Frases Românticas Tristes

⁠Estudar, discutir e tentar resolver problemas, talvez não amenize o sofrimento em questão, mas ignorar a existência deles pra viver uma falsa ilusão, é continuar alimentando esperanças onde não há solução.

⁠Viver em função de outros é abrir mão de si mesmo, razões para lutar e continuar vencendo as barreiras da inércia são internas, não se culpe por isso.

⁠Seu olhar é o eco do amanhecer raiante,
Um horizonte sem fim, desejos palpitantes.

⁠O olhar transmite os mais verdadeiros sentimentos, mas só os que amam de verdade percebem...

⁠Shakespeare fala da paixão de uma forma que se você não estiver apaixonado, você sente que deveria estar.

Desculpe-me senhorita! Mas não pude deixar de notar teu belo sorriso e o brilho dos teus olhos que ofuscaram o brilho das estrelas

Não se ache no direito de me julgar, a opinião é sua a vida é minha.

Gostar de você é como um tiro no pé, na canela e no joelho.

O barulho incômoda mais o silêncio permanente incômoda mais ainda.

Era sorridente
Da dor era descrente
Era feliz
Protejer-se da ilusão não quis
Se apaixonou,
Com o amor se contaminou
Morreu
E ninguém percebeu.

Se me deixar surdo de você, Vai ficar cega de mim.

Não consigo não pensar
Enquanto todos dormem ao meu redor
Travestindo rebeldias sem causa
Esperando mudanças por si só...

Os anos passaram rápido demais
E agora os dias são todos iguais,
Como roupas velhas
Numa gaveta empoeirada,
Preservo a inocência
Intestinada na minha alma.

Vou começar com uma prece
Àqueles que ainda se vestem
De sonhos que não envelhecem,
Aos que morrerão velhos
Com alma de jovens,
Sabem que um ideal se sonha acordado,
E que a revolução não é problema
Para a sociedade
É a sociedade que é problema
Para o revolucionário.

Quero romper tua membrana,
Quero adentrar e me alojar entre seus rins.
Em seu útero eu quero estar,
Para nos unirmos pelo cordão umbilical.
Como uma mãe,
Como uma filha,
Como uma cria,
Como um embrião.

A fé contempla o que a razão não alcança
Ser brasileiro é morrer de esperança...

Dentro de um fusca 78,
bege jangada,
com um lirismo niilista,
dentro da alma.

Não me defino substancia,
Nem mesmo substrato.
Mas sim, coisa coisificada,
Às vezes, nada nadificado.

Não sei se creio no motor imóvel,
Em demiurgo
Ou que deus esta morto.

Só creio na minha filosofia,
Escrita como poesia,
Como um pensar estético, marginal e torto.

Um cheira cola,
cheirando cola
numa garrafa
de coca cola...

Primeiro mundo,
Terceiro mundo,
eu aqui abismado
no plano de fundo.

O amor
É uma decadência poética,
O fim de toda inspiração.
A última cena da última peça.
Da última ceia,
O último pão.