Me Perdoa mas eu Tentei

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Canção de Primavera

Eu, dar flor, já não dou. Mas vós, ó flores,
Pois que Maio chegou,
Revesti-o de clâmides de cores!
Que eu, dar, flor, já não dou.

Eu, cantar, já não canto. Mas vós, aves,
Acordai desse azul, calado há tanto,
As infinitas naves!
Que eu, cantar, já não canto.

Eu, Invernos e Outonos recalcados
Regelaram meu ser neste arrepio…
Aquece tu, ó sol, jardins e prados!
Que eu, é de mim o frio.

Eu, Maio, já não tenho. Mas tu, Maio,
Vem com tua paixão,
Prostrar a terra em cálido desmaio!
Que eu, ter Maio, já não.

Que eu, dar flor, já não dou; cantar, não canto;
Ter sol, não tenho; e amar…
Mas, se não amo,
Como é que, Maio em flor, te chamo tanto,
E não por mim assim te chamo?

José Régio
Filho do Homem

Sem que o discurso eu pedisse,
Ele falou; e eu escutei,
Gostei do que ele não disse;
Do que disse não gostei.

Eu preferiria ter uma mente aberta pelo mistério que fechada pela crença.

São inúmeros os que se parecem comigo e eu no entanto permaneço único.

Se perdi os meus dias na volúpia, ah! devolvei-los a mim, grandes deuses para que eu volte a perdê-los.

Eu estou-me sempre a enganar, como Deus.

Havia o escuro
mas eu não sabia onde;
teu rosto era sol.

É verdade: eu sou uma mulher dura cercada de homens meigos.

Meus filhos nunca gozaram de um privilégio que eu tive: nascer pobre.

Eu acredito que as lágrimas foram dadas ás mulheres para se rirem dos homens.

Chuto tão mal que, no dia em que eu fizer um gol de fora da área, o goleiro tem que ser eliminado do futebol...

Eu te amo porque odiamos as mesmas coisas.

Você vê coisas que existem e se pergunta por que? Eu imagino coisas que não existem e me pergunto por que não?

Onde é que se pode encontrar o teu próprio eu? Sempre no mais profundo encantamento que experimentaste.

Eu acordo
contando as sílabas;
o haikai ri

Quando eu era jovem e tinha pouco dinheiro, fiz vários planos para a vida adulta. Um deles: que teria sempre, depois do jantar, um pouco de conhaque acompanhado por um bom e caro charuto. Foi um dos poucos projetos da juventude que realizei.

O poema não é feito dessas letras que eu espeto como pregos, mas do branco que fica no papel.

Tudo aqui é comestível, inclusive eu.

E o que era "eu"
É uma simples palavra
Na boca das trevas de Dezembro

Boneca se aquece
com o meu chapéu de lã.
Eu visto saudades.