Gosto do mal Feito

As pessoas são medíocres
Não valorizam o ser
Somente o ter
Será que eu existo?

Só pensam nelas mesmas
Falta o amor nas pessoas
Amam somente coisas
As pessoas são medíocres
Será que eu existo?

São rasas
Totalmente superficial
Vêem apenas o que lhe agrada
Não veem flores, somente espinhos
As pessoas são medíocres
Será que eu existo?

Em tempos de internet nem pais
Falam com os filhos
As pessoas não se comunicam mais
Perderam a noção de espaço e tempo
As pessoas são medíocres
Será que e existo?

Não me assustaria se
Tudo se acabasse em tragédia
Pois as pessoas são medíocres
Será que eu existo?

A pior dor é a dor de um coração partido

Quando as pessoas são tolas, nem o mais alto dos conhecimentos conseguirá deixa-la sábia, se ela não o quiser.

Uma pessoa normal na fossa é péssima.Um escritor na fossa é uma pessoa péssima e dissimulada.

Conta Comigo

Eu sou o sol, tu és a lua.
Se és as palavras então eu sou a melodia.
Se és o coração então eu sou a batida.
E, de alguma forma, completamo-nos.

Ás vezes o meu mundo está triste e a chuva caí.
Mas onde tu estiveres, o sol aparece!

Quando estás longe, sinto-me que estás por perto.
Serás sempre quem eu mais amo.
Estás no meu coração, na minha mente, estás por abaixo da minha pele.
Em qualquer lugar, a qualquer altura que precises, conta comigo!

Não preciso de dizer nem uma palavra.
Pois tu já sabes quando estou feliz ou magoado.
Porquê que me fazes sentir melhor só com um olhar?
Serás sempre quem eu mais amo.

Conta Comigo!

Ás vezes sonho muito alto

Ás vezes sonho muito alto,
Penso no meu amanhã
Como um desfecho do dia.
Mas porquê pensar enquanto podíamos aproveitá-lo no momento?
Ah! A calmaria, serei eu o guardador da minha vida?

Aqueles desejosos dias!
Aonde a minha cabeça era como um jazigo.
Agora aquela dor de pensar!
Por favor, não me faças pensar na morte!

Fatigo a minha vida.
Apenas queria voltar a sonhar alto outra vez,
Numa outra vida,
Noutro cansaço...

Lamentas tu meu querido fado!
Tão mofino tu és!
Tiras-nos a nossa alma
Para um deserto de exaustão.

Saudade

há um abismo
insondável
onde buscamos
a poesia...
para alguns
poetas ele tem nome
simples, como morte
desespero, angustia
e solidão...
mas para mim
ele sempre se revela
em hora improvável
seu nome é sempre
único, inconstante
invariável...
saudade...
do que não tive
do que não fiz,
do que não fui
não de amores
não de desejos
insaciáveis
não de corpos
não de bocas
nem de beijos...
apenas saudade
inconstante
invariável..
... o que é saudade?
saudade em mim é poesia
é dor que não varia
nem se explica
nem se acalma
é luz é treva
é minha própria alma
em desespero
em transe metafísico.

É melhor ser amoroso se existir amor em nossos corações do que negar a sua existência.

É melhor ser amoroso se existir amor em nossos corações do que negar a sua existência, pois não tenho medo de lutar por aquilo que acredito.

A poesia que faço hoje,
agora, não tem dia
nem memória.
É semente do futuro
são flores do presente
e espinhos do passado.
São lágrimas incontidas
e rastros apagados
caminhos percorridos
destinos desviados.
A poesia que ora faço
me impõe uma rotina diária
uma obrigação noturna
um regozijo, um enfado.
A poesia que faço hoje,
agora, não tem dia
nem memória
não me concede honra
nem desonra
nenhum lucro
nenhum prejuízo
apenas lucidez
... fôlego e vida.

Sou, como todo homem,
prisioneiro, prisioneiro
de uma esperança
de uma ilusão persistente
de um querer permanente
de um sonhar consciente
de que no amanhã
logo amanhã
virá a liberdade

Prisioneiros da esperança
Sou, como todo homem,
prisioneiro, prisioneiro
de uma esperança
de uma ilusão persistente
de um querer permanente
de um sonhar consciente
de que no amanhã
logo ali, depois que noite se for
.... virá a liberdade
Quem acredita em liberdade?
quem se abraça com esperança?
são sempre os mesmos
os desesperados
os prisioneiros
os injustiçados
os cegos
os mudos
os surdos
os aleijados
...as mulheres,
as crianças
e os poetas.

De tantas encarnações, uma delas a ficha cai.

O maior milagre não esta no corpo, matéria e sim na alma. Chama-se reforma-intima.

Deus me livre da presunção, da sabedoria mundana e da estupidez do ciume.

A mediocridade não é do homem, é, portanto, da causa e da vida que escolhe

"O que estraga os artistas em geral e os tornam medíocres é a inveja dos seus pares, poucos são capazes de elogiar um semelhante." Saramago e Nietzsche concordam com a minha hipótese.

Não opinar sobre a arte da qual não se tem domínio, requer nobreza de caráter, moral e intelectual.
Evan do Carmo

"O Fim justifica os meios." Eis a tese mais estúpida já produzida por um intelectual... Mesmo sendo uma análise fria da psique egoísta do ser humano, serviu para embasar muitos atos injustos

Melhor uma mentira lúdica do que uma verdade estúpida, inoportuna.