Jardim das Borboletas Vinicius de Moraes

⁠Quando olhamos ao nosso redor, parece que o mundo está enlouquecendo. Temos que nos perguntar: isso é normal? Ou todos nós fomos enfeitiçados?

Há muitas coisas nessa vida que podemos controlar. O amor não é uma delas.

Vai chegar um dia – eu disse – em que todos vamos estar mortos. Todos nós. Vai chegar um dia em que não vai sobrar nenhum ser humano sequer para lembrar que alguém já existiu ou que nossa espécie fez qualquer coisa nesse mundo. Não vai sobrar ninguém para se lembrar de Aristóteles ou de Cleópatra, quanto mais de você. Tudo o que fizemos, construímos, escrevemos, pensamos e descobrimos vai ser esquecido e tudo isso aqui vai ter sido inútil. Pode ser que esse dia chegue logo e pode ser que demore milhões de anos, mas, mesmo que o mundo sobreviva a uma explosão do Sol, não vamos viver para sempre.

Antes do tudo vem o nada, depois do nada vem o tudo, mas entre o tudo e o nada e entre o nada e o tudo, existe você, que não existe, porém está presente. O amor não se explica, apenas se sente.

⁠As mídias sociais começam a influenciar cada vez mais profundamente e assumir o controle da autoestima e do senso de identidade.

Vou ser sincera com você. Depois de meses corridos e de tuas ausências constantes, me sinto dominada por uma calmaria e bem-estar, que nem sei ao certo descrever. Percebi que, com você longe, me faz um bem, e que quando você estava por perto, esse bem que sinto agora, só você sentia.

Sou um cachorro perseguindo carros. Eu não saberia o que fazer se alcançasse um.

"Para aqueles que dizem que chorar alivia, é bobagem. Chorar deixa-nos com o rosto inchado e com vontade de chorar mais. É um ciclo viciante."

"Eu vou fazer aquele drama básico em relação a tudo que me irritar. E eu não quero saber se isso te incomoda. É clichê, mas não nasci para te agradar, querido. Retire-se quando quiser, a porta permanece aberta. Au revoir."

Dizem que o mal triunfa quando homens de bem falham,a verdade é que o mal triunfa.

⁠Cada pessoa tem sua realidade com seus próprios fatos. Com o tempo, você tem a falsa sensação de que todos concordam com você, por que todo mundo no seu feed parece com você, e quando você chega nessa estado, você é facilmente manipulado.

⁠Criamos um sistema inclinado às informações falsas. Não intencionalmente, mas porque informações falsas levam mais lucro para as empresas.

Com você minha vida tem início, meio e fim. Quando você partir, minha vida estará acabada.

Os loucos são os melhores.

(Chapeleiro Louco)

As pessoas vivem de forma muito diligente, mesmo sabendo que vão morrer. Mesmo sabendo que o término chegará em algum momento, quando amam, amam como se não houvesse amanhã.

O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.

O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.

POEMA

A minha vida é o mar o abril a rua
O meu interior é uma atenção voltada para fora
O meu viver escuta
A frase que de coisa em coisa silabada
Grava no espaço e no tempo a sua escrita

Não trago Deus em mim mas no mundo o procuro
Sabendo que o real o mostrará

Não tenho explicações
Olho e confronto
E por método é nu meu pensamento

A terra o sol o vento o mar
São a minha biografia e são meu rosto

Por isso não me peçam cartão de identidade
Pois nenhum outro senão o mundo tenho
Não me peçam opiniões nem entrevistas
Não me perguntem datas nem moradas
De tudo quanto vejo me acrescento

E a hora da minha morte aflora lentamente
Cada dia preparada

A arquitetura como construir portas,
de abrir; ou como construir o aberto;
construir, não como ilhar e prender,
nem construir como fechar secretos;
construir portas abertas, em portas;
casas exclusivamente portas e tecto.
O arquiteto: o que abre para o homem
(tudo se sanearia desde casas abertas)
portas por-onde, jamais portas-contra;
por onde, livres: ar luz razão certa.

Até que, tantos livres o amedrontando,
renegou dar a viver no claro e aberto.
Onde vãos de abrir, ele foi amurando
opacos de fechar; onde vidro, concreto;
até fechar o homem: na capela útero, com confortos de matriz, outra vez feto.

Por trás do que lembro,
ouvi de uma terra desertada,
vaziada, não vazia,
mais que seca, calcinada.
De onde tudo fugia,
onde só pedra é que ficava,
pedras e poucos homens
com raízes de pedra, ou de cabra.
Lá o céu perdia as nuvens,
derradeiras de suas aves;
as árvores, a sombra,
que nelas já não pousava.
Tudo o que não fugia,
gaviões, urubus, plantas bravas,
a terra devastada
ainda mais fundo devastava.

Rasas na altura da água
começam a chegar as ilhas.
Muitas a maré cobre
e horas mais tarde ressuscita
(sempre depois que afloram
outra vez à luz do dia
voltam com chão mais duro
do que o que dantes havia).
Rasas na altura da água
vê-se brotar outras ilhas:
ilhas ainda sem nome,
ilhas ainda não de todo paridas.
Ilha Joana Bezerra,
do Leite, do Retiro, do Maruim:
o touro da maré
a estas já não precisa cobrir.