Gosta de Mim do meu Jeito

"Tem Gente que só Sabe Brincar com os Outros. Agora quando é o brinquedo não gosta ."

Julgar e bom,ser julgado e melhor ainda,então se não gosta de ser julgado,então não julgue.

"Tão diferente gostar de quem gosta da gente…"

Gostar é muito fácil. A gente gosta até de uma brisa no rosto. Amar é diferente. A gente ama até quando chove, dançando molhado.

É o cúmulo da prepotência quem gosta de transformar opinião pessoal em verdade absoluta.

Respeito é bom e
Eu gosto, Tu gostas, Ele/Ela gosta,
e RESPEITAR,
será que NÓS já aprendemos?

“Gosto?”


por Santo da Favela


"Você não gosta de pessoas",
ela disse,
me olhando como quem tenta decifrar um defeito antigo.


"Eu só gosto do que não me prende",
eu disse,
"gosto do calor que não promete,
do toque que não tenta virar destino."


E no silêncio que veio depois,
percebi que ela entendia:
não era falta de amor —
era excesso de cicatriz.


— Valter Martins / Santo da Favela Poesia Marginal o Poeta das Ruas

O crente moderno do século XXI gosta de fazer o que o mundano faz: adere aos modismos, age por egoísmo, não se preocupa com uma vida interior devotada a Deus, mas com o embelezamento artificial externo... Não me acostumo com esse mundo de coisas tão caras; pessoas tão baratas, e sentimentos em liquidação total...

O que você não gosta no outro você corrige em você A única forma de crescer e deixar para trás os maus exemplos e atitudes destrutivas e focar apenas no seu melhor.

⁠Mulher gosta ainda que a assuma. Que tenha orgulho de ter ela ao seu lado. Que a casa dela seja sua e a sua seja a dela. Cumplicidade, amizade, carinho, respeito e consideração são ingredientes infalíveis para manter uma ótima relação. Aí o sexo é o bônus memorável!

⁠Mulher gosta de atenção, companhia, alguém que a escute com paciência, mesmo quando é repetitiva. Que a beije na entrada e na saída. Que os amigos ñ sejam mais importantes e que ela tenha certeza de que não vai passar seus fins de semana sozinha. E que não terá noites solitárias.

⁠Vá brincar com quem gosta. Só desce pro play quem se garante.

MULHER DE GADO

Mulher de gado Mulher de gado
Gosta do vaqueiro gosta do roçado.(bis)

Quando ela é solteira
Cai na bagaceira
Linda namoradeira
Acena o bate esteira
Que ver o boi cair
Bebendo cachaça
Com as amigas Bem ali

Quando ela é casada
Tem a filharada
Marido e a casa
Em comum com a solteira
Não perde uma vaquejada
Em comum com a solteira
Não perde uma vaquejada

Mulher de gado Mulher de gado
Gosta do vaqueiro gosta do roçado
Mulher de gado Mulher de gado
Gosta do vaqueiro gosta do roçado.(bis)

Poeta Antonio Luis

Gosta de alguém ?

Lute até o fim...

Deus é bom operário, mas gosta de ser ajudado.
frases cristãs 4⁠

​"Você se tornou o arquivo morto das falhas deles, e ninguém gosta de visitar o lugar onde enterrou sua própria integridade."⁠

Entre Deus, anjos, demônios e humanos, existe uma verdade que ninguém gosta de admitir...O maior mistério não está no céu nem no inferno… está dentro do próprio homem.Deus não se esconde.
Os anjos não conspiram.
Os demônios não são tão poderosos quanto dizem. O problema nunca foi externo. O humano carrega em si o mesmo potencial de criação e destruição.
Ele ora pedindo luz, mas alimenta a própria escuridão. Ele pede paz, mas cultiva guerra dentro da mente. Ele clama por Deus, mas ignora a própria consciência. Os anjos apenas observam. Os demônios apenas sugerem. Mas é o humano que decide.
Esse é o segredo que ninguém quer aceitar:
não existe força maior controlando cada passo… existe responsabilidade.
A verdade não está escondida em templos, livros ou sinais do céu. Ela está nas escolhas pequenas, repetidas todos os dias. O céu não precisa provar nada.
O inferno não precisa se revelar.
Porque enquanto o homem não dominar a si mesmo, ele continuará sendo o próprio campo de batalha. E talvez seja isso que mais assusta...não é o medo de Deus…
nem o medo do inferno…é o medo de perceber que sempre foi você.


DeBrunoParaCarla

Sou mulher que gosta de pessoas com atitudes, de surpresas inesperadas e de receber flores.

IV
Conclusão a sucata! ... Fiz o cálculo,
Saiu-me certo, fui elogiado...
Meu coração é um enorme estrado
Onde se expõe um pequeno animálculo
A microscópio de desilusões
Findei, prolixo nas minúcias fúteis...
Minhas conclusões Dráticas, inúteis...
Minhas conclusões teóricas, confusões...
Que teorias há para quem sente
O cérebro quebrar-se, como um dente
Dum pente de mendigo que emigrou?
Fecho o caderno dos apontamentos
E faço riscos moles e cinzentos
Nas costas do envelope do que sou ...

Elegia

Ganhei (perdi) meu dia.
E baixa a coisa fria
também chamada noite, e o frio ao frio
em bruma se entrelaçam, num suspiro.

E me pergunto e me respiro
na fuga deste dia que era mil
para mim que esperava,
os grandes sóis violentos, me sentia
tão rico deste dia
e lá se foi secreto, ao serro frio.

Perdi minha alma à flor do dia ou já perdera
bem antes sua vaga pedraria ?
Mas quando me perdi, se estou perdido
antes de haver nascido
e me nasci votado à perda
de frutos que não tenho nem colhia ?

Gastei meu dia. Nele me perdi.
De tantas perdas uma clara via
por certo se abriria
de mim a mim, estrela fria.
As arvores lá fora se meditam.
O inverno é quente em mim, que o estou berçando
e em mim vai derretendo
este torrão de sal que está chorando.

Ah, chega de lamento e versos ditos
ao ouvido de alguém sem rosto e sem justiça,
ao ouvido do muro,
ao liso ouvido gotejante
de uma piscina que não sabe o tempo, e fia
seu tapete de água, distraída.

E vou me recolher
ao cofre de fantasmas, que a notícia
de perdidos lá não chegue nem açule
os olhos policiais do amor-vigia.
Não me procurem que me perdi eu mesmo
como os homens se matam, e as enguias
à loca se recolhem, na água fria.

Dia,
espelho de projeto não vivido,
e contudo viver era tão flamas
na promessa dos deuses; e é tão ríspido
em meio aos oratórios já vazios
em que a alma barroca tenta confortar-se
mas só vislumbra o frio noutro frio.

Meu Deus, essência estranha
ao vaso que me sinto, ou forma vã,
pois que, eu essência, não habito
vossa arquitetura imerecida;
meu Deus e meu conflito,
nem vos dou conta de mim nem desafio
as garras inefáveis: eis que assisto
a meu desmonte palmo a palmo e não me aflijo
de me tornar planície em que já pisam
servos e bois e militares em serviço
da sombra, e uma criança
que o tempo novo me anuncia e nega.

Terra a que me inclino sob o frio
de minha testa que se alonga,
e sinto mais presente quando aspiro
em ti o fumo antigo dos parentes,
minha terra, me tens; e teu cativo
passeias brandamente
como ao que vai morrer se estende a vista
de espaços luminosos, intocáveis:
em mim o que resiste são teus poros.
E sou meu próprio frio que me fecho
Corto o frio da folha. Sou teu frio.

E sou meu próprio frio que me fecho
longe do amor desabitado e líquido,
amor em que me amaram, me feriram
sete vezes por dia em sete dias
de sete vidas de ouro,
amor, fonte de eterno frio,
minha pena deserta, ao fim de março,
amor, quem contaria ?
E já não sei se é jogo, ou se poesia.