Homem versos Mulher
Ela era antes uma mulher que procurava um modo, uma forma. E agora tinha o que na verdade era tão mais perfeito: era a grande liberdade de não ter modos nem formas.
A tua mulher será como a videira frutífera na intimidade do seu lar; os teus filhos como plantas de oliveira à roda da tua mesa.
Mulher é garra, força, coragem, é flor-guerreira que desafia a impossibilidade e brota no terreno do improvável.
Moda alguma é capaz de superar a elegância de uma mulher que, com classe, sabe se vestir de si mesma.
É mais fácil o Diabo transformar o Inferno num segundo Paraíso do que uma mulher, dentro de sua imperfeição, perdoar os defeitos de um homem.
Mulher gosta ainda que a assuma. Que tenha orgulho de ter ela ao seu lado. Que a casa dela seja sua e a sua seja a dela. Cumplicidade, amizade, carinho, respeito e consideração são ingredientes infalíveis para manter uma ótima relação. Aí o sexo é o bônus memorável!
Mulher gosta de atenção, companhia, alguém que a escute com paciência, mesmo quando é repetitiva. Que a beije na entrada e na saída. Que os amigos ñ sejam mais importantes e que ela tenha certeza de que não vai passar seus fins de semana sozinha. E que não terá noites solitárias.
A mulher casada que trai o seu marido por qualquer conforto financeiro ou atração visual de outro homem é adúltera e viverá no sofrimento eterno após a sua morte.
A mulher que cuida do seu corpo, da sua saúde e do seu espírito, trabalha em suas imperfeições, desenvolve novas habilidades e aprimora ainda cada qualidade que Deus a deu.
Ser mulher virtuosa é ser cheia das virtudes do Espírito Santo, zelando pelas suas responsabilidades pessoais, domésticas e sociais.
A mulher dominada pelo seu emocional depressivo impede o poder de um espírito alegre, que determina a cura de suas tristezas.
"Nenhuma mulher deixa de ser feminista por arrumar sua própria casa, ou por lavar suas próprias calcinhas."
Homens da Inglaterra, por que arar
para os senhores que vos mantêm na miséria?
Por que tecer com esforço e cuidado
as ricas roupas que vossos tiranos vestem?
Por que alimentar, vestir e poupar
do berço até o túmulo,
esses parasitas ingratos que
exploram vosso suor – ah, que bebem vosso sangue?
Por que, abelhas da Inglaterra, forjar
muitas armas, cadeias e açoites
para que esses vagabundos possam desperdiçar
o produto forçado de vosso trabalho?
Tendes acaso ócio, conforto, calma,
abrigo, alimento, o bálsamo gentil do amor?
Ou o que é que comprais a tal preço
com vosso sofrimento e com vosso temor?
A semente que semeais, outro colhe.
A riqueza que descobris, fica com outro.
As roupas que teceis, outro veste.
As armas que forjais, outro usa.
Semeai – mas que o tirano não colha.
Produzi riqueza – mas que o impostor não a guarde.
Tecei roupas – mas que o ocioso não as vista.
Forjai armas – que usareis em vossa defesa.
Me disseram que eu não poderia, não conseguiria, não merecia.
Onde estão os que disseram?
Na plateia, assistindo minha vitória.
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