Ja Gostei de Vc mais Hj Nao Gosto mais

O tempero é temperamental, muda o sabor da carne e dá sabor ao que não existe

Volte, felicidade!

Quem é você,
cuja sombra me encobre,
da face nada se vê,
a não ser um hino esnobe?

Fui eu quem te escrevi,
o vil detalhe esculpi,
vi, aos poucos, seu partir,
fugir,
sumir,
sem, ao menos, um sorrir.

Quem furtou o meu cinzéu?
Não achei mais minha pena,
sequer vi mais meu papel.
Inspiração saiu de cena.

Nomearam-lhe felicidade,
coisa estranha e abstrata,
de ti só restou saudade,
preciso ler minha errata.

Quem lhe espantou foi a verdade,
não combinou com minha idade,
a higidez da realidade,
desprezou a lealdade,
em algum beco da cidade.

Volte, felicidade.

No ponto

Isso é um conto?
Se não, existe um ponto?
Entre o acesso
e o excesso?

Tem desconto,
se passar do ponto?
Se ficar aquém,
sou ninguém?

A verdade dói,
corrói,
destrói,
e constrói.

Que verdade?
a minha?
a sua?
ou a da vaidade?

A da vaidade,
ilusória liberdade.
A que põe um ponto,
E não dá desconto.

O tempo e o amor

Há quem diz não precisar, vive uma vida miserável sem ninguém para amar.
O amor e o tempo juntos seguem as vidas
Alivia almas, traz afagos e cura feridas.

I
Eu tenho quinze anos
E sou morena e linda!
Mas amo e não me amam
E tenho amor ainda.
E por tão triste amar,
Aqui venho chorar.

II
O riso de meus lábios
Há muito que murchou;
Aquele que eu adoro
Ah! Foi quem matou;
Ao riso, que morreu,
O pranto sucedeu.

III
O fogo de meus olhos
De todo se acabou,
Aquele que eu adoro
Foi quem o apagou:
Onde houve fogo tanto
Agora corre o pranto.

IV
A face cor de jambo
Enfim se descorou,
Aquele que eu adoro
Ah! Foi quem a desbotou:
A face tão rosada
De pranto está lavada!

V
O coração tão puro
Já sabe o que é amor,
Aquele que eu adoro
Ah! Só me dá rigor:
O coração no entanto
Desfaz o amor em pranto.

VI
Diurno aqui se mostra
Aquele que eu adoro;
E nunca ele me vê,
E sempre o vejo e choro;
Por paga a tal paixão
Só lágrimas me dão!

VII
Aquele que eu adoro
E qual rio que corre,
Sem ver a flor pendente
Que ti margem murcha e morre:
Eu sou u pobre flor
Que vou murchar de amor.

VIII
São horas de raiar
O sol dos olhos meus,
Mau sol! Queima a florzinha
Que adora os olhos seus:
Tempo é do sol raiar
E é tempo de chorar.

IX
Lá vem sua piroga
Cortando leve os mares,
Lá vem uma esperança
Que sempre dá pesares:
Lá vem o meu encanto,
Que sempre causa pranto.

X
Enfim abica a praia,
Enfim salta apressado.
Garboso como o cervo
Que salta alto valado:
Quando há de ele cá vir
Só pra me ver sorrir
?

XI
Lá corre em busca de aves
A selva que lhe é cara,
Ligeiro como a seta
Que do arco seu dispara:
Quando há de ele correr
Somente para me ver.

XII
Lá vem do feliz bosque
Cansado de caçar,
Qual beija-flor que cansa
De mil flores a beijar:
Quando há de ele, cansado,
Descansar a meu lado?

XIII
Lá entra para a gruta,
E cai na rude cama,
Qual flor de belas cores,
Que cai do pé na grama:
Quando há de nesse leito
Dormir junto a meu peito?

XIV
Lá súbito desperta,
E na piroga embarca,
Qual sol que, se ocultando,
O fim do dia marca:
Quando hei de este sol ver
Não mais desaparecer?

XV
Lá voa na piroga,
Que o rasto deixa aos mares,
Qual sonho que se esvai
E deixa após pesares:
Quando há de ele cá vir
Pra nunca mais fugir?...

XVI
Oh bárbaro! Tu partes
E nem sequer me olhaste?
Amor tão delicado
Em outra já achaste?
Oh bárbaro! responde,
Amor como este, aon
de?

XVII
Somente pra teus beijos
Te guardo a boca para;
Em que lábios tu podes
Achar maior doçura?...
Meus lábios, murchareis,
Seus beijos não tereis!

XVIII
Meu colo alevantado
Não vale teus abraços?...
Que colo há mais formoso,
Mais digno de teus braços?
ingrato! Morrerei...
E não te abraçarei.

XIX
Meus seios entonados
Não podem ter valia?
Desprezas as delícias
Que neles te of’recia?
Pois hão de os seios puros
Murcharem prematuros?

XX
Não sabes que me chamam
A bela do deserto?...
Empurras para longe
O bem que te está perto?...
Só pagas com rigor
As lágrimas de amor?...

XXI
Ingrato! Ingrato! foge...
E aqui não tornes mais,
Que, sempre que tornares,
Terás de ouvir meus ais:
E ouvir queixas de amor,

E ver pranto de dor...

XXII
E, se amanhã vieres,
Em pé na rocha dura
'Starei cantando aos ares
A mal paga ternura...
Cantando me ouviras,
Chorando me acharás!...

Sou um romântico descolado não me prendo a um amor acabado, Mas não me esqueço do passado

Alguns espaços merecem ser preenchidos com delicadeza e não com pressa

Questione sobre tudo, mas se não puder questionar escreva.

Pense sobre tudo, mas se não puder pensar escreva.

Pense fora da caixa, mas se não puder pensar inove.

Os oceanos, a matemática e à física provam que a terra não é esférica.

Quem são as ovelhas? As ovelhas são aqueles que são manipulados e não se importam com verdade, são cegos e apenas pensam em seu beneficio próprio.

Quem são os leões? Os leões são aqueles que não se conformam com as mentiras ensinadas pela mídia e pelas instituições religiosas.

Não perdoar é forma de dar um espaço de Deus a uma pessoa. Não vale a pena.

O furo de uma reportagem é descobrir a traição mesmo antes do relacionamento se não for fofoca é notícia

Coma chocolate, mas não se encha de fofuras

Solte o verbo, mas não trave a língua

A pele arde ao Sol, porém não é o Sol que arde a pele.

Na crise econômica não se economize vá esbanjar a criatividade

Um bom político não oferece facilidades ele à cria em forma de lei

Não vale mesmo a pena abrir a mão de algo em que acreditamos por que as pessoas ao nosso redor não acham isso tão incrível.

Não há justiça na guerra, mata-se um leão por dia por que é justo à sobrevida.

As greves nas escolas só resolvem as questões do trânsito que por não ter a aula diminui os congestionamentos