Se você permitir, eu sangro teu nome em cada linha da minha pele. Deixo que a dor vire alívio e o amor, penitência. Porque amar você, nesse estado febril, já não é escolha — é instinto. E instinto não se cura, apenas se obedece.
Aceita minha carne como tua penitência. Me mastigue com a calma de quem saboreia o fim. E quando eu não for mais nada além de memória no fundo da sua língua, ainda assim, que meu gosto te assombre por uma eternidade.
Me intriga os psicos.
É uma chatice imaginar que alguém possa conhecer minha mente.
Me deixa com medo. Insegura. Indecisa.
Me desarma e acabo sem defesas.
Cheque mate pra mim.