Mentiras
A vitória da verdade é certa.
“Prefiro passar toda minha vida sofrendo por não encontrar o amor verdadeiro, do que me iludir com um e passar o resto dela me lamentando por isso.”
Em verdade temos medo.
Nascemos escuro.
As existências são poucas:
Carteiro, ditador, soldado.
Nosso destino, incompleto.
E fomos educados para o medo.
Cheiramos flores de medo.
Vestimos panos de medo.
De medo, vermelhos rios
vadeamos.
Somos apenas uns homens
e a natureza traiu-nos.
Há as árvores, as fábricas,
Doenças galopantes, fomes.
Refugiamo-nos no amor,
este célebre sentimento,
e o amor faltou: chovia,
ventava, fazia frio em São Paulo.
Fazia frio em São Paulo…
Nevava.
O medo, com sua capa,
nos dissimula e nos berça.
Fiquei com medo de ti,
meu companheiro moreno,
De nós, de vós: e de tudo.
Estou com medo da honra.
Assim nos criam burgueses,
Nosso caminho: traçado.
Por que morrer em conjunto?
E se todos nós vivêssemos?
Vem, harmonia do medo,
vem, ó terror das estradas,
susto na noite, receio
de águas poluídas. Muletas
do homem só. Ajudai-nos,
lentos poderes do láudano.
Até a canção medrosa
se parte, se transe e cala-se.
Faremos casas de medo,
duros tijolos de medo,
medrosos caules, repuxos,
ruas só de medo e calma.
E com asas de prudência,
com resplendores covardes,
atingiremos o cimo
de nossa cauta subida.
O medo, com sua física,
tanto produz: carcereiros,
edifícios, escritores,
este poema; outras vidas.
Tenhamos o maior pavor,
Os mais velhos compreendem.
O medo cristalizou-os.
Estátuas sábias, adeus.
Adeus: vamos para a frente,
recuando de olhos acesos.
Nossos filhos tão felizes…
Fiéis herdeiros do medo,
eles povoam a cidade.
Depois da cidade, o mundo.
Depois do mundo, as estrelas,
dançando o baile do medo.
Hoje não existem mais bad boys e bad girls de verdade. Há artistas fabricados em série que agradam a grandes plateias também fabricadas em série.
E na verdade, que me perdoem, mas o que os outros pensam, é apenas o que eles pensam. O que os outros dizem, é apenas o que eles dizem. Eu sei quem sou e posso surpreender. Do que adianta escrever frases bonitas e tentar dar lição de moral, se você nem sequer segue suas próprias conclusões.
A verdadeira beleza da mulher não está em seus números de manequim, peso ou maquiagem. Está em sua essência, no olhar, no sorriso, nas curvas generosas de seu corpo, no conjunto da obra, em sentir-se bem consigo própria, com os outros e o mundo. Simples assim.
Um amor verdadeiro nunca termina, mesmo que haja voltas e voltas no mundo, permanecem no mesmo lugar.
Disseram que o amor tinha cheiro de rosas, mas na verdade é de cloro. E de hospital, e de medo. E raiva. E impotência. Ainda assim, não consigo esquecer tudo que vivemos até aqui.
Cansei. Não posso fazer isso. Quantas vezes isso aconteceu? Só que nada mudou. Na verdade, só piorou.
(Takemichi Hanagaki)
Somente os verdadeiros sofredores são capazes de uma seriedade autêntica.
Na vida, podemos encontrar só um amor, mas um amor de verdade, um amor que nos tire do eixo, um amor que de tão amor, dói pelas mínimas brigas que teremos, um amor que é indescritível, louco, que a gnt não pode dizer se é amor, mas ao mesmo tempo sabe que sim, pois queremos sempre aquela pessoa presente. Mas esse sentimento raro é dado a poucas pessoas, e o meu, foi entregue pra um homem bom, que ainda não sabe que é, ele só não soube perceber que tinha 100% de mim com ele, não soube ver que ele é quem ilumina os meus dias, ele é a minha motivação pra levantar da cama todos os dias e tentar colocar um sorriso no rosto. Ele é a personificação do meu amor, e ainda assim consegue achar que eu não o amo.
O amor verdadeiro entre um homem e uma mulher é o doar recíproco, a doação incondicional e sem exigência de reconhecimento. Aqueles que param de doar, perdem a capacidade de amar.
