Me Ame quando eu menos Merece

O álcool me traz a paciência para pensar e refletir que eu não tenho quando estou sóbrio.

⁠Eu não provo o que eu sou quando tô falando, eu provo o que eu sou quando tô fazendo.

⁠Eu tento me afastar de coisas que me irritam e me incomodam. Mas quando essas coisas estão em quase todos os lugares, ou em quase todas as pessoas, é mais difícil de se esquivar... é uma frustração constante.

⁠Pra viajar em você comprei passagem só de ida. Só que quando eu cheguei, já vi a data da partida.

⁠Escrever, pra mim, é igual respirar, de vez em quando eu percebo e me dou conta de que tô fazendo.

⁠De vez em quando eu me perco perambulando dentro da minha mente.

⁠Minha psicóloga me perguntou quando que eu relaxo...

⁠Na terapia pude reconhecer meu lado Diabo, e quando te perguntei se você concordava que eu era Diabo também, você disse: com certeza.

⁠Tô quase sempre calado, mas quando eu falo nunca é à toa.

⁠No meu sonho eu tava voando tanto, e quando duvidei do milagre comecei a cair.

⁠Eu quase não me aguento dentro do meu corpo. Eu vou tá vivo mesmo quando depois de morto.

⁠Relatos de quando eu quis alguma coisa; — agora eu nem sei mais.

Relatos de quando eu quis alguma coisa; — agora eu nem sei mais.

(Sonhei que tinha uma foto do meu irmão e da ex-namorada dele em algum lugar parecido com um museu, com esses dizeres. A primeira parte da frase estava escrita em uma espécie de plaquinha na lateral, e a segunda parte em uma camisa que eu não consigo descrever direito, mas que de alguma forma parecia que os dois estavam usando uma camisa ao mesmo tempo para os dois. Sugerindo como se estivesse representando um sentimento do meu irmão, de algum momento do pré termino deles. Na verdade era um desenho dos dois, não uma foto. Por isso encaixava bem a frase, no meio deles, como se fosse uma camisa única que estivessem usando.)

⁠Escrevi um poema pra minha mãe há mais de 3 anos, e até hoje eu choro quando leio.

Principalmente quando chego na última estrofe, que aliás foi por onde comecei a escrever o poema.

Mania maluca minha que eu tinha, na época, de começar a escrever os poemas, contos etc pelo final, e aí só depois vinha na mente a ideia do início e do meio.

Eu poderia tentar, mas admito que dificilmente outra homenagem que eu fizesse chegaria no mesmo nível.

Fato é que o escritor "limita" o próprio potencial quando ele escreve de coração

E esse é um retrato fiel.

Te amo, mãe.

⁠Diz que ama tanto e se conforma quando eu digo que não quero mais nada...

⁠Quando eu passo, vocês tão comentando. Quando vocês passam, eu não tô nem olhando.

⁠Quando você tava vivendo o que eu tinha vivido, eu te entendia. Mas agora que você vive o que eu vivi, você não entendeu, isso é hipocrisia.

Se me perguntasse se eu saberia quando o amor acaba? eu simplesmente diria... ah ele acaba?

Quando eu chorei, eu fiquei invisível!

No regresso do meu ser reviverei para escrever o meu epitáfio,
sobreviverás quando na terra eu já tiver apodrecido; este que vos escreve é minha alma
Daqui a morte não poderá arrancar a minha memória?,
Embora a minha capa parte seja esquecida nos vermes e lavras saciadas
Estou aqui com outro nome imortalizado
Embora eu, depois de partir, morra para o mundo;
A terra parece ter me reservará uma cova rasa,
Enquanto jazerás sepulta perante todos
Meu verso frágil erigirá a ti um monumento posso anda pelo tempo os olhos divisarão no futuro, mas ninguém entenderá pois este server o criador do tempo e não me permitir se opor a ele pois o espirito da verdade abita em ti
E línguas futuras mencionarão o meu ser,
Quando todos deste mundo já tiverem ido.
Ainda viverás eis a virtude de minha pena
e clamarei sou eu aqui de novo
Amarei como antes intensamente a musa que escolherá esta capa
E, assim, deixes de ler as palavras dedicadas que os escritores usam o ,eu mo,e quando todos não acreditarem em mim
Sobre seus belos objetos, abençoando seus livros que deixará
Tu és tão bela em saber quanto em cor, me resta minhas memorias só permanecerá aqui por pouco tempo tenho que voltar e este tomará o meu lugar novamente pois minha essência já abita nele com palavras modernas
O olhar mais espreito entenderá o que já passou.
Faze isso, amor; embora quando vejam o mesmo
Que toques duros empresta a retórica, da minha voz silenciosa
Tu, minha bela, terias simpatizado mas como amim mesmo não existimo mais
Com palavras simples por meu verdadeiro amigo; abito com ele agora na mesma casca
E suas cores grosseiras deveriam ser mais bem usadas ele é fantástico um sem-deus para mim
Para enrubescer as faces, daquilo que sobra em ti.
existe coisas que navega entre o tempo e desperta em fleches cercados de mistérios

Por Charlanes Oliveira Santos