Ha de ser Forte sem Jamais Perder a Docura

⁠Adormecida está a minha criatividade
Cansada a minha mente
Entorpecido o meu corpo
Porém preservada a minha alma
E assim como a bela fênix
Queimarei ao fogo para
Renascer das cinzas
Eis que o novo vem...
Eis que a mudança vem...
Eis que estarei renovada mais uma vez!

⁠Na estrada um grão de poeira
nas retinas a balançar,
qual pássaro voando rasteiro,
pronto para partir e cantar
As marcas dos passos na terra,
miúdos, sem rumo, cansados,
qual andante sem nenhuma quimera
em busca do que há sonhado
Na boca o sabor de fel e mel
nos beijos há muito guardados,
no coração uma mortalha de véu
cobrindo um amor rejeitado

⁠A arte é o sonho que nos aproxima da realidade.

⁠Cada novo amanhecer vivo (ou viva) representa uma nova oportunidade para fazermos tudo melhor que antes, rumo à realização de nossos objetivos ... ou dos outros. Pense nisso. Então, seja grato por isso!

⁠Hadail Mesquita a força da sua música, ninguém mais consegue segurar e como um renovo de taboca na beira da restinga do igapó que nasce e rompe tudo em sua volta e cresce imponente e se torna uma das mais altas e bonitas árvores da terra.

Identificarmos o que está funcionando e aquilo que não nos aproxima do que almejamos, efetuando as devidas correções em nossa rota, pode ser o princípio que nos levará aonde queremos chegar, seja na vida pessoal, profissional ou acadêmica.

⁠Se refletíssemos um pouco mais sobre a fragilidade da vida humana, certamente perderíamos menos tempo discutindo banalidades e, pelo contrário, aproveitaríamos cada instante vivido como se fosse o último ou como se fosse o único.

Olhe para seu alvo, tenha foco, siga em frente em direção aos seus objetivos. Você merece o melhor!

⁠É como um útero cinza que habito:
ar, água, vias de sangue
circulam entre mim e sonhos.
Ruas se entrecruzam
com alguma surpresa:
trompas.
Na esquina, pode estar
qualquer forma de claustro, desespero,
antes mesmo do fim:
ovário.
A indiferença se disfarça de beleza, proximidade:
religiões, bares, barracas
de comida urbana disputam convivas.
O tempo não nos absolve
dessa correria encardida.
Dias nos fazem deixar um pouco do que somos
para trás:
placenta em lixo hospitalar.

⁠Relicário

Animado com a nova compra,
abre a caixa branca,
geométrica,
como relicário:
retira plástico, papel, película
que recobre o produto, manual,
tomada, fone e tela de vidro.
Ligado em 127 volts, é o primeiro
olá que recebe hoje.

⁠ÁLGEBRA

A vida se mede com alguns cálculos:
anos em dezenas;
propriedades em metros;
dinheiro em milhares;
amores em bodas,
mas a medida vaga do sorriso
se perde entre alaridos.
Desde tempos distantes
gostamos de juntar comida,
pilhas, roupas, vinho;
nosso cérebro vestiu essa fantasia.
Acreditamos que ao juntar,
medir, sistematizar;
marcaremos um tempo
para além do que nos foi entregue
em frágil vidro.
Esquecemos, entretanto, que ele
já veio trincado..

⁠Sós

Olhar perdido
dizendo:
a vida é assim mesmo.
Entre vazamento de tubulação na via,
lixo incendiado na calçada,
calor, som de carro
no lava a jato,
me explica o menino,
de talvez
dez anos.

⁠Rosto


De espelho em mãos,
observa cada detalhe.
Traços esquecidos e ainda vindouros
carregam igual geometria:
bolsa sob os olhos,
pêlos ressaltados,
boca diminuta.
Segmentos de aurora e ébano
se igualam:
tantas faces habitam um rosto.

⁠Bom dia!
Em águas límpidas canta o mar
entre acordes de sal e sol
em sua imensurável força
que o tempo não poderá levar

⁠Não modifique os textos de nenhum autor e nem tire a sua Autoria.
Dê- lhe sempre os créditos, pois tudo é registrado.

⁠Entre perdas e danos,
escrevia poemas a rodo
no livro de sua vida,
um desengano
Enganou-se sozinho,
pleno de ilusão,
nunca teve, nunca foi seu
aquele coração
Não soube distinguir
qual era a verdade,
nem perceber que ela
tinha-lhe apenas amizade

⁠A tarde se vai,
e que não tarde !
mas enquanto ela cai
a nostalgia nos invade,
vem a noite sussurrando
nos ermos de sua escuridão,
todo tipo de saudade,
que sabe, temos no coração

⁠Não é o poeta que faz a poesia, ela é quem o faz. Apesar dos pesares - em todo momento bom ou ruim - ela está junto a ele, num laço apertado envolvendo sua alma que não consegue calar.
Poesia é a arte, o poeta é apenas seu tradutor. Não pode fugir disso porque foi escolhido.
A poesia não tem explicação, não pode ser definida e cada um a sente de uma forma.

⁠Não é o poeta que faz a poesia, ela é quem o faz. Apesar dos pesares - em todo momento bom ou ruim - ela está junto a ele, num laço apertado envolvendo sua alma que não consegue calar.

⁠Poesia é a arte, o poeta é apenas seu tradutor. Não pode fugir disso, pois foi o escolhido.
A poesia não tem explicação, não pode ser definida e cada um a sente de uma forma.