Gosto do mal Feito
A cura muda a forma de enxergar, muda o pensamento, muda a energia, muda o gosto e até a forma de você rir, permita-se.
Eu sou um paradoxo. Gosto de ser feliz, mas eu penso em coisas tristes o tempo todo. Eu não gosto de mim, mas eu amo a pessoa que eu me tornei. Eu digo que eu não me importo, mas eu me importo muito. Quero atenção, mas eu gosto de me afastar de tudo e de todos. Eu ajudo pessoas, mas eu quebro meu coração tentando concertar o deles. Eu amo ouvi-los, mas eu nunca os digo o que tem dentro de mim.
Não me importo, eu gosto de você , você me faz tão bem...não me peça para eu tirar você do meu coração e do meu pensamento que eu não tenho esse poder.
Eu não gosto de pessoas "boas", para mim são superficiais. Eu gosto de pessoas completas, com anjos e demônios. Por mais que utilizem apenas um lado, pelo menos que reconheçam que em potencial são ambas.
Escrevo poemas tristes não por gosto, mas porque aprendi a viver assim, mergulhado em dores silenciosas, em lembranças que não se dissipam, e em uma tristeza que se tornou meu idioma, apenas transmito o que realmente sinto.
Já desisti tantas vezes que aprendi o gosto amargo do fim, até perceber que, no fundo, eu já havia desistido até de desistir.
Eu gosto tanto de voce
a gente se gosta tanto
mas nao da pra continuar assim
amadurecer,
se afastar e
quem sabe voltar a nos falar
mas antes, tenha plena certeza de assumir seus erros.
e sim, eu sei onde tambem errei
mas sabe, quando se é jovem
certas coisas nao podemos evitar
apenas aceitar
sós
desenho horas na boca,
o gosto eterno que guarda
uma sede desenhada
na mente que devora.
desenho a natureza íntima:
borboletas no estômago,
formigas sob a pele,
arrepios que são traços
teus beijos são meu lápis.
desenho você fazendo casa
nos meus braços desenhados;
desenho o retrato único
que é o mapa do teu olhar.
desenho as paredes
que balançamos
no ritmo da tua maré,
o vai e vem do corpo
que desenha o meu.
(arte)
desenho horas nas tuas pernas.
caneta, não carvão:
não apago, marco,
tatúo.
decoro
todo contorno seu.
e neste desenho final
me retrato perdido:
perco a cabeça, os sentidos,
me perco em mim mesmo.
só não perco a vontade
de te riscar mais fundo.
É entre as marcas de unhas e mordidas
que vivem um gosto e um cheiro de saudade.
Ver no espelho com satisfação essas feridas
e instantaneamente ferver de insanidade.
Jogar Conversa Fora ( Ou? )
Gosto De Pôr Para Fora O Que Sinto Em Minha Vasta Alma, Através Das Palavras, Por Meio Das Letras ; Sem Me Importar Se Essas Palavras Jamais Serão Lidas Ou Comentadas, O Que Me Importa É O Prazer Desse Momento, É O Que Sinto Ao Escrevê-las, Isso Me Dá Pleno Prazer Alimentando Minha Alma Transbordando Meu CoraÇão..., As Coisas Que Escrevo São Apenas Meus Pensamentos Vestindo Bellas Palavras.
A Minha Boca Fala Do Que Está Cheio O Meu CoraÇão
!!!
( Ser Poeta É Falar Com A Alma )
Do cristianismo só gosto do vinho, dos feriados e dos pecados. Examinei todas as superstições conhecidas do mundo são todos baseadas em fábulas e mitologia e não encontro na superstição do cristianismo uma característica redentora, ou uma revelação. A decisão cristã de considerar o mundo feio e mau, tem feito do mundo feio e mau.
Aceito seu amor do seu jeito, amor sem gosto do amor, sem apego, sem cobranças, amor frio numa tardes de desejos, sem descobertas nem coisas que despertam o prazer, aceito seu jeito de amar, mesmo se não haver nada aceito, porque só quero amar você, o resto não me fará mudar este amor por você, escrito por Armando Nascimento
Eu gosto de lembrar daquilo
que é bom e bonito,
Não me esqueço de lembrar
quando você dançou
Chico Sapateado comigo;
Você da minha
cabeça não tem saído,
e a minha poesia
está sempre contigo.
DESCOBRI
Descobri que uma das coisas que mais gosto de fazer nesta vida é escrever. Mesmo que o que escrevo seja desordenado e desalinhado para uns, uma loucura ou uma idiotice para outros. Que as frases sejam sem nexo e sem uma direção certa. Não importa. Só sei que escrever me alimenta. Alimenta e relaxa meu coração poético.
Queria escrever algo banal, tranquilo que apenas me levasse a fugir deste corre-corre da vida. Não sei o que eu quero com isso. Talvez atingir o cume da montanha mais alta. Não sei.
Talvez me perguntem, por que a montanha? Talvez pudesse ser a mata, ou o deserto, ou o mar, quem sabe o céu. O que importa quando não sabemos se a direção é certa ou incerta como o tempo?
Escrever atinge o ilimitado. É como a vida, ilimitada, sem uma coordenação. Quero atingir todos os limites, o cume, o ápice, a adrenalina constante.
Estou ainda tentando escrever algo sereno, algo que deixasse um pouco de lado meu apogeu. Mas não encontro. Na verdade nem quero encontrar, quero continuar buscando cada vez mais.
A outra coisa que gosto de fazer é amar. Amar quer dizer algo? Amar nunca foi algo. Amar é tudo. Eu gosto de amar as pessoas, amar me deixa feliz. Saber que as pessoas estão felizes me deixa extremamente feliz.
Meu instinto de mulher quando amo fica tão estável que eu poderia descrever detalhes que talvez inundasse esta pagina com palavras de amor...mas o que importa isso tudo se ninguém se importa mais com o amor.
Amar é tão vasto que eu poderia me perder amando. Escrever e amar são uma junção que combinam. Em meus versos escrevo amando sem uma noção certa do que quero deixar na página, apenas amo escrevendo e escrevo amando.
Gosto de pessoas decididas. De pessoas com atitudes, que levam adiante seus planos e as suas vontades. Esse negócio de meio termo, já não me satisfaz mais.
"Do que eu gosto dessa época de Natal? De tudo, incluindo a movimentação das pessoas, o preparo da Ceia, o aroma no ar, a troca de presentes e a reflexão relativa ao que sabemos sobre a trajetoria e o legado de Jesus Cristo!"
Texto Meu No.1053, Criado em 2022
USE, MAS DÊ BOM EXEMPLO.
CITE A FONTE E O AUTOR:
thudocomh.blogspot.com
