Mensagens de uma Querida Mae de Luto

Aqueles que nós definimos como os nossos dias mais belos não são mais do que um brilhante relâmpago numa noite de tempestade.

Desejamos fazer toda a felicidade, ou, não sendo isso possível, toda a infelicidade daqueles a quem amamos.

O nosso amor-próprio exalta-se mais na solidão: a sociedade reprime-o pelas contradições que lhe opõe.

Os soberbos são ordinariamente ingratos; consideram os benefícios como tributos que se lhes devem.

A utilidade da virtude é de tal modo evidente que os maus a praticam por interesse.

Na mocidade buscamos as companhias, na velhice evitamo-las: nesta idade conhecemos melhor os homens e as coisas.

Quem viu jamais um médico aproveitar a receita do colega sem lhe tirar ou acrescentar alguma coisa?

Considero a família e não o indivíduo como o verdadeiro elemento social (arriscando-me a ser julgado como espírito retrógrado).

Sem as ilusões da nossa imaginação, o capital da felicidade humana seria muito diminuto e limitado.

A ignorância dócil é desculpável, a presumida e refratária é desprezível e intolerável.

A igualdade repugna de tal modo aos homens que o maior empenho de cada um é distinguir-se ou desigualar-se.

Há males na vida humana que são preservados de outros maiores, e muitas vezes ocasionam bens incalculáveis.

Em matérias e opiniões políticas os crimes de um tempo são algumas vezes virtudes em outro.

Embora possamos ser sábios do saber alheio, sensatos só poderíamos sê-lo graças à nossa própria sensatez.

Despendo mais energia numa discussão com a minha mulher, do que em cinco conferências de imprensa.

A variação quantitativa de tensão da realidade originária dá origem a todas as coisas.

Os acontecimentos políticos humilham e desabonam mais a sabedoria humana que quaisquer outros eventos deste mundo.

Mors Amor

Esse negro corcel, cujas passadas
Escuto em sonhos, quando a sombra desce,
E, passando a galope, me aparece
Da noite nas fantásticas estradas,

Donde vem ele? Que regiões sagradas
E terríveis cruzou, que assim parece
Tenebroso e sublime, e lhe estremece
Não sei que horror nas crinas agitadas?

Um cavaleiro de expressão potente,
Formidável, mas plácido, no porte,
Vestido de armadura reluzente,

Cavalga a fera estranha sem temor:
E o corcel negro diz: "Eu sou a morte!"
Responde o cavaleiro: "Eu sou o Amor!"

Fazemos ordinariamente mais festa às pessoas que tememos do que àquelas a quem amamos.

A sabedoria é geralmente reputada como pobre, porque não se podem ver os seus tesouros.