Jardim

No silêncio do jardim, o olhar reencontra o lugar onde a alma respira.

Eu a procurei nas praças e nas ruas, não a achei nos lugares comuns, mas sim no jardim fechado que reservamos para o nosso reencontro secreto.

Quem perde um grande amor não encontra flor nesta caminhada, pois o luto transforma o jardim da vida em um deserto gelado.

A paz só é profunda quando é conquistada na área de combate da vida, não no jardim de infância.

A alma é um jardim que precisa ser regado com lágrimas e banhado com sol.

A infância não foi um jardim, foi um campo minado de acidentes, um leito gelado de doenças e um cemitério precoce de perdas inimagináveis. Mas o pior não estava no sangue ou no luto; o verdadeiro trauma veio na frieza cortante da negação. Fui gerado, mas não acreditado. A pessoa que me trouxe à luz se tornou o meu juiz mais severo, o espelho da indiferença que me tratava como sombra. Essa voz, a que deveria ter sido o meu alicerce, martelava a sentença mais cruel na minha cabeça infantil: eu nunca seria alguém. Eu estava condenado à infelicidade antes mesmo de ter chance de viver. E essa semente... Ah, essa semente perversa. Ela não morreu. Ela se transformou num arbusto espinhento com garras de ferro. Cresceu no solo árido da rejeição, no pedregal da alma, e hoje, é uma mata fechada dentro de mim. Suas raízes profundas não são superficiais, são nervos expostos, enroscadas no âmago do meu ser. Arrancá-las é impossível. O que resta é a luta diária para não ser estrangulado pelos seus ramos gélidos.

A depressão é como um nevoeiro que entra pela janela aberta e apaga as cores do jardim, deixando tudo com um tom de cinza-hospitalar que nos tira o apetite de viver. A gente aprende a tatear os móveis e a caminhar no escuro, esperando que o sol decida voltar das suas férias eternas.

A saúde mental é um jardim que precisa ser regado com paciência e, muitas vezes, com as próprias lágrimas, pois há sementes que só germinam no escuro e flores que só abrem quando o jardineiro finalmente aceita que não tem controle sobre as estações da alma.

Se uma flor eu já acho linda, imagina um jardim inteiro.

As flores eu já tenho; só falta a dona do meu jardim.

Ser poeta é cuidar do teu próprio jardim; é saber amar.

Não sou eu o dono do jardim; eu sou a penas o poeta.

Feliz aquele que tem no quintal um jardim, no fundo do quintal um pomar, e o canto do sabiá.

Que seu jardim floresça, e pouse lá a borboleta.

Se você quer um jardim bonito, cuide daquela que cultiva as flores.

Casa onde não tem um jardim, a solidão mora.

Catando pedrinhas você não é nada, floriu um jardim, a casa enche, os abraços vêm.

Não importa se na sua casinha não exista um jardim, pois já vi mansões com quintais floridos, que ninguém podia pisar.

Seja sábio, brigas não florescem o jardim.

Jardim onde não há borboletas, não há encanto.