Mais que uma Mao Estendida

E tudo que é bom me lembra você. Até as coisas mais simples de entender e as mais complexas de se confundir. Você e seu jeito, o nosso jeito, nossa sintonia, nosso ritmo perfeito. Tudo que é proibido me lembra nós, os detalhes, os momentos, os toques. Em tudo o que é lembrança você se faz presente, nos meus sonhos você reina, na minha realidade você é o início de tudo, você é o ponto de partida.

Os marginais estão mais perto de Deus. Toda ovelha desgarrada ama mais, odeia mais, sente tudo mais intensamente, embora eu mesmo não me sinta assim. Talvez eu seja mais burguês do que transmito em minhas músicas. Eu convivo com essas pessoas e o que faço é uma espécie de defesa dele.

Dê às pessoas a mesma importância que elas dão a você.
Nunca mais, nem menos.

Não sei o que é mais desolador: a indiferença pela miséria social que se nota diariamente na maioria dos que foram favorecidos pela sorte ou que subiram pelos seus próprios méritos, ou a afabilidade soberba, importuna, sem tato,embora sempre compassiva, de certas senhoras da moda que afetam sentir com o povo. Essa gente peca por falta de instinto mais do que se pode supor. Por isso, com surpresa sua, o resultado de sua atividade social é sempre nulo,freqüentemente provoca repulsa, o que é interpretado como prova da ingratidão do povo.
Dificilmente entra na cabeça dessa gente que uma atividade social não consiste nisso e que, sobretudo, não se deve esperar gratidão, pois, no caso, não se trata
de distribuição de favores mas apenas de restabelecimento de direitos.

A fila
A dúzia, o maço, um bocado
Um pedaço e um buquê
Avisa
Que eu procuro o mais barato pra sobrar
O dinheiro que eu preciso pra comprar
Muitas flores pra você...

E foi tão bom constatar que não me atinge mais. Não me entristece, não me aborrece, não me tira o sono. Passa por mim, mas, não me atravessa.

Mais pessoas morrem por comerem e beberem demais do que pela espada.

Tudo o que mais valia exatamente ela não podia contar. Só falava tolices com as pessoas. Quando dizia a Rute, por exemplo, alguns segredos, ficava depois com raiva de Rute. O melhor era mesmo calar.

Muitos são os que apresentam-se para você como Mestres da Vida.

Outros, mais modestos, dizem que são sensatos aprendizes.

Quisera eu estar entre eles, deve ser um nível de evolução a perseguir, penso eu.

Mas enquanto não chego lá, vou ficando aqui, no bom e velho lugar na estrada, à beira do caminho...

Nunca fui santo. Nunca pretendi ser.

As palavras mais sensatas que eu disse são frutos de meus piores erros. Eu tinha que aprender alguma coisa, pelo menos, certo?

Meu maior pecado? Não importar-me, simplesmente.

Fiz aquilo que eu quis fazer, sem medo de arrependimentos. Isto fez com que eu ainda muito jovem tivesse uma vida cheia, muito intensa, e me transformou no que sou hoje: o melhor exemplo para aquilo que não se deve fazer, em qualquer situação.

Mas... quer saber? Eu faria tudo outra vez!

Embora às vezes grite: não quero mais ser eu!! mas eu me grudo a mim e inextricavelmente forma-se uma tessitura de vida.

Seria bonito, e as coisas bonitas já não acontecem mais.

você não imagina o que imaginei pra nós
transas nos lugares mais insólitos
poeira, estrada, bebedeira, arame farpado
sexo, cheiro azedo, línguas inquietas
teu jeito canastrão, eu meio vadia
ninguém é dono de ninguém, ninguém é
de ferro

suspense, tudo muito suado, berros,
vertigem
e uma gargalhada lá no finalzinho da
história
ao nos vermos no espelho, casados

A vida é mais longa do que a fazemos. Cada instante conta.

Meu espírito é tecido pela terra mais fina.

Ah, como doía solicitar tanto e ir-se tornando cada vez mais lúcida dessa solicitação.

Pego mais um ovo na cozinha, quebro-lhe a casca e forma. E a partir deste instante exato nunca existiu um ovo. É absolutamente indispensável que eu seja uma ocupada e uma distraída. Sou indispensavelmente um dos que renegam. Faço parte da maçonaria dos que viram uma vez o ovo e o renegam como forma de protegê-lo. Somos os que se abstêm de destruir, e nisso se consomem. Nós, agentes disfarçados e distribuídos pelas funções menos reveladoras, nós às vezes nos reconhecemos. A um certo modo de olhar, há um jeito de dar a mão, nós nos reconhecemos e a isto chamamos de amor. E então, não é necessário o disfarce: embora não se fale, também não se mente, embora não se diga a verdade, também não é necessário dissimular. Amor é quando é concedido participar um pouco mais. Poucos querem o amor, porque o amor é a grande desilusão de tudo o mais. E poucos suportam perder todas as outras ilusões. Há os que voluntariam para o amor, pensando que o amor enriquecerá a vida pessoal. É o contrário: amor é finalmente a pobreza. Amor é não ter. Inclusive amor é a desilusão do que se pensava que era amor. E não é prêmio, por isso não envaidece, amor não é prêmio, é uma condição concedida exclusivamente para aqueles que, sem ele, corromperiam o ovo com a dor pessoal. Isso não faz do amor uma exceção honrosa; ele é exatamente concedido aos maus agentes, àqueles que atrapalhariam tudo se não lhes fosse permitido adivinhar vagamente.

Quanto mais não-dita, melhor a paixão.

Quanto eu devia ter vivido presa para sentir-me agora mais livre somente por não recear mais a falta de estética...

Nunca soube ver sem logo precisar mais do que ver.