Mais Leve que o Ar Tao Doce de Olhar

Tá difícil respirar, toda vez que encho o pulmão, parece que uma bolha se forma, agarrando meu coração, pressionando-o contra as costelas, me deixando sem ar. Isso acontece, pois meus pensamentos não me pertencem mais. Meus pensamentos são todos seus, sobre você, sobre seu jeito de falar, sobre a maneira como sua risada soa sem graça quando responde minha mensagem em voz alta no momento em que a lê. Eu acho engraçado que isso esteja acontecendo, mas eu queria mesmo é que você notasse. Mas não encontro outras maneiras de te mostrar, por que nem sei o que te deixa sem ar...

Seria tão bom se o amor fosse feito o ar
puro e em todo lugar.

Se o amor está no ar, me arrume uma máscara.

A folha que baila no ar
não teme onde pousar, pois o amor que leva consigo permite, mesmo correndo risco, que repouse onde sossego encontrar.

Ah, o Amor...é belo como Sol, porque simplesmente é...não se deixa levar pela mentira e nem pela maldade, não está em cima e nem embaixo, mas em todos os lados, não espera retorno de nada e de ninguém, está situado antes do pensamento e depois da ação, só faz crescer e nunca morre, só faz viver e nunca padece, não espera acontecer e socorre cada alma em sua caminhada, cada flor inanimada e cada vida em sua escala, não necessita ser venerado porque já mostra em si o grande milagre da vida, é o único ar que devemos respirar e o único caminho que devemos percorrer, simplesmente o AMOR

Passei muito tempo tentando não acreditar no seu retorno, isso acalentava-me a alma. Agora que estas prestes a ressurgir, me tremo por dentro, tenho sensações de formigamento e ao mesmo tempo torço para que venha e seja feliz. E que não me procure pois, eu não suportarei olhar para ti e ver o quanto você ainda mexe comigo. Me acostumei a respirar sem ar.

Deus é Ar.

Hoje a tarde, minha dendê, soltou uma exclamação ao ver um avião sobrevoar nosso carro no centro da cidade:

- Ainda fico admirada de ver um troço assim voar!

Aquela frase me tocou.

Como pára-quedista que fui, disse pra ela que aquela massa absurdamente pesada e desengonçada voava devido ao AR e a aerodinâmica.

Tentei explicar princípios básicos de massa, matéria, empuxo e resistência.

De repente me veio a mente a descrença que algumas pessoas tem em Deus.

Deus é ar.

E a Fé é a nossa aerodinâmica.

Difícil fazer alguém entrar num avião se não confiar nesse princípio da física:

O AR e a aerodinâmica fazem o avião voar.

A Fé nos faz crer em Deus.

Não vemos o ar. Podemos senti-lo, percebe-lo, mas não o vemos.

Temos que CONFIAR.

Aos mais insensíveis, não enxergamos Deus.

Já quem tem Fé, o vê em todo o lugar e em todos os momentos.

Os pilotos vêem o ar em tudo.

Confiam nele. Tem a certeza de que sua ação, fará suas aeronaves voar.

No balançar das folhas, no movimento das nuvens, no vôo de um avião, os pilotos vêem o Ar.

O que faz um avião voar não é o motor, é o AR.

Carro não voa.

O que nos faz crentes não é Deus, é a nossa Fé.

Deus existe para todos, mas se faz presente para quem N'ele Confia.

Um aluno Confia que vai aprender através do professor.

Um filho confia que está protegido pelos Pais.

Um paciente Confia que ficará curado pelo medico.

Em todo momento, somos testados a fortalecer nossa Confiança.

No que você Confia?
No que você Crê?

Um simples vôo de avião pode nos inspirar a Crer ainda mais em Deus.

Confiar em Sua Presença e Ação em nossas vidas.

Deus é Ar.

E, nesse sentido, mesmo para os mais descrentes, o AR é essencial.

Quando o ar-condicionado não estiver gelando, tem que pegar o controle e colocar no cool.

eis
que susurro para
teus
fantasmas
a remoer tuas histórias
não
me deixas dormir...
tuas
palavras amordaçam a
liberdade de
meus
atos..
fujo como uma
tola
de mim mesma dos
outros...
mas
deveria arrancar-te
do deus que
há em
ti
que corre para
mim
como se aqui
pudesse
ter
o ar que respiras...
sempre assim
não
há nenhuma parte em
mim
que não
ame a
ti...

perdida
em devaneios,
enlouquecida de pensar em
vão ...
tristeza e solidão
invadem,
dilaceram e
deixam faltar o ar
ouço
a voz de
dor
e lamúrias de almas
perdidas ...
perdidas como a
minha
sozinhas como a
tua...
dor,
que doi sem fim
ardente
dor que queima por
dentro,
será que nunca irás
me deixar ?
perpétua a tristeza,
solidão
minha companheira
minha alma,
ó triste
alma...
choras por ti,
que vais
só
até então ....

ahhh
uma queda....
a quem diga que elas
lavam a alma
arrancam do pensar tudo que martiriza
o ser
acuado
o ser
magoado
o ser
crucificado...
estou em queda...
a me jogar perante meus atos...
em queda livre
sem asas
sem alimentar ilusões...
cair
me espatifar
juntar os cacos...
pois
a verdades das coisas...
sera
realmente verdade?
sera
que sou obrigada a engolir o que
eu mesma
plantei?
não
no ar sinto a liberdade
das aguas
de contornar obstaculos
de arrancar
pedras do caminho...
pois
a força de uma cachoeira
da queda da agua
ela muda o
curso
das coisas mal acabadas
do silencio que
agoniza
da tristeja infligida...
eis-me
aqui
neste lago transparente
sem pensar
sem
sentir...
envolta pelas energias
buscadas...
e nunca
nunca mais morrer na
praia...

Paramos no ar e olhamos aquela pessoa.
Pensamos...
Em infinitésimos segundos,calculamos,projetamos e idealizamos:
Sonhos,planos,metas e muitos objetivos.
O que não podemos saber é que se tal pessoa,compartilha do mesmo que nós!
Aí vem a frustração, quando apenas colocamos beleza nos ingredientes da busca pelo amor ,que irá te acompanhar até a sua passagem desse mundo!
A beleza interior vai muito mais além do que tudo e ultrapassa mesquinhos sentimentos inferiores da vaidade,consumismo e tolice!

Falar demais é bom, mas observar antes é melhor para que possa avaliar com antecedência as palavras que irá liberar no ar

Porque amar estar além de criticas, além de teorias, amar está alem de indagações, está em deixar acontecer, saber enxergar e sentir a transformação no ar…

Agora fiquei sem palavras, sem o ar para respirar, sem tudo. Mas só uma coisa não me faltou: sua companhia.

"Como podeis vós comprar ou vender o céu, o calor, a terra? A Idéia nos parece estranha.
Se nós possuímos a frescura do ar e os espelhamentos da água, de que maneira poderá V. Excia. comprá-los?
Cada pedaço desta terra é sagrado para meu povo. Cada espinho luminoso do pinheiro, cada rio areento, cada bruma nos bosques, cada clareira, cada zoeira de insetos é sagrado na lembrança e na vivência de meu povo. A seiva que corre nas árvores lembra meu povo.
Os mortos dos homens brancos esquecem onde nasceram, já que vão passear dentre as estrelas.
Nossos mortos jamais esquecem esta terra magnífica, pois, ela é a mãe do homem vermelho. Nós somos uma parte da terra e ela faz parte de nós. As flores perfumadas são nossas irmãs; o cervo, o cavalo, a grande águia, são nossos irmãos. As cristas rochosas, os aromas das pradarias, o calor de nossos cavalos e o homem – todos são da mesma família.
Assim, o Grande Chefe de Washington, mandando dizer que quer comprar nossa terra, ele está pedindo demais a nós. Manda o Grande Chefe dizer que nos reservará lugares onde poderemos viver, confortavelmente entre nós. Ele será nosso pai e, nós, seus filhos. Pensaremos, portanto, na vossa oferta de comprar nossa terra. Mas, não será fácil. Pois, esta terra, para nós, é sagrada.
A água cintilante que corre nos riachos e rios não é só água, mas também, o sangue de nossos ancestrais. Se nós vendermos a terra, vós direis a seus filhos que ela é sagrada e que, cada reflexo das águas claras dos lagos fala dos fatos e das lembranças dentro da vida de meu povo. O murmúrio da água é a voz do pai do meu pai.
Os rios são nossos irmãos. Eles saciam nossa sede. Os rios levam nossas canoas e nutrem nossos filhos. Se nós vendermos nossa terra, vós deveis vos lembrar e ensinar a seus filhos que os rios são nossos irmãos e os vossos, e vós deveis doravante dar aos rios a ternura que mostrais para um irmão.
Sabemos que o homem branco não entende de nossos costumes. Um pedaço de terra parece, a ele, o pedaço da terra vizinho, pois é um estranho que chega, às escuras, e se apossa da terra de que tem necessidade.
A terra não é sua irmã, mas sua inimiga, e uma vez conquistada, o homem branco vai mais longe. Ele abandona o jazigo de seus avós e isso não o aborrece. Ele tira a terra de seus filhos, e isso não o aborrece. O túmulo de seus avós e o patrimônio de seus filhos caem no esquecimento. Ele trata sua mãe, a terra, e seu irmão, o céu, como mercadorias de comprar, a pilhar, a vender como carneiros ou pérolas brilhantes. Seu apetite arrasará a terra e não deixará nela mais que um deserto.
Não sei, nossos costumes são diferentes dos vossos. As imagens de vossas cidades faz mal aos olhos do homem vermelho. Mas, talvez isso pode ser porque o homem vermelho é um selvagem e não entende.
Não há mais lugar calmo nas cidades do homem branco. Não há lugar para ouvir as folhas caindo na primavera, ou para ouvir a zoeira das asas de um inseto. Mas, talvez, isso pode ser porque sou um selvagem e não compreendo. A barulheira parece estourar os ouvidos. E que interesse tem-se em viver se o homem não pode ouvir o grito solitário do corvo noturno ou o coaxar das rãs ao redor de um acude, à noite? Eu sou vermelho, e não entendo. O Índio prefere o doce barulho do vento, lançando-se como uma flecha sobre o espelho de um lago, e o aroma do vento, dele mesmo, molhado pela chuva do dia, ou perfumado pelo pinheiro mando.
O ar é precioso ao homem vermelho, pois todas as coisas participam do mesmo sopro – o animal, a árvore, o homem, eles dividem, todos, o mesmo sopro. O homem branco parece não lembrar do ar que respira. Mas se nós vendermos nossa terra, vós deveis vos lembrar que o ar nos é precioso e que o ar dá seu espírito a todos que ele faz viver. O vento, que deu a nosso avô o primeiro fôlego, recebeu, também, seu último suspiro. E se nós vendermos nossa terra, vós deveis separá-la e a ter como sagrada, como um lugar onde até mesmo o homem branco poderá sentir o vento, adoçado pelas flores dos pinheiros.
Nós pensaremos, portanto, na vossa oferta de comprar nossas terras. Mas, se decidirmos aceitá-la, eu porei uma condição: o homem branco deve tratar os animais selvagens como irmãos.
Eu sou um selvagem e não conheço outra maneira de viver. Vi mais de mil bisontes apodrecendo nos campos, abandonados pelo homem branco, que os abateu de um trem que passava. Eu sou um selvagem que não compreende como o "cavalo de ferro", largando fumaça, pode ser mais importante que o bisonte que nós matamos só para viver.
O que é o homem sem os animais? Se todos os animais desaparecerem, o homem morrerá dentro de uma grande solidão. Assim, o que aconteceu com os animais, acontecerá, brevemente aos homens. Todas as coisas dependem uma das outras.
Vós deveis ensinar a seus filhos que o chão que eles pisam é feito das cinzas de nossos avós. Dizei a vossos filhos, para que eles respeitem a terra, que ela foi enriquecida pelas vidas de nossa raça. Ensinai a vossos filhos aquilo que ensinamos aos nossos: que a terra é nossa mãe. Tudo que acontecer a à terra, acontecerá aos filhos da terra. Se os homens cospem no chão eles cospem sobre eles mesmos. Ao menos, sabemos isto: a terra não é do homem; o homem pertence à terra. Isto, nós sabemos. Todas as coisas são como o sangue que une a mesma família. Todas as coisas são dependentes. Tudo aquilo que acontece à terra, acontece ao filho da terra. Não foi o homem que teceu a teia de sua vida; ele não passa de um fio dessa teia. Tudo o que ele fizer para essa teia, ele o faz para si mesmo.
Mesmo o homem branco, com quem Deus passeia e conversa como dois amigos em comuns, não pode fugir do destino comum. Depois de tudo, nós, talvez, sejamos irmãos. Veremos. Há uma coisa que sabemos, e que o homem branco descobrirá, talvez um dia: é que nosso Deus é o mesmo Deus. Podeis pensar, agora, em possuir a nossa terra como quereis; mas vós não podereis. É o Deus do homem, e sua piedade é igual para o homem vermelho e branco.
Esta terra lhe é preciosa, e danificá-la é acumular de desprezo seu Criador. Os brancos também desaparecerão; talvez mais cedo que todas as outras tribos. Contaminai vosso leito, e vós sereis sufocados, numa noite, nos vossos próprios detritos.
Morrendo, vós tereis um brilho esplendoroso, ardente, com a força do Deus que vos trouxe até esta terra e que, em virtude de qualquer propósito determinado, voz fez dominar esta terra e o homem vermelho. Esse destino é um mistério para nós, pois não entendemos porque os bisontes são massacrados, os cavalos selvagens são domados, os refúgios das florestas impregnam-se da fumaça de muitos homens, e a vista das colinas floridas manchadas pelos fios que por elas passam.
Onde estão as noites? Desaparecidas. Onde a águia? Desaparecida. O fim da vida é o início da sobrevivência."

(Tradução de Júlio Geraldo Andrade Arantes)

[Carta do Cacique Seatle ao presidente dos Estados Unidos, Franklin Pierce – 1854]

Amanhã quero acordar vendo as coisas de outra maneira, cansei de respirar sempre o mesmo ar, cansei de fazer sempre as mesmas coisas.
Me cansei de ser eu.

Ah! Meu dengo.

Você está morando,
tão gostoso aqui, dentro de mim.
Esta me fazendo muito bem,
acariciando-me por dentro.
Sanando minhas dores
fazendo valer meus labores.

A sua presença,
Incandesce minha vida.
Faz-me sorrir
até para o ar
que acabo de respirar.

Que bom
Tocar-te sem te ter
Beijar-te sem ti ver
Amar-te sem você.
Tudo é bom, até podermos nos ter.

Enide Santos 22/07/14

Viver é ver alegria nos mínimos detalhes, ser quem você é mesmo que não aceitem, saber improvisar, respirar o ar que todos respiram sem desigualdade, é explosão de emoções viver é se por na sutil realidade.

Respiro o Ar,
Vivo o Vento,
Sonhando com a Lua
Tenho necessidade em viver
Meio as estrelas...
Da Lua não quero muito,
Apenas ela!
"Quando, ela, é tudo o que sabe ser..."
Da Lua quero todas as fases!
Boas, ruins,
Claras e obscuras,
Pois assim a conheci,
Assim a senti,
Muitas fases,
Solene face!
Encanto místico, magnetismo!
Transcende dia em noite, noite em dia.
Luz que desatina, e equilibra!
Presa por si mesma em própria natureza, pureza
Em um Universo em crise!
A Lua vive só,
Não por não ter por quem viver
Mas por não saber viver sem ser
solenemente
Lua!