Mãos

Prefiro chegar a pé
E vestida de trapos
Com versos nas mãos
Não quero o doce
Quero o fel para sentir o gosto bom
De adoçar o amargo
Quero o desigual o diferente
Não tenho medo dos segredos
Não tenho medo das verdades
Tenho medo apenas
De feras presas em mim.

___ Lene Dantas

⁠O eu poeta


Um poeta expressa sensações
O poeta tem ilusões

Um poeta, nas mãos, tem magia
O poeta, no mundo, tem agonia

Um poeta fala e é assistido
O poeta, quando fala, não é ouvido

Um poeta tem sempre a palavra certa
O poeta gosta de descoberta

Um poeta hipnotiza com a conversa
O poeta, em seu universo, se dispersa

Um poeta brinca com a língua e o coração
O poeta brinca com repetição, canção e isolação

Um poeta gosta de ser sempre criativo
O poeta, para rir, não tem motivo

Um poeta vive beijando o espaço
O poeta, na mente, tem embaraço

Um poeta cativa coisas, pessoas e o mundo
O poeta fica triste a cada segundo

Um poeta ver poesia em cada lugar
O poeta não tem nada pra falar

Um poeta, as vezes, é engraçado
O poeta tem um olhar alvoroçado

Um poeta é inverno, outono, primavera e verão
O poeta é MPB, rock and roll, axé, forró e baião

Um poeta nem sempre é mestre ou doutor
O poeta, quando não sente frio, sente dor

Um poeta foi quem escreveu
O poeta sou eu.

Mãos limpas são extensões de corações puros⁠

Quase sempre na mais profunda espiritualidade, as mãos que amparam o irmão nas incertezas do porvir são as mesmas mãos que juntas rezam para o bem da humanidade

A família é o local mais seguro onde podemos permanecer: nos recebe na chegada, segura nossas mãos na travessia e está a nos esperar na eternidade

Jamais tente alimentar cães raivosos, pois as mãos que os alimenta podem um dia perecer num afago como migalhas

⁠Pétalas de rosas sempre cairão aos pés daquele que plantou uma árvore com suas próprias mãos

⁠Só conseguiremos agir verdadeiramente juntos, quando nossas mãos estiverem entrelaçadas e nossos corações puderem emitir a luz da paz, cegando o preconceito e calando a voz da injustiça

⁠Ao darmos as mãos agraciamos com bondade o coração

As mãos do destino só serão entrelaçadas quando desatarmos os nós da desesperança e quebrarmos as correntes do medo

⁠Sempre tentei andar de mãos dadas com a beleza e com a sabedoria, a beleza me abandonou desde cedo, a sabedoria já cega tornou-se minha guardiã, a sempre colher flores pelo aroma e jamais pela beleza das exuberantes cores das suas pétalas

⁠Há um grande poder em nossas mãos: de não acreditarmos ser mais do que aquilo que verdadeiramente somos

⁠A morte é misteriosa: ama-nos em segredo, chega sem avisar e sai à francesa de mãos dadas com a nossa vida

⁠Normalmente as mãos que nos afagam publicamente, são as mesmas mãos que nos violentam em segredo

É a partir do oleiro que se constrói lindos vasos de argila, mas principalmente é através das mãos do outro que neles descansam flores

⁠As mãos sempre estarão ocupadas daqueles que utilizam cântaros para saciar a sua sede⁠

⁠A justiça algum dia já foi justa?
Sempre me pergunto.
Nas mãos de pessoas justas talvez sim.
Mas elas estão cada vez mais raras.
Já nas mãos de pessoas, ruins, ela se torna a cada dia mais injusta.
Mais corrompida, militante, política e cada vez mais desigual.
Os países mais corrompidos de qualquer lugar de um planeta.
Sempre vão ser onde se tem uma justiça política, corrompida e corrupta.

" O conhecimento e o discernimento andam de mãos dadas"⁠

⁠LAURO O INFELIZ

Lauro morava debaixo de chapas pobre
Tinha as mãos encardidas de ranho e sol
Já foi senhor e estupor de graveto nobre
Antes de ter o cabelo com baba de caracol

Lauro batia ao bicho de hora em hora
Seduzido pela erva queimada em cenoura
Depois adormecia co'a coisa de fora
Deprimida encardida e tão redutora

Lauro tinha quem por ele rezasse
Ao longe numa luz que já foi dele
Algum teso também agora sem classe
Mas que tinha sido figura como ele

Lauro cansado de viver sem planos
De tanto cismar na córnea da vida
Arranjou um corda já em pedaços partida
E enforcou-se de pernas no dia dos anos.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 17-04-2023)

AS MÃOS

⁠Elas pegam
E despegam,
Apertam
E desapertam
Emoções.

Matam paixões,
Fazem reviver
Quem está a morrer
De mortes ou sensações.

Benzem
E banzem
Orações,
Bruxarias,
Arrenegam heresias,
Aliviam comichões.

De muito as glorificar,
Acabei por me lembrar
Que há tantos anos
De desenganos,
Não beijo as mãos
De minha mãe.

Pobre de quem a não tem.

Valho-me dum retrato dela
E mato a sede da saudade,
Beijo-lhe as mãos de papel
E até me parece que ela
De verdade,
Me afaga o rosto,
Com tanto gosto,
E aquela doçura do mel.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 23-10-2023)