Isso Ja Nao me Pertence mais

Muitas vezes é a falta de caráter que decide uma partida. Não se faz literatura, política e futebol com bons sentimentos.

Tudo o que vemos ou parecemos não passa de um sonho dentro de um sonho.

Não é permitido irritarmo-nos com a verdade.

Aqueles que abrem mão da liberdade essencial por um pouco de segurança temporária não merecem nem liberdade nem segurança.

Nenhum tempo e nenhum lugar nos agrada tanto como o tempo que não existe, e o lugar em que não estamos.

Para o triunfo do mal só é preciso que os bons homens não façam nada.

Pode-se ter saudades dos tempos bons, mas não se deve fugir ao presente.

A todos os que sofrem e estão sós, dai sempre um sorriso de alegria. Não lhes proporciones apenas os vossos cuidados, mas também o vosso coração.

Ser-se livre não é fazermos aquilo que queremos, mas querer-se aquilo que se pode.

O homem que não lê bons livros não tem nenhuma vantagem sobre o homem que não sabe ler.

Olha,
Entre um pingo e outro
A chuva não molha.

Eis um teste para saber se você terminou sua missão na Terra: se você está vivo, não terminou.

A mulher que quer rejeitar responde apenas não. A mulher que explica quer que a convençam.

Não se pode criar experiência. É preciso passar por ela.

Não basta fazer coisas boas. É preciso fazê-las bem.

Os homens não desejam aquilo que fazem, mas os objetivos que os levam a fazer aquilo que fazem.

O ódio revela muita coisa que permanece oculta ao amor. Lembra-te disso e não desprezes a censura dos inimigos.

O tempo que você gosta de perder não é tempo perdido.

O que me assusta não são as ações e os gritos das pessoas más, mas a indiferença e o silêncio das pessoas boas.

Sem remédio

Aqueles que me têm muito amor
Não sabem o que sinto e o que sou
Não sabem que passou, um dia, a Dor
à minha porta e, nesse dia, entrou.

E é desde então que eu sinto este pavor
Este frio que anda em mim, e que gelou
O que de bom me deu Nosso Senhor!
Se eu nem sei por onde ando e aonde vou!

Sinto os passos de Dor, essa cadência
Que é já tortura infinda, que é demência!
Que é já vontade doida de gritar!

E é sempre a mesma mágoa, o mesmo tédio,
A mesma angústia funda, sem remédio,
Andando atrás de mim, sem me largar!