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Como são pobres as pessoas que não possuem paciência

É fácil para o homem falso fingir uma dor que não sente.

A teia de nossa vida é composta de fios misturados: de bens e de males. Nossas virtudes se tornariam orgulhosas sem os açoites de nossos defeitos, como os nossos vícios desesperariam, se não fossem alentados pela virtude.

⁠ Enquanto você olha pra outra mulher, seu amigo admira a sua.

Somos feitos da matéria dos sonhos; nossa vida pequenina é cercada pelo sono.

Porventura tem a amizade um coração tão fraco, que numa noite ou pouco mais se muda?

("Timão de Atenas")

O inimigo é poderoso dentro dele.

Uma alma vil, que cita as coisas santas, é como o biltre de sorriso ameno, ou uma bela maçã podre por dentro. Como é belo o exterior da falsidade!

Não sei, realmente, porque estou tão triste. Isso me enfara; e a vós também, dissestes. Mas como começou essa tristeza, de que modo a adquiri, como me veio, onde nasceu, de que matéria é feita, ainda estou por saber. E de tal modo obtuso ela me deixa, que mui dificilmente me conheço.

⁠Quem vive com medo morre mil mortes, mas os valentes enfrentam-na uma única vez.

Eu também sou razoavelmente virtuoso. Ainda assim, posso acusar a mim mesmo de tais coisas que talvez fosse melhor minha mãe não me ter dado à luz.

A culpa, meu caro Brutus, não está nas estrelas mas em nós mesmos.

Um coração leve vive muito.

Um animal que é destruído da faculdade da palavra, certo choraria mais tempo!

Eu não venho pois amigos, lhes roubar o coração...

Mais aguçada do que os dentes de uma serpente é a ingratidão de um filho. (Rei Lear)

⁠Vê como o meu anel se ajusta ao teu dedo, tal como o teu peito encerra meu triste coração. Usa-los ambos, porque ambos são teus, e se for lícito a este teu pobre e dedicado servo implorar um favor à tua graciosa mão, para todo o sempre assim confirmarias a sua felicidade.

"...Mostre-me um homem que não
seja escravo das suas paixões...!"

Apaga-te, apaga-te, chama breve! A vida é apenas uma sombra ambulante, um pobre ator que por uma hora se empavona e se agita no palco, sem que depois seja ouvido; é uma história contada por idiotas, cheia de fúria e barulho, que nada significa.

Ai, pobre pátria!
Mal ousa conhecer-se. Nem podemos
Chamar-lhe mãe, que é, antes, sepultura;
Onde ninguém se vê sorrir, exceto
Quem não sabe o que faz…