Loucura

Facas no coração
correntes na mão
E o que era fissura
Não passa de uma completa loucura.

Lágrimas caem com cor
São enxugadeiras pelo canivete.
''Não tenha essa cara triste meu amor"
Deixo que eu faço seu sorriso.

Não me importa mas
Nada disso preciso
Só quero paz
E deixe o me sorriso.

Loucura é não viver a fantasia de um pequeno desejo.

A dor e o riso, a loucura e a sanidade estão muito próximos

Quando pareço ser normal, na verdade estou no meu momento de loucura, na maior parte do tempo o meu normal é ser louca.

A minha força de vontade é loucura para meus inimigos, e os meus inimigos são a fonte da minha motivação.

Eu posso ter vários amigos,mas só os verdadeiros aguentam toda a minha loucura.

O que é o amor? Bem, o amor é uma loucura. É uma doença crônica. É o avanço e o atraso. É como estar em depressão e ser a pessoa mais feliz da face da terra simultaneamente. O amor é uma perca de tempo. O amor é cansativo. É uma luta diária. O amor não é como sentir borboletas no estômago. O amor é a cabeça vazia, e o coração cheio. É ter fome e alimentar o outro. É cair na lama e permanecer lá. O amor não cega, mas ele aceita. Aceita até demais, às vezes. O amor é estar só quando se está acompanhado. O amor é desrespeitar a si, mas respeitar quem está ao teu lado. O amor transforma a grama em pinheiros. O amor não é um conjunto de palavras pela metade, ou atos forçados. O amor é um salto de paraquedas quando se tem acrofobia. O amor é um cavalo não selado fugindo com a princesa. O amor é um conto de fadas ao avesso. O amor são dois dragões em fúria. Tem sorte aquele que diz: Das coisas do amor, eu desconheço.

Você é minha maior loucura, por isso eu amo essa ideia de ser louca.

Afinal, o que é essa vida sem um pouco de loucura??

O que fazer quando falar não adianta, gritar é loucura e calar é enforcar?

E por amar loucamente,
amei sua loucura
E por amar a mais louca,
amei a todas
E por entender a maior das loucuras
Entendi a todas

Loucura é perder tempo com quem não tem tempo.
O amor é um apaixonado pela presença.

Loucura


Amo loucamente a loucura de ser um louco poeta.

Poeta louco sou. Em meio a loucura louca da vida.

Vida louca que é. Em meio a poesia louca dos loucos poetas.

Amo poeticamente a loucura poética que nasce da minha loucura.

Loucura poética que nasce do meu amor poético que tenho pela louca poesia.

Loucura... Loucura... Loucura...

É bom ser um louco poético em meio aos loucos normais.

Loucos normais e mortais. Que se matam por loucuras banais.

Loucuras banais. Que nos levam a triste loucura louca do ser.

Diferente da loucura louca que é viver.

Amo loucamente a loucura de ser um louco poeta.

Louco... Poeta... Aprendiz...

Mas, loucamente feliz.

Feliz... Poeta... Aprendiz...

Loucamente aprendiz...

A loucura está nos olhos de quem vê,
Na ausência da aventura
E na ignorância do desconhecido...

Ou Loucura são todos os seu medos de viver! Mas louco é quem me diz, que não é Feliz... Feliz!

Se amor é uma grande loucura, então nem quero imaginar o que é a minha sabedoria.

Loucura não é sonhar com coisas impossiveis, por que loucura é conquistar o impossivel e destrui-lo em alguns minutos ou com algumas palavras.

SONHO BANDIDO
Nesta noite de luar,
Comecei a imaginar,
que loucura te beijar,
Dos meus labios o seu tocar,
E você me abandonar.
Jamais pensei em perder,
Ou muito menos em ganhar,
Mais não imaginaria que um sonho,
Poderia me enganar.
Acordei atorduado,
Sem saber o que falar,
Sonho bandido,
Conseguiu me enganar.

Viva a loucura. Morra a ignorância, a imbecilidade !

Eu não acho que o amor seja só loucura e bagunça, mas ele é, principalmente racional. Saber para onde está indo e com quem está indo. Saber do que você é capaz, e mais importante, saber do que a outra pessoa é capaz por você, e ainda assim querer cometer loucuras na bagunça que somos. A racionalidade no amor é linda, ninguém gosta de ouvir aquela desculpa "eu não sabia o que estava fazendo". Porque eu sou assim, eu só mergulho se for pra ser do seu lado, aproveitando as ondas ou naufragando juntos.

E voltamos a ser nós. Eu, você e a significação. E a minha loucura solitária de verão. Palavra minha. Entre nós existe uma adoração inata e devoradora. Maldição. E mais que todos os meus vícios, você acolhe o meu cansaço e a minha frustração. Enfeita a minha decepção com versos e não norteia nenhuma explicação. E somos. Poesia. Antes, expectadora da minha história indelével. Hoje, sujeito zombador das minhas dores.