Lamento pela Morte de um Ente Querido

O luxo, como o fogo, devora tudo e perece de faminto.

Os oradores dão-nos em comprimento aquilo que lhes falta em profundidade.

É tão fácil o prometer, e tão difícil o cumprir, que há bem poucas pessoas que cumpram as suas promessas.

Evita julgar os outros pela aparência.

A imperfeição é a causa necessária da variedade nos indivíduos da mesma espécie. O perfeito é sempre idêntico e não admite diferenças por excesso ou por defeito.

A própria virtude precisa de limites.

Pode ferir-se o amor-próprio; matá-lo, nunca.

O homem que despreza a opinião pública é muito tolo ou muito sábio.

Os empregos que por intrigas e facções se alcançam, por facções e intrigas se perdem.

A verdade é tão simples que não deleita: são os erros e ficções que pela sua variedade nos encantam.

Para não corar diante da sua vítima, o homem, que começou por feri-la, mata-a.

Para os doentes, o mundo começa na cabeceira e acaba no pé da sua cama.

Não emprestes, não disputes, não maldigas, e não terás de te arrepender.

As nossas únicas verdades, homem, são as nossas dores.

Ao bater com a cabeça contra as paredes, apenas conseguiu «galos».

Se não estás disposto a matar aquele a quem pretendes odiar, não digas que o odeias; estás a prostituir tal palavra.

Face aos grandes perigos, só a grandeza nos pode salvar.

Uma boa recordação talvez seja cá na Terra mais autêntica do que a felicidade.

Mors Amor

Esse negro corcel, cujas passadas
Escuto em sonhos, quando a sombra desce,
E, passando a galope, me aparece
Da noite nas fantásticas estradas,

Donde vem ele? Que regiões sagradas
E terríveis cruzou, que assim parece
Tenebroso e sublime, e lhe estremece
Não sei que horror nas crinas agitadas?

Um cavaleiro de expressão potente,
Formidável, mas plácido, no porte,
Vestido de armadura reluzente,

Cavalga a fera estranha sem temor:
E o corcel negro diz: "Eu sou a morte!"
Responde o cavaleiro: "Eu sou o Amor!"

A vida tem uma só entrada: a saída é por cem portas.