Mario Quintana- Brevidade da Vida

Descobertas

Descobrir continentes é tão fácil como esbarrar com um elefante:
Poeta é o que encontra uma moedinha perdida...

⁠Os poemas

Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam voo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto
alimentam-se um instante em cada par de mãos
e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...

Delícia de fechar os olhos, por um instante e assim ficar, sozinho, fabricando escuro... sabendo que existe a luz!

O que mais me revolta nas matemáticas são as suas aplicações práticas.

Todo esse apego do homem ao cachorro é porque o cachorro considera o seu dono o primeiro homem do mundo...

Quando dês opinião, nunca deixes de escrever a data...

A única coisa que nos diferencia de peixes num aquário é que temos consciência dos limites de nosso mundo…

Haverá coisa escrita que não seja póstuma? Tudo que sai impresso é epitáfio...

Proletário

Sujeito explorado financeiramente pelos patrões e literariamente pelos poetas engajados.

Os chinelos são um par de gêmeos obedientes, sempre juntinhos ao pé da cama, pacientemente à espera do papai, que às vezes custa tanto a chegar.

Preocupar-se com a salvação da própria alma é indigno de um verdadeiro gentleman.

Fazia tanto calor que as sombras se ocultavam debaixo da barriga dos cavalos e da copa das árvores.

Meu Deus, por que será que nos sentimos tão culposos diante desse olhar interrogativo que nos lançam, às vezes, os cães? Mas culposos de quê?

Conhecer o mundo não adianta nada: as viagens apenas complicam a ignorância.

O mais difícil na morte é acomodar-se a gente aos novos hábitos.

Talvez a poesia não passe de um gênero de crônica, apenas: uma espécie de crônica da eternidade.

As lagartas não podem acreditar na lenda das borboletas – tão antiga entre o seu rastejante e esforçado povo... mas sua felicidade consiste em relembrar, às vezes, o absurdo e maravilha desse velho sonho: o de se transformarem, um dia, em borboletas.

O fato é um aspecto secundário da realidade.

O crítico é um camarada que contorna uma tapeçaria e vai olhá-la pelo lado avesso.

Durante as belas noites de tempestade os relâmpagos tiram radiografias da paisagem.