Ilumina minha Vida

Se vou me enturmar, preciso ser algo que não sou.

⁠Para com isso de ter pena de si mesmo e começa a procurar coragem em ser gentil com você.

⁠Se eu tivesse o dom de ser aquilo que eu gostaria sabe o que eu seria? Um lápis ou uma borracha!!! A borracha seria para apagar tudo que lhe causasse tristeza ou um lápis para desenhar os contornos de teu SORRISO ILUMINADO todos os dias...

Ela disse que sabia que eu estava destinada a um dos filhos dela.

Garotos vêm e vão, mas uma melhor amiga é uma coisa única.

⁠Quando os pais morrem, você acaba os deixando ir. Mas quando morre um filho, ele fica no coração.

⁠⁠Não há reminiscência quando a culpa é maior que a saudade.

A vida é o dever que trouxemos para fazer em casa.

A paixão já passou em minha vida
Foi até bom mas ao final deu tudo errado
E agora carrego em mim
Uma dor triste, um coração cicatrizado.

É realmente inacreditável o quanto a vida da maioria dos homens, quando vista do exterior, decorre insignificante, vazia de sentido e, quando percebida no seu interior, decorre de maneira tosca e irrefletida. Trata-se de um anseio e tormento obscuro, um vaguear sonolento pelas quatro idades da vida em direção à morte, acompanhado por uma série de pensamentos triviais. Assemelham-se a relógios aos quais se deu corda e funcionam sem saber por quê.

Você já parou para pensar como sua vida seria diferente se não tivesse conhecido certo alguém?

Cansei de morrer na vida das pessoas. Por isso matei você. Antes que eu morresse de amor. Matei você.

O segredo da vida não é ter tudo que você quer, mas amar tudo que você tem.

A vida bate e estraçalha a alma e a arte nos lembra que você tem uma.

Dura a vida alguns instantes
porém mais do que bastantes
quando cada instante é sempre.

Trata de saborear a vida; e fica sabendo que a pior filosofia é a do choramingas que se deita à margem do rio para o fim de lastimar o curso incessante das águas.

É esse o efeito das existências esvaziadas, a vida é a viagem, a idéia é o itinerário. Sem itinerário, pára-se. Perdido o alvo, morre a força.

Esta experiência, esta vida, é nossa única chance de sermos nós mesmos.

O Homem Escrito

Ainda está vivo ou
virou peça de arquivo
sua vida é papel
a fingir de jornal?

Dele faz-se bom uso
seu texto é confuso?
Numa velha gaveta
o esquecem, a caneta?

Após tantos escapes
arredonda-se em lápis?
Essa indelével tinta
é para que não minta
mas do que o necessário
é uma sigla no armário?

Recobre-se de letras
ou são apenas tretas?
Entrará em catálogo
a custa de monólogo?

Terá número, barra
e borra de carimbo?
Afinal, ele é gente
ou registro pungente?

Dói esperar por alguém que segue a vida sem você.