Frases poéticas (reflexões inspiradoras sobre vários temas)

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

Se me esqueceres, só uma coisa, esquece-me bem devagarinho.

Adoramos a perfeição, porque não a podemos ter; repugna-la-íamos se a tivéssemos. O perfeito é o desumano porque o humano é imperfeito.

A amizade é um meio de nos isolarmos da humanidade cultivando algumas pessoas.

A maioria pensa com a sensibilidade, e eu sinto com o pensamento. Para o homem vulgar, sentir é viver e pensar é saber viver. Para mim, pensar é viver e sentir não é mais que o alimento de pensar.

SIMULTANEIDADE

- Eu amo o mundo! Eu detesto o mundo! Eu creio em Deus! Deus é um absurdo! Eu vou me matar! Eu quero viver!
- Você é louco?
- Não, sou poeta.

Melancolia: Maneira romântica de ficar triste.

Há muitas razões para duvidar e uma só para crer.

Toda a poesia - e a canção é uma poesia ajudada - reflete o que a alma não tem. Por isso a canção dos povos tristes é alegre e a canção dos povos alegres é triste.

Amar é cansar-se de estar só: é uma covardia portanto, e uma traição a nós próprios (importa soberanamente que não amemos).

Se eu amo o meu semelhante? Sim. Mas onde encontrar o meu semelhante?

Dois amantes felizes não têm fim nem morte,
nascem e morrem tanta vez enquanto vivem,
são eternos como é a natureza.

A poesia tem comunicação secreta com os sofrimentos do homem.

Senhora, eu vos amo tanto
Que até por vosso marido
Me dá um certo quebranto.

Amo-te como se amam certas coisas obscuras, secretamente, entre a sombra e a alma.

Escrevo, triste, no meu quarto quieto. Como sempre tenho sido, sozinho como sempre serei.

O grande livro que sempre me valeu e que aconselho aos jovens, um dicionário. Ele é o pai, é tio, é avô, é amigo e é um mestre. Ensina, ajuda, corrige, melhora, protege. Dá origem da gramática e o antigo das palavras. A pronúncia correta, a vulgar e a gíria.

A ética deve acompanhar sempre o jornalismo, como o zumbido acompanha o besouro.

É sempre nos meus pulos o limite
É sempre nos meus lábios a estampilha
É sempre no meu não aquele trauma.

(...) Porque enfim
Sempre haverá sol
Ou sombra na cidade
Mas em mim...
Não sei o que há