não vai responder
mesmo?

.. Não é que eu não me importe,
é que meu sorriso é mestre na arte de esconder certas coisas..

.. Nossa música tocando,
meu corpo colado ao seu e dançamos no ritmo. Face a face, sinto seu perfume, tudo tão, tão a nossa cara. Mãos entrelaçadas e o tempo corre. Quando caio em si, é hora de acordar e levantar, foi só um sonho, um sonho bom..

Na viajem desse meu sonho, vi filhos correndo na tarde bela, teu sorriso estampado refletindo o quanto me ama, vi você me dando boa sorte para mais um dia de trabalho,momentos de prazer. quero tanto dizer o quanto eu amo você, meu amor hoje eu acordei pensando em você, e decidi que quero viver o resto da minha vida com você.

meu amor é de pedra
tem cheiro de concreto
e olhos de moça virgem
é branca, é negra
deixa a vizinhança toda ouriçada
quem nela entra, nela deseja ficar
meu amor tem nome e sobrenome
aí que saudades de Montes Claros