Homem e o Câncer de Próstata

A língua é um câncer da Alma.

A ignorância é o câncer da humanidade.

À latitude de 48º do final de Câncer,
Haverá uma seca devastadora.
Peixes no mar, rios e lagos boiarão,
Devido ao fogo no céu.

O perdão é como a cura para o câncer, lava a alma e te dá um novo recomeço.

Meu amigo, ela é de câncer. Pode se preparar, que essa daí vai dar trabalho. Ela é muito mais complicada do que qualquer outra coisa que você já ousou tocar. Ela é de câncer. Ela é complexa, extensa, e não vem com manual de instrução. Ela é variável, imprevisível, inquieta.
Ela é de se entregar, de corpo e alma. Não gosta de pular de coração em coração, mas vai fazer isso até achar um para se acomodar. Ela gosta do seu carinho, e vai implorar por ele até ganhar. Ela quer demais, mas nem sempre consegue o que quer. E quando isso acontece; Ah, que explosão!
Ela é sensível, como os seus arrepios quando você a toca. Qualquer frase bonita a faz chorar, e qualquer problema já a deixa desesperada. Mas ela nunca desiste. Por mais complicado a situação está, ela vai até o fim. Ela é determinada, exigente, perfeccionista.
Não é porque ela muda de assunto de uma hora para a outra, que quer dizer que ela não ouviu o que você estava falando. Ela estava, porém você a fez pensar em outra coisa. Mas se ela deixar de falar, corre o risco de seus pensamentos correrem. Se ela não responde ou fica te encarando, ela não está te intimando. Ela só quer te olhar, e lembrar do seu rosto daquele jeito, naquele lugar. Ela gosta de saber que é amada, que é especial e que sempre será a única no seu coração. Ela é insegura.
Ela é pura poesia. Sentimento, amor. Ódio também. Vingativa até sua última gota de sangue. Cheia de mistérios, mas ela está disposta a deixar você descobrir, mas só se você merecer. Não é qualquer um que entra nas profundezas de uma canceriana. Não é escorpiano, não é pisciano. É amor. Amor é a chave para seu coração. Mas tome cuidado. A gente nunca sabe o que encontrar lá dentro.
Ela é de câncer. Ela é de fases. Ora está feliz, ora está quieta em um canto ouvindo uma música triste. Muito provável que esteja chorando baixinho. O motivo? Ah, até ela te explicar; Às vezes ela soluça de tanto chorar. Às vezes ela rola no chão de tanto rir. Ela vive apenas para ser feliz, mas nem sabe o que é felicidade ainda.
Os sentimentos dela, são montanha-russas eternas, que não tem hora para parar. Ela gosta desse clichê que é a vida, mas também gosta de coisas originais. Gosta de cantar na rua, correr para abraçar suas amigas, não tem lá muita vergonha. Timidez? Passa longe.
Mas a menina é possessiva, viu? Ciumenta também. Não suporta ver outros ouvindo suas bandas favoritas, e os filmes que ela gosta, só ela pode ver. Se você um dia disse que era dela, você será dela para sempre. Até ela perceber que ninguém é de ninguém, e só ela pode ser dela mesma. Ela vai cuidar de você, como se fosse um bichinho de pelúcia. Um peixinho no aquário. Ela vai te deixar livre, só não invada a liberdade dela.
Ela até gosta do passado. Gosta das memórias, das lembranças, das histórias que a fizeram rir um dia, até daquelas que a fizeram chorar. Mas ela prefere sonhar com o futuro. Com todas as coisas que ele ainda guarda, e ela quer ir lá, à pé, para descobrir. Tão sonhadora, que mal consegue se manter no chão.
Ela é de câncer. Fácil de conquistar, difícil de manter. Ah, mas eu te falo, que vale a pena. Não jogue o amor dela fora, não. Hoje em dia, tudo o que ela tem para te dar é ouro. Não deixa ela ir embora, pois ela pode nunca mais voltar. Se voltou uma vez, você tem sorte.
Filha do mundo. Não quer ser dona dele. Ela quer apenas viver, sentir e aprender.
Sim, ela é de câncer. Mas sente mais que todos os signos do horóscopo juntos.

Mulher de estilo se toca, faz exames clínicos e mamografia para detectar precocemente o câncer de mama, obtendo, assim, maior probabilidade de cura. Participe sempre da campanha contra o câncer de mama.

Todo ser vivo tem algum tipo de câncer. O do planeta Terra se chama ser humano.

A Ingratidão é um câncer que consome aquele que a possue.

Ódio é o cancer da alma, um dia ele mata você.

A maldade e a falta de amor
São as maiores doenças da humanidade
Como um câncer destrói nas pessoas
Qualquer vestígio de sanidade.

Nem mesmo o câncer suporta políticos. Quando suas células detectam que o hospedeiro é alguém da classe, elas dão logo um jeito de sair de fininho.

A paixão é uma doença mental curável, já o amor, deve ser sem cura! A paixão pode ser até um câncer, já o amor é uma AIDS!

A inconstância é o câncer do cristão.

O câncer das famílias se chama competição, quando eu teimo em achar que sabemos mais que nossos pais.

Essa sensação de aneurisma, de vaziez do tempo, de pus, de vertigem, de câncer no pulmão. Esse gosto de choro, de cigarro, de bala de hortelã, de saudade na boca. Essa vontade de ver o mar, de implorar salvação, de abraçar todo mundo, de enlouquecer. Essa overdose de urgência, de falta, de abandono, de vida. Esse furúnculo, esse vômito, esse hoje cheio de ontem, essa lama, esse caos. Esse momento, esse agora. Esse hoje.

A metástase da carne tem início na alma. O vírus do câncer é quântico. Morte no multiverso, todas as réplicas tombando como peças de dominó.

Morremos em série, a nível cósmico. Apagados, obliterados, dizimados. O não-ser da mais infinita impossibilidade, nada pleno, oco perfeito.

Morremos molecularmente. No osso do átomo. Na estagnação do elétron. Deus cai na latrina e o Demônio toca a descarga. Morremos. Morremos.

Morremos e enquanto agonizamos a morfina do entretenimento nos distrai do estertor uníssono de células presas aos coágulos pastosos que somos.

A cultura da maldade, da imbecilidade e do vazio. A cultura da ausência de cultura. Não contra-cultura, mas a própria antimatéria da cultura.

Todo conhecimento convergindo para um fétido buraco-negro, ralo que suga mentes e amalgama cérebros perdendo-se no fomento do agora crônico.

Mas que dor seria legítima sem espectadores? Um ator não representa por detrás das cortinas. Toda calúnia há de ser lançada ao devido rosto.

Para que soro corrosivo da encenação grotesca carcoma a vil máscara do público, revelando a fealdade explícita por trás da maquiagem humana.

o câncer veio para o planeta terra pra ferrar com nossa gente

- Antes de me criticar, volta pra escola... Porquê seu Português é tão bom q me deu até cancêr no pancreas

O Brasil não precisa de MAIS MÉDICOS, precisa de MENOS POLÍTICOS. O câncer da SAÚDE do Brasil é o excesso de políticos incompetentes e corruptos.

Para alguns a finalidade da existência é tão dolorida como um câncer entranhando na anatomia humana. Para outros o finalismo da vida é o último recurso de retorno á liberdade de fato.