Homenagem de Elogio ao Profissional

A verdade literária nunca poderá ser a verdade da natureza.

As obras de caridade que se praticam com tibieza e como que a medo, nenhum mérito, nem valor têm.

Quando a consciência nos acusa, o interesse ordinariamente nos defende.

Pensar só em si e no presente é uma fonte de erro em política.

Os homens são sempre mais verbosos e fecundos em queixar-se das injúrias do que em agradecer os benefícios.

Parece, na verdade, que nós nos servimos das nossas orações como de um jargão e como aqueles que empregam as palavras santas e divinas em feitiçarias e em efeitos de magia.

O homem não é apenas um ser que sabe, mas é também um ser que sabe que sabe.

Uma boa recordação talvez seja cá na Terra mais autêntica do que a felicidade.

A verdade é tão simples que não deleita: são os erros e ficções que pela sua variedade nos encantam.

Face aos grandes perigos, só a grandeza nos pode salvar.

Para não corar diante da sua vítima, o homem, que começou por feri-la, mata-a.

Para os doentes, o mundo começa na cabeceira e acaba no pé da sua cama.

Os empregos que por intrigas e facções se alcançam, por facções e intrigas se perdem.

Não emprestes, não disputes, não maldigas, e não terás de te arrepender.

Ao bater com a cabeça contra as paredes, apenas conseguiu «galos».

O nosso orgulho eleva-nos para que nos precipitemos de mais alto.

Há tantos vícios com origem naquilo que não estimamos o suficiente em nós, como no que estimamos mais.

Há muita gente boa e feliz, porque não tem suficiente liberdade para se fazer má e desgraçada.

Torna-se indispensável manter o vigor do corpo, para conservar o do espírito.

Contemplação

Sonho de olhos abertos, caminhando
Não entre as formas já e as aparências,
Mas vendo a face imóvel das essências,
Entre ideias e espíritos pairando...

Que é o Mundo ante mim? fumo ondeando,
Visões sem ser, fragmentos de existências...
Uma névoa de enganos e impotências
Sobre vácuo insondável rastejando...

E dentre a névoa e a sombra universais
Só me chega um murmúrio, feito de ais...
É a queixa, o profundíssimo gemido

Das coisas, que procuram cegamente
Na sua noite e dolorosamente
Outra luz, outro fim só pressentindo...