Jardim das Borboletas Vinicius de Moraes

"tem dias de sol
dias de imensa alegria

tem dia que nem é dia
dia que já nasce noite

tem saudade
que logo vira nostalgia
dias de afagos e açoites

tem dias de febre
dias de cão
dias de dor e aflição

tem dias em que bebo
dias em que guardo segredos
dias de devoção

tem dias que o sim significa não
canção de negro em degredo
tem amor que só arranha o coração."

"No encarte da alma
quebramos palavras
sem despertar eco."

"não tenho antes
nada deixo pra depois
sou todo agora."

"Sonhar é viver o impossível
tangenciando a realidade."

"um dia perdido
é um dia alheio
olhar que se extravia

uma noite perdida
é um aperreio
balão que se esvazia

mas quando se perde um amor
o mundo parte-se ao meio
letra perde a melodia

na inexatidão da paixão
a vida ganha um teorema
:razão sem nexo, coração."

Eu cheguei na seguinte conclusão do que é ter "sorte" e como as pessoas de "sorte" fazem para tê-la...

“Essas pessoas sobem degraus sentindo muitas dores nas pernas e cansaço de toda “sorte”. Muitas vezes essas pessoas sobem os degraus, mesmo sentindo câimbras ou dores reumáticas. Mas, apesar de todas as dores que enfrentam, elas são persistentes em continuar subindo os degraus de uma longa escada. Porque sabem onde desejam chegar e querem chegar lá.”

Em outras palavras, você tem que ter um objetivo claro, tem que saber onde quer chegar, o que quer atingir, e tem que lutar para enfrentar suas maiores dores na vida, e continuar persistentemente trabalhando, mesmo que doa tanto trabalho em alguns momentos, porque você sabe onde deseja chegar.

1. Os degraus: Nessa metáfora, os degraus a serem subidos é o seu trabalho, cada etapa do seu trabalho.

2. As dores: As dores nas pernas, câimbras ou dores reumáticas, nada mais são do que os problemas/desafios por quais você passa na sua vida, o que compele o seu emocional e lhe deixa frustrado, tentando a todo custo desmotivar você da subida.

3. O topo: O topo da escada é o seu sonho, o que você atinge depois de ter subido cada degrau mesmo com tantas dores.

A mensagem final que eu deixo é: "Faça a sua sorte e mude sua vida."

No fluir da inspiração, os sentimentos mais belos afloram do coração, em letras que compõe nosso saber íntimo e sentir existencial.
Que em cada texto socializado, possamos viajar na irmandade e no compasso do espaço que rege a vida de todos nós. - Pajo, No face em 02/06/15.

Vamos semear a paz.

Mote
Escuta e tenha ciência
Paz é fruto da cultura.

Glosas

Para semear a paz
Tem que resgatar a ética
Plantar pacífica estética.
Mostrar que o amor é capaz
De expulsar mal que se faz
Base desta conjuntura.
Por o amor na estrutura
Dar a paz plena vigência.
Escuta e tenha ciência
Paz é fruto da cultura.

Cultura é uso, é costume.
Então é possível mudar
A ação, o viver e o olhar.
Fazer do amor nosso lume
A essência e o perfume
Da nova semeadura
Que dará paz em fartura
E à vida preferência.
Escuta e tenha ciência
Paz é fruto da cultura.

Medida Certa

Seu amor é um frescor na minha caminhada
Ora em bosques, ora em quebradas
Feito poema de Neruda ao meio-dia
Ou versos da Adélia num ocaso.
Coisa de rir ou de chorar, igualzinho a filme
De Carlitos
- E assim descubro a cada dia que menor
Que isso é não-amor.
A Vida na medida certa, e de modo igual,
Comédia romântica de Woody Allen.
Amor verdadeiro é um novelo repleto de redondilhas
E que logo estanca minhas ilhas em dias funestos;
Coisa de pegar com a mão, tangível.
Feito fruto macerado pelos dias
Donde extraio o sumo da semântica;
Portanto, amor é o outro refletido,
Qual espelho d'água;
É um no outro e todo o sentido.

Passaradas

Coração parece gaiola
De entrar passaradas:
Bem-te-vi
Te quero-quero.

"Só nós sabemos dos nossos nós".

Salto de Pé

Eu nunca escrevi os meus poemas sem esmero
Escrevinhar um simples poemeto pode conter
todo um devir que nunca chega...
Dei duplo twist carpado, cada verso me suspende
Mortal kombat e o escambau a quatro
No entanto, é monólito de frieza.
- A sua ternura eu espero.

Som

Vernáculo de sentimento
A sonoridade ganha os seus ouvidos:
- O meu contento!

Graça é nós, e por nós só Deus.

Ninguém sabe a criança que é, ate, conhecer seus pensamentos e ter a visão ampla de um leve pensamento bem estruturado, mas isso leva tempo, depois de ultrapassar a idade e deixar a idade estar no devido tempo, daí, iremos pensar na criança que já fomos.

IMPRESSIONISTA

Quero um poema que diga
O quanto gosto de você
Grávido da poética de Neruda
Entorpecido da doçura de Monet.

UNDER

O melhor lugar do mundo é o fundo.
Falo do escuro ...
Digo, embaixo do seu monte de cobertas.

Um Planeta escarlate em suas maçãs.

Sinto-me assim um bardo
Ao lhe trazer todas as manhãs
versos e trovas...
E, após o entregar de cada agrado
Vejo no seu rosto o avermelhar de suas maçãs.
Por isso mais escrevo... e mais me dedico...
Vermelho, escarlate, rubro, encarnado,
colore de pronto pele, pelo e meu planeta;
todo dia é dia de vermelho multicores:
Jambo, jamelão, pitanga, morango - e claro:
maçã na maçã.

ERAM NOITES DE PIRILAMPOS

Era um baião de dois
Eu mais você
O verso e reverso
Água de moringa
Galope de dez mil léguas
Eu de pardo, era agora todo
esbranquiçado de poeira
Pegava do bojo, sacava a viola
e descosturava um repente
Eu era o rei das quermesses
Um poema com nada de hipérboles,
sem metáforas e nem superlativos.
-Ganhei vosmecê com muita prece.
E, confesso, nunca soube o que era isso
Fazer poema é bonito, mas difícil.
E com a noite descia a lua,
e no nosso quarto morava o paraíso

A questão é

Cedo ou tarde todos cairemos em desilusão. E isso é tão ruim, pois quando se está com a total certeza sobre algo, como se nada nem ninguém pudesse interferir naquilo, como se tudo conspirasse a seu favor e, de súbito, como num passe de mágica, tudo desmorona.
Tudo se esvai, caímos em um abismo profundo e obscuro, e seus sonhos e devaneios mais intensos e sinceros são bruscamente frustrados e forçados a não existir. E então, como de praxe, você chora, mas não como uma criança que perde seu melhor brinquedo no parque, mas como alguém que foi forçado a viver nesse mundo medíocre, onde ninguém é capaz de reagir, nem ao menos sonhar. Escrevo esse texto apenas por carência de mostrar ao mundo sentimentos tão profundos e, ao mesmo tempo, hoje considerados tão banais.
Sinto um frio gélido e intenso cortar meu corpo, como a lamina de uma espada. Você não pode reagir, não pode gritar, mas não por não querer e sim por não ter mais forças para isso. Você implora diariamente pela morte, mas a mesma parece nem ao menos saber seu nome, você entra em decadência, cada vez mais degradante. Você já não chora você já não sangra, você já não sonha. Você vive, mas vive pelo simples fato de a morte estar “de mal” de você. Flores já não esboçam um mero tom de marrom e todos os dias você olha para o sol mas ainda assim sente frio. Você quer correr... quer chorar... quer morrer! Mas quem foi que disse que querer é poder?