Mensagem dia do Livro

Pra não fugir
vou ficar
escondido aqui.
Para sempre,
ou durante o tempo
que quiser.

As tardes não são mais as mesmas,
as árvores, que um dia
me deram sombra,
desabrigaram até os passarinhos.

Mulher, venho-te ver!
Fala da nossa terra,
da nossa raça,
da nossa liberdade,
o nosso rosto sem sombra de grades.
Além do pôr do sol,
ninguém sente saudades.

A cena abriu-se;
um drama baseado em fatos
e mistérios, próximos
e semelhantes, desiguais
e distantes.

De volta, encontro
declarações de momentos,
tristeza desfeita,
alegria espalhada,
o céu do avesso.

"Sou responsável por mim mesmo. Ninguém mais é responsável por mim, é minha responsabilidade total e absoluta. O que quer que eu seja, sou minha própria criação.
Sou responsável pela minha vida, por todo o meu sofrimento, por toda a minha dor, por tudo o que aconteceu e está acontecendo comigo, pois escolhi desta forma; essas são as sementes que plantei e, agora, estou colhendo a safra, eu sou responsável."

A infância vai à criança, senil fica.
Ao menos farto de anos
comemoro os melhores dias nesta vida.

Não tomei muito (só umas e outras)
na decisão de ser sozinho.
Redescobri nos dias
feitos para nós.
Já não os tenho
como outrora,
eu estive
apaixonado
por você e pela vida!

Solto a vida pela janela.
Fiel como trilho e o trem.
Corro descalço
a caminho de ferro.
Os pés suados,
empanados de terra,
e as unhas de fora.

Tenho um longo caminho.
Embora, aqui dentro,
tudo o que sinto,
tudo o que vejo
é passageiro.

somos boêmios
de, John Steinbeck.
Bradamos pelos becos
os versos rebeldes de O Uivo,
de Allen Ginsberg.

Quantos sonhos abandonados,
acostumados à solidão,
trancados e distantes,
esquecidos, jamais a sós!

O meu avô deixou para o meu pai,
o meu pai deixou para mim,
deixarei para os meus filhos e netos.

Corpos tremem,
frio e medo,
correm para esquentar,
covardemente nus,
inimigos morrem
abraçados!

Mr. Dylan, não cale
as canções que nasceram
em meio ao calor
da Guerra Fria.

Rol de nomes aos bois
sem guardar orgulho da raça
que tem barulho
de carroça na cabeça.

Descamisado no parapeito
da janela, grito palavras incabíveis
na beleza de um poema.

A TV não vale mais que a antena.
Não vale mais que o aparelho desligado.
Não vale mais que a própria invenção...

Esquecia-se no escuro
vazio do universo,
estrelas laureadas
em tantos poemas.
Faz deste céu,
faz desta noite tão linda
uma noite tão modesta!

jogo da terra,
dentro e fora do campo,
a luta vale
a vida, sem fila
de espera...