Gosto do Perigo

Consumimo-nos por algo maior que nós mesmos — pela posteridade, pelo futuro ausente.
Ser poeta é mergulhar no abismo e reconhecer,
no seu riso frouxo, o eco dos aplausos do caos,
sentir no âmago do desespero,
e mesmo assim se sentir contente.

Sou um renascentista


Talvez eu tenha nascido fora do tempo,
mas minha alma caminha pelas ruas de Paris.
Não as ruas apressadas do turismo,
mas aquelas onde a madrugada ainda cheira a vinho, tinta e papel.
Onde os músicos tocam como se o destino dependesse de um acorde
e os poetas bebem a lua em silêncio.
É ali que existo — entre o som e a palavra,
entre o piano e o abismo.
Sou um renascentista: músico, poeta, pianista.
Vivo entre o sagrado e o profano, entre o vinho e o verbo.
Cada nota que toco é um pedaço de mim tentando renascer,
cada verso, uma confissão que o tempo não conseguiu apagar.
Não bebo para esquecer, bebo para lembrar —
que a vida, como a arte, é feita de breves eternidades.
Quando sento ao piano, sinto Paris me ouvir.
Os fantasmas de Debussy e Ravel espiam por sobre meu ombro,
e o Sena, lá fora, parece repetir minhas notas nas águas.
O poeta em mim escreve o que o músico sente;
o músico traduz o que o poeta pressente.
É uma comunhão silenciosa entre o som e o pensamento —
a forma mais bela de loucura.
Ser renascentista é não aceitar a indiferença dos tempos modernos.
É crer que a beleza ainda pode salvar,
que o corpo é templo e o amor é arte.
É brindar com o vinho e com o caos,
com a esperança e o desespero,
porque tudo o que é humano é divino quando há música no coração.
Sou um renascentista.
Poeta, músico, homem que vive nas ruas de Paris —
onde o tempo se curva diante de um piano,
e o vinho se torna prece nas mãos de quem ainda acredita
que a vida é, acima de tudo, uma sinfonia inacabada.

O seu motivo de acusação e morte, foi o meu motivo de servi-lo.

Nem a lei mosaica, nem as mensagens dos profetas, e nem os seus discípulos ensinando, dará sentido ao evangelho como a sua morte.

Quem pensa que evangelismo não é quantidade, porque não pensa em evangelismo.

Se você quer fazer algo de bom, praticando algo de ruim, ainda sim é ruim.

Cultuar os deuses da poesia, possibilita ao poeta uma catarse atrás da outra, até alcançar a epifania

"A verdade não necessita de lágrimas para convencer, a melhor maneira de dizê-la é acompanhada de um sorriso."

MUSA NOTURNA

Mulher, estrela nua
Silhueta crua de um pintor veraz
Brilha na noite purpura
De alma tenaz.

Vem ao meu encontro
Com passos firmes
Com um olhar vítreo
Focado em mim.

Fugir não posso
Nunca antes ela veio assim
Tão resolvida a me absorver
A me sugar para o seu mundo.

Acabo cedendo, caindo das nuvens
Onde habitei por anos frios
Ela me segura com suas mãos quentes
Estanca de repente os meus calafrios

EVAN DO CARMO

A eleição divina mostrará quem será os 'seus' independente do tempo. Mais só a vocação do chamado mostrará o seu devido lugar na obra do Reino.

"Escrever bem é saber descrever o que há por trás das palavras,
compreender as coisas invisíveis dentro da alma humana;
escondê-las em um lugar secreto e hostil - coisas essas que só um leitor corajoso e livre pode encontrar."

⁠Queria ouvir mais da sua boca
o som inconfundível
da palavra gratidão.
Melodia divina
que Deus ensinou
aos seres vivos
com a ciência suprema
da natureza.

⁠Quando o coração do homem é puro, os seus atos geram bondade.
Mas quando só há interesse, a frustração toma lugar.
Faça o bem e na medida do possível tenha interesses santos.

⁠Recanto dos ventos



As portas pareciam falar, na verdade falaram,
Pedindo para que fosse...
Foi de olhos fechados,
por não ter pressa de chegar,
parava em cada estação.
Atravessou mares e multidões,
cansado da maresia,
Foi esconder os seus sonhos com zelo,
um a um por trás das montanhas.
Depois de resgatá-los da ilha dos segredos
onde os deuses eram proibidos pisar.
Dali se podia ver dos homens,
sentir os seus medos,
a falta de esperança, eram oceanos
de fragilidade e insegurança.
Belo mesmoa rara simplicidade
verdadeira nos gestos e olhares de alguns.
Triste era perceber a vaidade invadindo
as almas que sem sossego iam de um lado
para outro sem chegar a lugar nenhum.
Assim permaneceu no recanto dos ventos
Num recanto onde só os ventos,
conseguiam chegar.
Imutável mesmo era o amor,
descansando tranquilo
sem se preocupar, fazendo-se cumprir
seu destino...
Ciente de que existia, não tinha como mudar
porque o amor era teimoso, mimado
feito um menino cheio de atenção.

Se querem mesmo saber: eu estou cansado desses poetas ditos sagrados, em verdade são uns desgraçados da sorte; são o caldo cultural de uma indústria poético-literária, que têm nos seus livros a exploração póstuma desses escribas que deveriam está definitivamente enterrados.

É preciso tirar a Poesia das prisões intelectuais. O claustro deve ser abolido. As “igrejas”, os “monastérios”, os “colégios”, as “academias”, são todas elas formas de prisões que transformam
e manipulam o poder de imaginação do poeta. Poesia é sinônimo de liberdade plena.

POEMA É TODA LIBERDADE


De João Batista do Lago


Há novos sofistas por aí!...
Preceptores de falsas imagens
Formando coros de aedos,
Papagaios de falsas mensagens.


Sujeitam o poema aos grilhões
Dum isotropismo arcaico e rude,
Forjando a palavra como ferradura,
Ofertando ao intelecto como moldura.


Aos tolos imprimem valor denotativo
E cravam no coração do imaginário
A mentira como princípio ativo:
A metáfora como essência do poema!


Ainda que prostrado no chão diz o poema:
“‒ A essência que me há é toda liberdade de imaginação.”.

A igreja vive sempre véspera de arrebatamento

"A razão kantiana é uma utopia, nem é necessário Freud, com seu homem-instinto, basta Aristóteles e sua política, para entendermos o ser humano...do branco e do preto não se faz mais a área cinza ."

⁠Onde está a poesia?

Eu a encontro
Na luz de um novo dia,
No cantar de um passarinho,
Na pétala de uma flor.
Na solidão
De uma casa vazia,
No mar... Na areia fria,
Num simples gesto de amor!...

( Maria do Socorro Domingos)