Jazz

Tem dias que um anjo te visita pela manhã e te acorda com o trompete do Chet Baker.

"Se um dia o nosso amor morrer, vou escrever em sua lápide: aqui jaz um amor que começou ao som do jazz.

Uma blusa branca
poliéster
com tentativa falha de regata
no fundo
com outras roupas perdidas
exalando a naftalina
e amarelada pelos dias.

Me pergunto porque não a devolvi
e já que não
porque não a usei
ao menos
para tirar poeiras.

talvez tenha sido o tecido
e minha mobília delicada.

O jazz diz
[não sobra nada do amor, baby.
a não ser roupas
alguns livros
outros objetos inúteis
que não são seus
e centenas de mensagens.

“Separa a minha blusa, Ranch
[irei buscá-la domingo”.

Hoje é dia de faxina.
Chet Baker no rádio e
arrisco passos pela cerâmica.

O beck no cinzeiro
que queima enquanto vou
ao lixo mais próximo

imitando um Jeté mal feito
a enterrei lá no fundo.

Baker
agora posso dizer
[não sobrou nada
Apenas uma casa
gloriosamente
arrumada.

Já me disseram que os maiores músicos são os eruditos,
Com suas orquestras e sua disciplina incomparável,
Já me disseram que os maiores músicos são os do Jazz,
Com seus improvisos espetaculares,
Já me disseram que os maiores músicos são os do samba,
Com sua espontaneidade sem limites,
Já me disseram que os maiores músicos são os do rock,
Com toda sua expressão indescritível,
Mas para mim, os maiores músicos são as crianças,
Que conseguem transformar
Todo aquele emaranhado
De notas pretas e fundo branco
Em um arco-íris

(con)tato

dedilho improvisos
teu corpo jaz(z)ido
acorda blues

Meu jeito profundo afasta pessoas superficiais,Mesmo eu considerando especiais,Me vejo insuficiente,Magoado com a vida intrigado com a tira,Me partindo o coração sentir tanta falta de consideração reciprocidade e amor,Irei me jogar da torre mais alta atrás do meu amor,Espero afundar ao cair de cabeça.

Era um bom menino que um dia sonhou
Em ver o seu pai dançando rock n' roll
Comprou uma guitarra e começou a dedicar
Todo o seu tempo só pra ver seu pai dançar
Tocou samba, tocou jazz mas não adiantou
Até que um belo dia o pai gritou
Toca, toca, toca rock n' roll

Estou no ar que você respira, na luz dos seus olhos, no cheiro do seu corpo, no seu paladar, no pulsar do seu coração, na alegria do seu sorriso, na fortaleza do sentimento, no teu sonho de amor.

A revelia


Sou o poeta que escreve seus versos nos muros
artista dos becos e das vilas que declama suas dores e amarguras
sou o filho do meio, de outros tantos, criados a revelia e sem recursos por uma dona Ana ou uma dona Maria...
Na rua sou ligeiro, nem bala perdida me acha
sou rima faceira que combina em seu corpo tempo e espaço, ódio e amor, paz e guerra
sou a linha de frente da guerra, a lâmina da faca, o cano do fuzil
sou o verbo inteiro, vez ou outra partido ao meio, transformado em refrão
sou o mundo inteiro e o meu bairro
e o desespero da mãe quando falta o pão
sou a minha esperança
a ponta aguda da lança - nunca se esqueçam!
Sou o pai de família que acorda todos os dias bem cedo
e segue firme sem pedir arrego, sem desejar vida fácil.
Sou o pretinho longe do tráfico, salvo pelo passinho e pelo futebol
sou a segunda parte do hino nacional que ninguém canta:
a liberdade
os campos verdes
o lábaro que ostentas estrelado.
Sou apenas mais um filho da pátria Brasil com nome de santo
feito outros tantos Silvas nos becos, nos morros, nas periferias
apenas mais um brancopretovermelhoamarelhoíndio e favelado
renegado pelo sistema, vestindo preto por fora e por dentro.